Александра Салиева - Столкновение

Вот уже минут десять, как я наблюдаю за панорамой ночного города. McLaren покидает район центра, а мне так и не удается определить, куда же именно мы едем. Повторно расспрашивать Смоленского на эту тему не вижу смысла. Раз уж сразу не сказал, вряд ли сознается. Но пробую зайти с другой стороны.

– Зачем тебе это все? – разворачиваюсь к нему.

Мужчина лишь приподнимает бровь в ожидании продолжения. Как и прежде, сосредоточен на дороге.

– Зачем тебе возиться со мной? Ладно, я выехала на встречку, виновна в аварии, испортила твою машину, потом и вовсе тебе по голове заехала, после чего сбежала, но… Мог бы просто предъявить моему отчиму, он бы тебе все возместил. Возможно, даже выбил бы из меня прилюдное раскаяние и все такое.

При моих последних словах Тимур заметно мрачнеет. Честно говоря, его реакция мне не совсем понятна, однако выяснить подробности никакой возможности он мне не оставляет.

– Почему ты выехала на встречку? – интересуется хмуро.

– Я сделала это ненамеренно, – тоже хмурюсь.

Слишком уж тон у него требовательный.

– Что, заливала какой-нибудь пост в инстаграм, красила губы, писала сообщение и не заметила, как сменила полосу?

– Нет, – возмущаюсь в ответ. – Вообще-то шел дождь!

– То есть исключительно из-за погодных условий? – скептически хмыкает Смоленский.

– И из-за вермута, – сознаюсь зачем-то.

– М-м… еще и пьяная за рулем, – «понятливо» кивает мужчина.

– Ты тоже пил сегодня, – бросаю встречно.

– Но я не пьян. И у меня нет проблемы с ориентированием, все под контролем, – противопоставляет брюнет.

При упоминании о том, что у него «все под контролем», невольно морщусь.

– Обычно я так не делаю, – вздыхаю, отворачиваясь обратно к боковому окну со своей стороны.

Почему-то становится стыдно.

И было бы еще перед кем!

– И что же такого необычного тогда произошло вчерашней ночью, что ты изменила своим привычкам? – продолжает допрос мужчина.

Кусаю губы, продолжая упрямо смотреть в окно. И молчу.

– Нужно было срочно застукать своего парня с любовницей, принять чьи-нибудь роды, перевезти контрабанду героина через границу, кто-то умер, у подружки закончились тампоны? – протягивает собеседник, делая собственные выводы.

Такие же неадекватные, как и он сам, похоже…

– Нет у меня никакого парня, героин я не вожу и роды не принимаю, а тампоны можно и онлайн заказать! – резко оборачиваюсь к нему в полнейшем негодовании.

Только потом понимаю, что он не просто издевается. Еще и забавляется. Вон как довольно улыбается. Впрочем, на меня все еще не смотрит, лишь прямо перед собой.

– Ну, если самые очевидные варианты отпадают, – вздыхает он напоказ удрученно. – В чем тогда твоя проблема?

Вот же…

Приставучий!

– С отчимом поссорилась. Психанула, – бурчу, повторно отворачиваясь.

Ну его! Впрочем…

– Где пикап? – вспоминаю о машине.

Сегодняшним днем на автомобиль уже разослали ориентировки благодаря старшему брату школьной подруги. Но пока никакого результата это не принесло. К тому же статистика по удачному поиску машин довольно печальна в нашей стране. Да и хотелось бы найти машину не только побыстрее, но и наверняка. Пока отчим не просек. Не то меня ждут громадные проблемы. Тот же Смоленский – покажется лишь легким недоразумением. И, кстати, о нем…

– У меня, – сообщает он с самым беззаботным видом. Честно?

Ни разу не удивлена!

– Что, за его возвращение я тебе тоже что-то должна? – вздыхаю понуро.

Ответ ведь и сама знаю. То и подтверждается в следующую секунду.

– Не то чтобы должна, но… верну, как придет время. И если посчитаю, что оно того стоит, – оправдывает все мои ожидания Тимур.

Гад, в общем!

Самый настоящий.

– Это называется хищением. И попахивает шантажом, – проговариваю уже вслух, не скрывая мрачности.

– Ага, – не отрицает бессовестный. – А то, что сделала ты, – порчей чужого имущества и попыткой убийства. Но я же не жалуюсь, – отзывается флегматично брюнет.

И как с ним после этого разговаривать?

А никак…

Вот и не разговариваю.

Умолкаю вплоть до момента, пока McLaren не сворачивает в один из узеньких, скудно освещенных переулков. В конце дороги – тупик. И проржавелый забор из металлического профлиста. На воротах нет замка, только цепью перемотано, так что, когда Тимур выходит из машины и открывает их, они расходятся в стороны с жутким скрежетом. Двор невысокого двухэтажного здания тоже не освещен. Но в свете фар удается различить две здоровенные кучи песка и повсюду валяющуюся битую плитку. Ни единой души вокруг.

Автомобиль так и остается у ворот, на территорию сомнительного предназначения не въезжает. Сам Смоленский возвращается обратно к машине и «галантно» открывает мне дверь, жестом приглашая выйти наружу. Не отказываюсь.

– Слушай, а у тебя хоть раз девушка была? – срывается с моих уст в полнейшем сомнении, пока я оглядываюсь.

Зарабатываю довольно красноречивый взгляд.

– Я имею в виду отношения, – поясняю поспешно. – Настоящие. Ну, знаешь, там, цветочки, конфетки, прогулки за ручку, пожелания спокойной ночи, кофе по утрам в постель и совместные пикники на выходных…

Мужчина слегка прищуривается, призадумавшись. И явно о чем-то своем.

– Нет, а что? – выдает в итоге.

Что-что…

– Оно и заметно. Романтика – точно не твое, – усмехаюсь, прежде чем направиться вперед.

И самой интересно становится, что это за глушь, в которую он меня снова привез… Свет вспыхнувших прожекторов – слишком неожиданный и яркий, ослепляет. Я зажмуриваюсь, прежде чем оглядеться вновь. Нет, снаружи все выглядит точно так, как определяю поначалу. А вот внутри, как только передо мной открывается дверь из пластика и стекла… Огромное единое пространство похоже на какой-нибудь старый цех. Несущие опоры из бетонных столбов определенно нуждаются в ремонте, хотя цементная стяжка под ногами явно довольно свежая. Почти идеально ровная даже. Противоположная от входа стена завешана матовой пленкой, поэтому едва ли удается в достаточной степени различить, что за ней находится. Но, кажется, окна. Витражные, высокие, от пола, почти до самого потолка.

– И что мы здесь делаем? – возвращаю внимание к своему сопровождающему. – Учти, в ремесле штукатура я не сильна, – предупреждаю с очередной усмешкой.

Смоленский на мою реплику понимающе улыбается.

– Я тоже ни черта не смыслю в штукатурке, так что пусть лучше этим займутся профессионалы.

Больше ничего не говорит, жестом приглашает следовать за ним. Я успеваю насчитать чуть больше трех сотен шагов в длину помещения, прежде чем Тимур открывает передо мной очередную дверь, тоже из пластика.

– Ого, – срывается с уст само собой, едва в новом помещении зажигается освещение.