Янка Рам - Под маской моего мужа

Пальцы Георга продолжают крепко держать мою руку, сжимая практически до боли.

Бровь Романа скептически и претенциозно ползёт вверх. Губы дёргаются в чуть заметном оскале.

– Полчаса! – умоляюще бросаю ему, отворачиваясь, и с колотящимся сердцем позволяю Георгу увести меня от мужа.

Я потом разрулю! Обязательно. А сейчас я хочу эту работу! Я же в первую очередь делаю это для Романа, для нашей семьи и будущего! Он должен понять!

Первое, что замечаю, садясь в машину – музыка не играет. А у Романа всегда что-нибудь играет в машине.

Не глядя на меня, хмуро смотрит в лобовое.

– Зай… – мне очень неловко. – Это знакомый моего отца. Георгий Дмитриевич. Я была расстроена, и он просто утешил и решил мою проблему. Я должна была с ним уйти!

– Класс!! Какой-то мужик утешает мою жену и решает её проблемы, пока меня держат его охранники! – с агрессивной улыбкой.

– По-отцовски решил!

Не то чтобы это чистая правда… От Георга я чувствую совсем не отеческое отношение. Но чтобы снизить напряг немного… вру? Но ведь Георг совершенно ничего себе не позволил. Поэтому все мои домыслы про особое отношение – только домыслы! Разве можно это назвать враньём?

– О, да. Ты ещё скажи, что у него по-отцовски на тебя не встаёт!

– Рома! – от возмущения теряю дар речи. – Да что с тобой?…

– Не… – наигранно равнодушная улыбка. – Всё отлично.

– Зай… – тянусь поцеловать его в щёку.

Уклоняется.

Ладно… Вдыхаю поглубже, уповая на то, что он, как всегда, замнёт конфликт первым.

Его пальцы раздражённо выстукивают по колену.

– Поехали домой.

– К нам, надеюсь? Или к нему отвезти?

– К нему – завтра, – зажмуриваюсь я. – Я буду делать заказ на его резиденцию.

– Да с хера ли?! Этого не будет.

– Почему??

– Он мне не понравился. Мне не понравилось, как он смотрел на тебя и как касался.

– Я люблю тебя. Другие мужчины мне не интересны, как бы они на меня ни смотрели.

– Женщины падки на внимание, всё меняется. Как мужчина, я буду защищать свои отношения. Ты туда не поедешь.

– Это клиент, Ром! Нельзя так параноить.

– Мне он не нравится! – рявкает он негромко.

– Он и не должен тебе нравиться! Это, блять, моя работа!!! И, возможно, наша защита от отца.

– Мне не нужна защита от твоего отца!

– Что происходит? – растерянно смотрю на него. – Кто тебя укусил?!

Мы с ним ни разу и не ссорились так! Из-за ревности?… Серьёзно?…

Игнор. Телефон, зажатый в его второй руке, звонит. Хмуро смотрит на экран. И… его лицо вдруг снова неожиданно преображается. Щёки горят, он бросает на меня слегка виноватый взгляд и тут же прячет эмоции за маской невозмутимости, но выглядит это всё так, словно звонит некто, о ком я не должна знать. Меня даже на секунду дёргает ревностью, и я почти что решаюсь выдернуть телефон из его рук, чтобы посмотреть…

– Здравствуйте, Дамир Булатович.

Оу… Папа! Краснею от стыда за порыв ревности. Ничем не лучше своего зайца!

– Да… Да… – поглядывая на меня. – Всё хорошо. Да… Здесь. Рядом. Была, да. Защитилась? – переводит на меня требовательный взгляд.

Киваю. Вот откуда отец знает? Ни слова я ему не говорила про сегодняшнюю защиту проекта.

– Что?… – вздрагивает лицо мужа. – Что?!.. Как?… Уже?… Нет, подождите… – нервно оттягивает ворот футболки, как будто ему душно или тянет.

Таким взорванным, эмоциональным и нервным я не видела мужа никогда.

– Рома, что он там говорит? Дай мне его! – начинаю тоже нервничать. Тяну руку к телефону, но Роман, не глядя, отводит её, словно отмахивается.

– Мы обсуждали другой срок, – тяжелеет его тон.

Какой ещё, к чёрту, срок? О чём он?!

Отец что-то агрессивно и долго вещает ему. Я слышу интонации, но смысл уловить не могу.

– Я понял, да, – проседает Ромин голос до сипоты. – Я понял, Дамир Булатович. Как зовут, говорите? Ммм… Ясно! – со стальными нотами. – Да, мы приедем на ужин. До встречи.

– Что это было?

Игнорируя меня, он срывает тачку с места, делает неадекватно резкий разворот практически на месте, едва вписываясь между тачками. Вскрикиваю, разбивая от резкого манёвра локоть о стекло.

– Аккуратней!

Бьёт по газам, снова срываясь с места и снося боковое зеркало тачки, которая слишком вальяжно припаркована у тротуара. Зеркало, звякнув, крутится и скачет по асфальту, я в шоке поворачиваю голову, наблюдая за ним.

– Я в шоке… – комментирую шёпотом.

– Привыкай.

Явно не в себе, лучше, наверное, не спорить. И про отца не расспрашиваю. Всё выясню на ужине. Пристёгиваю ремень от греха и всю дорогу переживаю, что не пристегнут у него. Потому что он лихачит и борзеет на дороге. Но открыть рот не решаюсь. Почему? Чёрт… А я ведь даже не могу предсказать, как он отреагирует сейчас! Да какая, собственно, разница? Но она есть… Я боюсь собственного мужа? Это ж бред! Или не бред?… От него разит тестостероном, как никогда. Футболка натянута на напряжённых бицепсах. Прислушиваюсь к себе. С удивлением вдруг ловлю себя на том, что от его тихих психов и агрессивных беззвучных ругательств трусики мои намокли…

Видимо, я тоже не в себе!

Главное, чтобы в себе был сегодня мой отец. Остальное исправимо.

С ноющим ощущением между ног выхожу из машины следом за мужем. Даже дверь не открыл, засранец! И это ощущение вдруг напоминает мне о нашем утреннем сексе в ванной. И… о том пакете!

– Ужин на плите… – бросает он, старательно сдерживаясь в интонациях. – Но я бы на твоём месте воздержался. Дамир Булатович любит, когда ты ешь на его ужинах, а не делаешь вид.

– Да мне похрен, Ром, что он любит! – не выдерживаю я.

– Однако это не отменяет степени его… влияния. Поэтому лучше…

– Почему мы об этом говорим? – перебиваю я его.

Недовольно закатывая глаза, уходит в спальню и хлопает дверью.

– Ну супер… – стою растерянно.

И где мой лучший на свете зай?

Поправляю чувствительно врезавшиеся в промежность трусики, не удержавшись, машинально провожу несколько раз пальцами по самым чувствительным местам.

Секс…

Шприц!

– Рома? – заглядываю в спальню. – А что там был за шприц утром?

– Это не мой. Попросили передать лекарство человеку. Уже отдал…

Внутри как-то… гаденько! Не верю? А с чего бы мне не верить собственному мужу? Но интуиция редко подводит меня! И, перебирая в голове, какой из «шприцов» мог бы мне не понравиться настолько, что он решил обмануть меня, я остервенело перерываю всю ванную комнату вместо того, чтобы сделать вечерний макияж поприличнее и переодеться.

Нет ни пакетика, ни того маленького шприца. Краснея от стыда, обшариваю в коридоре его карманы и заглядываю в маленькую напоясную сумку. Нет ничего!

Бросаю взгляд на плиту, где приготовлено жаркое. Желудок урчит, запах – чудо! Открыв крышку, съедаю пару ложек прямо из жаровни. Ммм… Это прекрасно! Но глаза мои параноидально не могут отлипнуть от дверцы, за которой стоит мусорное ведро. Я что, собралась шариться там?