Виктория Лукьянова - Только ты в моей голове

Антон даже не удосужился набрать меня. Лишь пара строк о том, что он опаздывает. Встрял в пробке на въезде в город. Я открываю по инерции карту и вижу – действительно пробка на мосту. И тут же начинаю себя ненавидеть. И почему во мне нет ни капли доверия к людям? Даже сейчас я ищу какой-то подвох и не могу понять, заслужил ли он моего сомнения, потому что я не знаю Антона. Или потому что я такая – недоверчивая и осторожная.

Набирая поспешно ответ, я даю мужчине шанс. Если он действительно опаздывает из-за пробки, то я могу потерпеть. Ничего же со мной не случится, пока я посижу здесь, попробую пару напитков, и если он так и не появится, то закажу такси и вернусь домой. Всего-то дел! Главное, продержаться и не психануть, посылая Антона как можно дальше.

Я вновь поворачиваюсь к бармену и прошу повторить. Заведение наполняет громкая музыка и голоса – самый разгар вечера. Получив новый бокал с зонтиком, я прикасаюсь к кромке стекла губами, чувствуя, как слабый алкоголь делает свое дело – медленно наполняет сосуды и тело начинает наполняться теплом и расслабляется. Перекинув ногу на ногу, я продолжаю прислушиваться к музыке и наслаждаться коктейлем, как неожиданно рядом со мной возникает высокая тень.

На мгновение уверена – Антон оказался на месте быстрее, чем я рассчитывала. И поворачиваясь к нему, я ловлю на себе внимательный прожигающий взгляд.

Взгляд человека, который скалится хищной улыбкой и будто подносит ко лбу пистолет. Неверное движение или неправильное слово – и Демьян Савицкий растопчет меня своей подавляющей, уничтожающей энергетикой.

– Ну привет, – говорит он, складывая перед собой руки. Его любимый жест – будто учитель, который готов отчитать провинившегося ученика. Не хватает поцокать языком и выпороть.

От неожиданной мысли, которая поселилась в голове, я изумленно изгибаю бровь и смотрю на Демьяна. Он смотрит в ответ, будто зеркалит мое выражение. Так мы и пялимся друг на друга, пока мой рот не начинает говорить.

– Генерал Кеноби!

– Так, ей больше не наливать, – произносит Демьян, косясь на бармена.

Тот смотри в ответ и непонимающе моргает. Уверен, с двух коктейлей не набраться до отключки, а вот у Демьяна другие мысли на этот счет.

– Ты какими судьбами тут? – опережает меня мужчина, скользя липким взглядом по коже: сначала лицо, после шея. Сверлит ключицу и декольте, явно огорчаясь тому, что вырез тут демократичен. Зато то, что располагается ниже, его явно радует. Он смотрит на мои ноги и цепляется взглядом. Как репейник, вроде бы и не больно, но чувство дискомфорта и раздражения нарастает.

– Аналогичный вопрос.

Я отставляяю от себя полупустой бокал и гипнотизирую в ответ, пусть мне и неприятно видеть его таким – расслабленным, самодовольным и охренительно симпатичным… Так! Черт! Что это со мной?

Вновь смотрю на Демьяна и ищу в нем изъяны. Где же эти чертовы идеальные рубашки, которые бесили своей безупречностью? Или костюм, сидевший на его теле как влитой. Даже классические часы, дорогая и узнаваемая марка, от которых сводило скулы. Я не вижу офисного тирана. Я вижу другого человека. Демьян изменился, и должна признать, даже в лучшую сторону. Ему идет серая футболка с небольшой помятостью в области живота, скорее от сидения, с наклоном вперед. Идет легкая спутанность темных волос. Какой у них цвет? Черт! За полгода я так и не рассмотрела его так – вблизи и в ином ключе.

Я качаю головой, прогоняя мысли. Это коктейли и моя усталость. Больше ничего. Потому что Демьян Савицкий априори не может привлекать женщин, которые дружат с головой и умеют контролировать то, что у них находится между ног.

– А ты? – Он наконец-то перестает сверлить мои коленные чашечки и поднимает взгляд темно-серых глаз. Интересный оттенок. Красивый, хоть и кажется простеньким. Но у него все кажется не таким, каким должно быть.

– Я первая. – Упрямо поджимаю губу. Мужчина усмехается и подзывает бармена. Заказывает себе выпивку и, не дожидаясь, когда перед ним опустится бокал, вновь смотрит на меня.

– Я здесь с друзьями. – Кивком указывает на дальний столик, за которым собрались молодые мужчины. Все как на подбор, отчего другая дамочка (не я) закапала бы слюной. Я же скольжу взглядом в направлении троицы, которая явно увлечена беседой, и возвращаюсь к Демьяну. – Теперь ты.

– А я здесь пью. И очень надеюсь, что ты уйдешь и не будешь портить мне пятничный вечер своим слишком довольным лицом.

Демьян качает головой, но он не взбешен, даже не задет моими словами. Ему нравится. Получает особое удовольствие. Я будто подпитываю его каждый раз, и морда Савицкого светится от счастья.

– Значит, от ужина отказываешься, а сама не прочь провести вечерок в шумном местечке? – Подмигивает он. – Может, тогда присоединишься к нам? Мы не кусаемся.

Я изумлено изгибаю бровь и выставляю перед собой руки.

– Пощади! Если кто-то из них хоть чем-то похож на тебя, я не выдержу. Пожалей мои нервные клеточки и исчезни.

– Нет, Лана-Банана, – усмехается мужчина, принимая от бармена свой напиток. Надеюсь, на дне плещется яд. Если нет, то готова добавить свой. От этой мысли во рту собирается слюна. – Так что ты тут делаешь? – вращая бокал в руке, Демьян смотрит на отблески стекла, но я чувствую, что его взгляд то и дело возвращается ко мне. – Мне всегда казалось, что ты предпочтешь сериал и пиццу в пятницу, а не вот это все. – Он кивает на шумную толпу, заполнившую модный бар.

Я пожимаю плечами, расплываясь в улыбке.

– А мне всегда казалось, что ты предпочтешь отвалить от меня и не портить мне вечер. Тем более сегодняшний. – Подмигиваю, готовя для него веский аргумент. Знаю, играю на грани, потому что от Савицкого можно ожидать чего угодно, но рискую. – У меня здесь свидание.

Демьян на миг замирает с приоткрытым от удивления ртом. Смотрит выжидающе, будто я должна ему доложить все в подробностях, но, не получая ответа, усмехается. Его лицо, до этого момента кажущееся относительно дружелюбным (не безобидным) искажается в кривой гримасе. Ну вот, кажется, я проиграла. Выльет на меня ушат помоев и будь таков. И я готовлюсь, обрастаю броней, судорожно припоминаю язвительные высказывания, но всё что произносит Демьян так простое «Удачи».

– Не буду тогда мешать. – Продолжая скалиться, он забирает свой бокал и уходит.

Я же остаюсь на барном стуле и провожаю взглядом мужскую прямую спину. Вижу, как он взмахивает ладонью, парни – его друзья – отвечают тем же. Встречают его смехом и каким-то фразами, которые я, конечно же, здесь не услышу. Демьян что-то отвечает, не оборачиваясь. Но я уверена – речь обо мне. Потому что троица косо посматривает на меня и вновь взрывается смехом.