Илона Шикова - Крутой. Право на любовь

Она молчит в ответ. Лишь смотрит на меня исподлобья, кусая нижнюю губу. Интересно, что она задумала? Снова закрадывается подозрение, что мои проблемы начинаются именно сейчас.

До этой встречи были только цветочки…

– Отвезешь, говоришь? – девушка как-то странно смотрит мне в глаза, то ли прикидывая, как можно меня использоваться в дальнейшем, то ли задумалась о какой-то пакости.

Вот не нравится мне ее взгляд, хоть ты тресни.

Да и сама она мне уже не нравится…

– Отвезу, – я до победного держу себя в руках, но вот-вот мое терпение лопнет.

– Ну, поехали, – усмехается незнакомка, берет за ручку двери и резко ее захлопывает.

Но я все равно слышу это ехидное “красавчик”.

Откуда только это убожество свалилось на мою голову, а? За что, Господи, ты мне еще эту дуру малолетнюю подсунул? Как будто своих проблем мало.

Теперь еще одна головная боль добавилась.

“Так, Костя, расслабься! Потерпи еще немного! Полчаса, может даже меньше, и вы расстанетесь. Навсегда!” – мысленно настраиваю себя на нужный лад и громко вздыхаю.

– Полчаса, так полчаса, – обхожу автомобиль спереди и усаживаюсь на водительское кресло. – Пристегнись! – бросаю небрежно девчонке, когда сам застегиваю ремень безопасности.

– Оно тебе надо? – продолжает умничать эта засранка, а я сильнее сжимаю руль. – Слушай, давай быстрее, а то мы тут еще полвечера проторчим, пререкаясь.

– Вот и не пререкайся! – плавно трогаюсь с места, через пару секунд вливаясь в поток машин на проспекте. – И пристегнись!

Не сопротивляется, что выглядит на фоне предыдущего нашего “общения” очень и очень странно. Как бы чего нового не задумала! А что, от такой, как эта ненормальная, только и жди неприятностей.

Кстати, как ее хоть зовут-то?

– Куда мы едем? – интересуется девушка, когда я останавливаюсь на красный свет.

– Я думал, это ты мне сейчас скажешь, – поворачиваю голову в ее сторону, но лучше бы я этого не делал.

По щекам катятся слезы – только этого мне не хватало. Может, высадить ее, пока не поздно? И плевать на совесть.

Только вот редкие слезы на лице незнакомки плавно перетекают в истерику, лишая меня возможности трезво мыслить.

Это просто катастрофа. Тотальный апокалипсис. Ее слезы почему-то бьют по оголенным нервам. А заплаканное лицо…

Еще и полушепот:

– Мне некуда ехать…

Я всегда говорила, что во мне умирает великая актриса! Надо же, чувак повелся на мои слезы. Я, конечно, немного переигрываю, но мне сейчас крайне необходима его помощь. На первый взгляд (а взгляд у меня наметан) мужчина не из бедных. Дорогая тачка, недешевый костюм, да и сам он похож на преуспевающего бизнесмена. В общем, денег у него хватает, хотя мне своих-то девать некуда.

Только дело не в деньгах. И уж тем более не в крутой тачке или дорогих шмотках.

Мне действительно нужна его помощь…

– Мне некуда ехать… – я всхлипываю, глядя мужчине прямо в глаза.

Интересно, а как его зовут? Что-то аристократическое есть в его лице. Я бы назвала его Альбертом. Или Антуаном. Я вообще люблю все мужские имена, начинающиеся на букву “А”.

Вот такой у меня специфический вкус!

– Что значит некуда? – мой новый знакомый удивленно таращится, а я лишь хлюпаю громко носом, продолжая изображать из себя бедную и несчастную сиротинушку.

– То и значит, – печально вздыхаю, уже постепенно успокаиваюсь. – Я поссорилась с отцом, он выгнал меня из дома, и теперь…

– Ладно, не продолжай, – мужчина отворачивается от меня и трогается, так как на светофоре загорается зеленый свет.

Конечно же, я немного привираю – ни с каким отцом я не ссорилась. Точнее, ссорилась, но немного не в том контексте, о котором подумал мой спутник.

– Дома сидеть! – командовал, как обычно, папаша.

– Ага, разбежалась, – язвила я ему в ответ.

Тоже, кстати, как обычно.

– Саша, проследи! – продолжал давать наставления мой отец своего помощнику.

Тому самому, которого двадцать минут назад я выгоняла из своей комнаты.

Парень он, конечно же, неплохой, только слишком нудный. Мне он даже нравился когда-то, и мы в тайне от моего строгого и грозного папаши встречались. Только вот Сашу ничего, кроме денег, не интересует. Вручит букет промежду прочим, и тут же решает какие-то дела по телефону.

А меня как будто и нет рядом…

В общем, надоел он мне до жути. Ну не тянет Александр на героя из моего романа. И на принца из моей мечты тоже. Хотя, по мнению моего папы – никто не тянет на роль моего жениха, потому что…

В этом месте воспоминаний я тяжело вздыхаю. От безысходности. И какой-то непонятной тупиковой ситуации.

Дело в том, что у меня есть вроде как жених. Которого мне подобрал мой папа. И который, по его же мнению, все-таки “дотягивает” до статуса моего супруга.

Хотя даже не так – до статуса зятя моего папеньки.

В восемнадцать лет он дал мне время, чтобы я нагулялась. Ровно два года. А потом…

Папа жаждет объединить капиталы с одним из своих деловых партнеров. А тот взамен хочет молодую и красивую жену.

А самое главное – покорную…

Вот я и бунтую! Даже институт бросила, лишь бы отцу насолить. Мне очень нравится учиться. Я мечтаю стать дизайнером.

Но назло отцу пришлось отказаться от своей мечты. Лишь бы показать, что прессовать меня бесполезно. Я все равно сделаю по-своему.

– О чем задумалась? – мой спутник прерывает мои печальные воспоминания, обращая на себя внимания.

– О несправедливости в этой жизни, – я честно отвечаю, горько усмехаясь. – Почему я не могу жить, так как хочу? Почему всегда кто-то пытается меня учить уму-разуму, как лучше поступить, с кем общаться, кого любить, – я выдыхаюсь и замолкаю, чувствуя, что сейчас вновь разревусь.

Только сейчас это будут настоящие слезы. Не фальшивые.

И уж никак не рассчитанные на чью либо жалость…

– Ну, милая, ты и загнула, – усмехается незнакомец, все так же глядя перед собой на дорогу. – Открою тебе страшную тайну – в жизни тотальная несправедливость.

– И как с этим бороться? – я не унимаюсь в надежде, что мужчина вроде неглупый.

Может, чего умного подскажет, как жить дальше.

– Никак, – спокойно отвечает мой спутник, я в ответ чуть ли не стону. – Ты еще молода, юношеский максимализм не выветрился из твоей головы, поэтому…

– Слушай, может его грохнуть? – выдаю самую наиглупейшую мысль в шутку, но мой спаситель лишь поворачивает голову в мою сторону с круглыми глазами.

– Кого? – интересуется, сглатывая невидимый комок, застрявший в горле.

– Того, кто жить мне мешает, – я пожимаю плечами в ответ, улыбаясь его столь бурной реакции.

– Будем считать, что я этого не слышал, – мужчина мотает головой из стороны в сторону и снова отворачивается.