Александра Салиева - Столкновение

Улавливаю осуждающий взгляд от Фролова, заинтересованный от брюнетки и все такой же невозмутимо оценивающий мою персону от Смоленского.

Ага, значит, Пелагея – не та секретарь, а отчим на самом деле провинился. В чем убеждаюсь уже вскоре.

– Вчера, на благотворительном вечере, я немного перебрал, а Лиза… она… неправильно меня поняла, – оправдывается отчим, ссутулившись.

Лично я в столь лайтовую версию не верю. Смоленский, судя по тому, как заметно напрягаются его плечи, тоже. И даже больше.

– После того как уважаемый Анатолий Леонидович прикончил двенадцать порций джина с тоником, он затащил мою ассистентку в подсобку, а потом отымел ее с таким усердием, что это слышало минимум семнадцать человек, – сухим тоном проговаривает Тимур, делает демонстративную паузу, а после дополняет неестественно заинтересованно: – Вы точно не родные?

Хорошо, я ничего не ела и не пила. Точно бы подавилась. Как давится отчим. Кашляет он, к слову, долго. За это время я успеваю не только переварить всю степень подкола со стороны Смоленского и выдать мысленно минимум десять вариантов того, что бы ему эдакого противопоставить, но и проклясть до седьмого колена… А вот вслух произношу вполне безобидное и спокойное:

– А вы с какой целью интересуетесь, Тимур Андреевич? – цепляю милейшую улыбочку, чуть склонив голову вбок в подобии заинтересованности. – Тоже скучаете по подсобкам?

Последнее – определенно лишнее. Но я не жалею. И не обращаю внимания на вытянутое от шока лицо отчима.

Как и на округлившиеся в недоумении глаза сидящей рядом с ним. Продолжаю смотреть исключительно на Смоленского, лицо которого заметно каменеет, а руки сжимаются в кулаки. Жаль, не успеваю вдоволь насладиться картиной его гнева. Слишком быстро он берет себя в руки. Его плечи расслабляются, мужчина откидывается на спинку кресла, после чего лениво подбирает свою порцию алкоголя. Смоленский пьет не вино. Арманьяк. Не разбавленный, безо льда.

– Нет, – произносит тихо. – Не люблю доступное.

На его губах расцветает небрежная ухмылка. Именно в этот момент моя улыбка меркнет. Нет, не потому, что меня только что фактически оскорбили. Хотя, скорее всего, брюнет именно так и считает, слишком уж прет от него ощущение высокомерного превосходства. Я швыряю на стол салфетку, которую последние пять минут комкала в руках, дабы унять нервозность, а затем, в очередной раз проклиная свои «дивные» туфли, просто-напросто направляюсь на выход с террасы. И плевать, что они подумают.

Ухожу недалеко. Да и что уж там, добраться до уборной – и то подвиг. Низ живота скручивает острой судорогой, будто кто-то вяжет из моих внутренностей морские узлы, и я вынужденно цепляюсь за край одного из умывальников, чтоб не упасть, а то ноги подкашиваются.

Как некстати заканчивается действие обезболивающих!

Проглатываю две таблетки. Потом, немного погодя, прикинув минимальное количество времени, которое в любом случае придется потратить на некоторых мудаков, и то, что лимит суточной дозы я превышаю еще днем… глотаю дополнительную парочку. Скорее всего, не напрасно, потому что от новой волны боли у меня не только ноги подкашиваются – пузырек с таблетками предательски вываливается из рук, и содержимое вываливается в раковину.

По-хорошему, все это было бы неплохо запить стаканом молока, но и вода из-под крана тоже сойдет, я не привередливая. С удовольствием бы умылась, но макияж потечет, поэтому просто прикладываю холодные мокрые ладони к шее, мысленно отсчитывая уходящие секунды и свои вдохи-выдохи в ожидании, когда станет чуть легче… Легче не становится. Наоборот. Дверь в женскую уборную хлопает, а я замечаю в зеркалах массивную мужскую фигуру.

Ну да, только его «не хватает» в данный момент для всей полноты спектра моего «счастья»!

– А я все стою и думаю, когда же ты придешь? – комментирую чужое появление в откровенной язвительности.

Да, несу полнейший бред. Лишь бы брюнет не обратил внимания, как я цепляюсь за край умывальника с новой силой, стараясь не кривиться от боли. Он и не обращает. Смоленский останавливается за моей спиной, хмуро оглядывает устроенный мною беспорядок.

– Ты что, под кайфом? – интересуется мрачно.

– Ага, мало того что шлюха, так еще и наркоманка, – огрызаюсь, с сожалением разглядывая скатывающиеся вместе с водой в слив таблетки. – Все еще хочешь подписать контракт с моим отчимом? – добавляю, снова концентрируюсь на отражении в зеркале. – А то мы пусть и не родственники, но среда обитания-то одна. Вдруг это еще похуже, чем совпадение по генам? – ухмыляюсь ядовито.

Мои слова Тимур пропускает мимо ушей. Подбирает пустой пузырек, вчитываясь в этикетку. Едва заметно, но в зеленом взоре проскальзывает облегчение, после чего мужчина критически оглядывает меня с головы до ног и обратно.

– Тебе плохо?

Хочется сообщить о «гениальности» его дедукции, а также посоветовать, куда ему с этим несомненным «талантом» деваться по жизни, но на деле я молчу. Прислушиваюсь к внутренним ощущениям и пытаюсь определить, смогу ли выйти из туалета, вернувшись за столик, или же позорно свалюсь где-нибудь по пути, переломав себе ноги с высоты собственных каблуков.

– И я не называл тебя шлюхой, – дополняет подозрительно мягко Смоленский, так и не дождавшись моего ответа.

Вот оно…

Последняя капля. То, от чего я моментально закипаю.

– Да ладно? – резко разворачиваюсь. – А ночью тогда что это было? Или скажешь, не ты затащил меня в несусветную глушь, а потом поимел на кухонном столе так, будто это последний трах в твоей в жизни? – вскидываю голову, глядя на него с вызовом, попутно вспоминая все сопутствующие обстоятельства. – Ты ведь уже тогда знал, кто я такая, когда увидел документы, да? – задаю вопрос, но не жду ответа, продолжая уже на повышенных тонах: – Знал! И вовсе не в фотографиях дело… Что, отчим поимел твою любимую секретаршу и ты решил вернуть ему должок, отымев меня? Это извращенная форма мести такая, да? – выдаю следом все нехитрые выводы. – Все, сполна насладился? Ты ведь нас сюда за этим пригласил? Почувствовал удовлетворение? Доволен? Теперь я свободна? Больше нет необходимости наблюдать твою самодовольную рожу? – разворачиваюсь на выход.

Но уйти не удается. Мужчина крепко обхватывает мои плечи, удерживая около себя. Дергаюсь вбок, однако попытка избавления заканчивается тем, что Тимур подается вперед, прижимая собой к умывальнику, и склоняется ближе, позволяя ощущать его дыхание на моем виске.

– Да, я знал, кто ты. И да, именно поэтому забрал с собой. Но в остальном ты не права, золотце. Если забыла, напомню: еще во дворе я тебе сказал, что собираюсь лишь поговорить с тобой. А потом дождаться, когда твой отчим за тобой приедет. Я тебя ни к чему не принуждал. Ты сама этого захотела, – проговаривает убийственно спокойно, почти миролюбиво.