Янка Рам - Под маской моего мужа

– Вот и прекрасно! А у нас сегодня ещё один гость. Пойдёмте внутрь.

– Кто? – чуть притормаживая, тяжело сглатывает Роман.

– Георг Аскольдов… Ты пока с ним не знаком. А вот Лера – да.

– Боже ты мой, – закрываю я глаза.

Это закончится сегодня? Разворачиваюсь в порыве на выход. Но Роман крепко перехватывает меня за локоть:

– Пойдём. Всё нормально…

У зеркальной стены в гостиной позирует Рита, делает селфи, вставая в разные вычурные позы. Как всегда, игнорирует наш с отцом скандал. Она в такие моменты словно становится проницаемой для происходящего, занимаясь своими делами.

Правда, я уверена, что потом подойдёт к каждому из нас и скажет несколько дежурных фраз про «не переживай» и про «всё наладится».

– Ты уезжаешь в Италию. Я уже договорился с Аскольдовым, что он встретит тебя и позаботится там о твоём благополучии.

– Я не хочу в Италию. Я хочу работать. Здесь.

– Нет.

– Ты не будешь распоряжаться моей судьбой, пап. Я отдельный от тебя человек. Взрослый. Совершеннолетний. И главное – свободный!

– Не разговаривай со мной в таком тоне.

Вижу его мелькающие в белоснежном оскале виниры. Совершенно не подходящие его лицу. Постарел… Выцветшие, чуть мутноватые карие глаза… И не могу определиться, люблю я его или ненавижу. Он никогда не был хорошим отцом. Но внимателен был. Не всегда это было благом! У него свои принципы воспитания. Иногда баловал… Но всегда очень жёстко давил все мои попытки выйти из-под контроля. Даже – жестоко.

– Или что? Снова в наказание отдашь усыпить мою собаку? – припоминаю ему самую сильную свою детскую обиду. – Так нет у меня больше никого ценного, кого можно грохнуть мне в назидание!

– Это не было наказанием. Она была больна.

– Ну, конечно!!! Я начинаю подозревать, что и мама «была больна»!

– Закрой рот, Лера. Не доводи меня. Я любил твою мать.

– «У попа была собака, он её любил»…

– Закрыла рот!! – швыряет в стену стакан с недопитым виски.

Ну хорошо хоть не в меня. Тут мне обвинять его не в чем. Не трогал никогда. Но иногда лучше ударить физически, чем так, как делал он.

Нервно проводит ладонями по голове, взъерошивая волосы.

– Да не вопрос, пап… Я тебе больше скажу. Я унесу этот рот из твоего дома, чтобы он перестал тебя раздражать.

– В каком это смысле?

– Я уезжаю сегодня.

– Никуда ты не уезжаешь. У меня другие планы на вечер.

– Ты не понял! Я СЕГОДНЯ уезжаю из этого дома. Насовсем.

– Я лишу тебя поддержки и денег.

– Договорились!

– Я верну тебя силой.

– А зачем? Что дальше? На цепь посадишь? Всё, пап, всё… Принцесса выросла и сняла корону, – показательно снимаю бриллиантовые серьги и кольцо, подаренные мне на день рождения, и с чувством впечатываю их в стол перед ним. – Манипулировать больше нечем.

– Я всегда найду, чем!

– Ну, ищи…

– Договорились, – опасно прищуриваясь, повторяет мою интонацию.

Ухожу собирать вещи. Закидываю в чемодан только самое нужное и памятное. Сюда я не вернусь ни за что! Чертыхаясь, тащу тяжёлый чемодан по лестнице вниз.

– Валерия Дамировна, – расстроенно смотрит на меня наш пожилой дворецкий. – Позвольте мне.

– Не позволю! Ты принадлежишь отцу, а он лишил меня своей поддержки.

Глупо. По-детски. Да. Знаю. Но, блять, такой вот у меня инфантильный протест! Отъебитесь.

Дворецкий обгоняет, открывает мне дверь.

– Вызвать такси, Валерия Дамировна?

– Мне. Ничего. Не надо!!! – рявкаю отцу, отстраняя дворецкого, закрывшего его собой. – Понял?! – раздражённо сдуваю выбившуюся на лицо прядь.

– Понял…

Взгляд опасный… Я знаю этот взгляд. Но интонации уже миролюбивые.

– Не горячись. Езжай. Обсудим всё потом. Кредиткой пользуйся. Я погорячился, Лера.

– Спасибо, но нет.

Достаю из сумочки кредитку и засовываю в нагрудный карман дворецкого. Молча выхожу в открытую им дверь. Весеннее солнце бьёт в глаза. Достаю из сумочки тёмные очки. Качу чемодан по брусчатке. Дворецкий опять семенит вперёд открыть мне дверь на улицу.

– Лера Дамировна…

– Что? – вздыхаю я.

Он – хороший старик. И единственный из старой прислуги, кто выдержал переезд Риты в наш дом.

– Осторожнее… – мнётся он.

– О чём ты?…

– Просто береги себя, дочка…

При отце мы не фамильярничаем. Жутко бесится, когда прислуга переходит в разряд «близких».

Дворецкий тут же прячет беспокойство за немного натянутой улыбкой:

– Береги. Люди они… часто не те, кем кажутся.

– Ооо… Это я уже усвоила. Спасибо, Карл Маркович. И ты себя береги, – бросаю взгляд на смотрящую в окно Риту.

Выхожу, катя за собой чемодан. Та-а-ак… Значит, мне нужно такси. Но такси обычно вызывают куда-то. А куда мне?…

Открываю сумку, там тысяч пять баксов. На первое время – разберусь. Наверное, нужно что-то снять. Как это делают, чёрт возьми?! Я полнейший социопрофан. Всегда жила в изоляции закрытых элитных школ или дома. За забором в три метра с очень ограниченным кругом общения. И когда есть штат прислуги, о таком не заморачиваешься. Всё случается само по себе.

Размышляя, неспешно иду вдоль высоких трёхметровых заборов нашего элитного загородного района и редких припаркованных машин.

– Девушка…

Это меня? Растерянно поворачиваюсь на мужской голос.

Ох… ты ж! Это что ещё за греческий бог на капоте?! Да я таких только на картинках видела! Улыбается… Ай, какой…

Краснею от стыда, не в силах остановить себя, чтобы откровенно не разглядывать.

Футболка обтягивает красивые накачанные руки в стильных татушках и развитые грудные мышцы. Чёрные джинсы обтягивают крепкие бёдра. Голубоглазый брюнет. Лет двадцати семи. Улыбка лучезарная. Взгляд тёплый…

Мужчина с обложки Men’s Health, не меньше!

Хочется провалиться сквозь землю… Потому что вспоминаю, что я в каком-то треше – бесформенные джинсы и белая хлопковая футболка. Хочется срочно бросить чемодан, открыть и переодеться во что-то приличное! И возможно первый раз в жизни я бы решилась сейчас примерить острокаблучные туфли Риты. А это уже симптом!

Он замечает мою растерянность. Но не рисуется, взгляд доброжелательный и спокойный. Закусив губу, опускает его на мгновение вниз.

Ты ж мой зая… Ты ещё и смущаться умеешь?!

Не выношу наглых нарциссов. А красавчики все грешат этим. Но этот смущается…

Стекаю от умиления на асфальт. К его ногам, да… В своих фантазиях, конечно. В реале же, мысленно отхлестав себя по щекам, возвращаю лицу адекватное выражение.

– Вы что-то хотели?

– Да. Вот этот адрес… – подходит ко мне с телефоном. – Какой это дом? Здесь номеров нет.

Высокий. Мои глаза оказываются на уровне его идеально очерченных природой губ. Пахнет от него так, что мне хочется воткнуться носом в его шею и так умереть. От оргазма, да.