Айрин Лакс - Друг моего мужа

Его бёдра прижимаются к моим. Он толкается всем телом на меня. Но не удерживает меня. Я сама не могу уйти. Словно приросла к этому месту, пока он раскатывает ласку запретного поцелуя по моим губам. Его язык упорно нажимает на мои губы, раздвигая их. Стас с довольным стоном толкается внутрь моего рта. Он быстро и жёстко вбивается вглубь.

– Поцелуй меня, солнце моё… – просит он, дразня кончик моего безвольного языка.

Мне до странности сильно нравится этот поцелуй. Но он меня пугает. Не могу сказать, от чего меня трясёт сильнее: от возбуждения, толкающегося внизу живота, или от ощущения тревоги и желания убежать.

– Как сильно я тебя хочу! До безумия!

Стас опускает свои руки, хватая меня за ягодицы. Крепко и жадно сминает их, упираясь эрекцией в низ моего живота.

От резкого движения моё оцепенение пропадает. Я делаю шаг назад. Стас сжимает челюсти, смотря на меня потемневшим взглядом. Наверное, на моём лице отражается страх, потому что он вздыхает и отходит, пряча крупные ладони за спиной.

– Всё хорошо. Я тебя не обижу. Ни за что. Веришь?

– Нет, – едва слышно отвечаю я. – Я тебя не знаю.

– Не знаешь?

Стас усмехается и отходит к окну.

Неуловимое движение. Что-то щёлкает в моей голове. Я знаю, как он любит сидеть на окне, согнув левую ногу в колене. Просто знаю это. Когда Стас садится именно так, меня затопляет странное чувство. Один кусочек головоломки встал на правильное место. Мне уже не так страшно. Хоть я и до сих пор считаю, что мне надо держаться подальше от этого мужчины.

– Твой муж рассказывал тебе обо мне?

– Упоминал вскользь. Ты недавно приехал?

– Да. Я вернулся недавно.

Стас вздыхает, ероша волосы в дикий беспорядок.

– Теперь уже окончательно вернулся.

– Надолго ты у нас в гостях? – срывается с моих губ вопрос.

Друг мужа смеётся. У него мягкий, грудной смех. В нём хочется прятать ответную улыбку и осушать заплаканные глаза.

– Уже выгоняешь?

– Нет, – поспешно отвечаю я. – Просто я ничего о тебе не знаю. Кроме того, что ты вытащил Серёжу из-под обстрела в горячей точке.

– Да. Так и есть.

– Серёжа уже не служит. А ты?

– И я.

Он наклоняет голову, разглядывая меня, как восьмое чудо света.

– Я тоже не служу. Теперь точно.

– Это хорошо, – с облегчением говорю я. – Наверное, твои близкие переживали за тебя, когда ты находился там.

– Да. Как и все семьи.

– Жена, дети?

Стас качает головой.

– С детьми не сложилось. С женой… – вздыхает. – Всё сложно.

– Вы поссорились?

– Да. Очень сильно. По-крупному. Давно. Чуть меньше года назад. Вернее, прошло несколько месяцев, а как будто полжизни отсекли.

Я тереблю низ пижамной рубашки.

– Тебе кажется, что прошло много времени?

– Ты даже не представляешь себе, насколько, – отвечает Стас, отворачиваясь к окну.

Ночь. На улице ничего не разглядеть, кроме блестящей поверхности луж от света дворового фонаря.

– Дождь уже кончился. Ты до сих пор боишься грозы?

– Удивлена, что ты знаешь об этом.

– Серый говорил, – немного помедлив, ответил Стас.

– Вы давно дружите?

– Очень давно, Ириска.

Я хмурюсь, прикусывая губу. Почему, чёрт побери, просто не взять и не уйти? Что меня держит возле незваного и наглого ночного визитёра? Я заставляю себя развернуться.

– Спокойной ночи, Стас.

– Торопишься к мужу?

– Конечно. Он ждёт, – отвечаю я.

– Ждёт, да. Любимый муж? – едкая мужская усмешка царапает спину.

– Очень любимый.

Я торопливо, едва ли не бегом, направляюсь в спальню. Взлетаю на кровать так быстро, как будто монстры из ночных кошмаров вот-вот укусят меня за пятки. Ровное дыхание Сергея немного сбивается.

Он пьяно ведёт головой из стороны в сторону. Я прибиваюсь к нему под бок, укладываясь головой на плечо. Позволяю ему сдавить себя так, что становится тяжело дышать.

– Ты как медведь, – шепчу, едва хватая воздух губами.

– Твой медведь, трусишка, – хрипловато отвечает он, обдавая меня сильным запахом спиртного.

Муж тяжело дышит, смазано целуя в щёку. Не представляю, как много выпил Серёжа, но Стас выглядел так, словно пил очень мало.

– Спи, Серёж, ты пьян, как не знаю, кто, – прошу я.

– Противно, да?

– Нет, дурачок. Просто я знаю, что у тебя был трудный долгий день, и он тебя вымотал. А ты слишком много выпил и почти невменяем. Ты даже не сам дошёл, тебя друг принёс.

– Друг… – Серёжа прижимается лбом к моему. – Я не хотел тебя напугать сегодня. Извини.

– Спи, Серёж. Давай утром? – прошу я.

– Просто извини. Я не хотел, чтобы так вышло. Ничего из этого не хотел. Но уже, бля, так поздно…

Я накрываю его губы, целуя. Он замирает и жадно дышит воздухом, одним на двоих.

– Нет, ты всё-таки слишком много выпил, – улыбаюсь я. – Отдохни, а завтра я тебя замучаю.

– Самые приятные слова за весь вечер, – улыбается муж.

– Есть ещё приятнее.

– Да?

– Люблю тебя.

– Люби-и-и-ишь, – повторяет муж. – Сильно?

– Очень. Ты – моё всё, – отвечаю я.

Я люблю просыпаться ранним утром.

Всегда просыпаюсь с рассветом или чуть позднее. Браун уже сидит у двери, держа в зубах поводок.

– Привет, мальчик.

Я выглядываю на улицу.

– Все лужи будут нашими, да?

Доберман довольно скулит, нетерпеливо топчась у самого выхода. Я надеваю спортивный костюм и вывожу пса на прогулку. Заодно и сама занимаюсь пробежкой.

Не люблю дождь. Но если на следующий день солнечно – у меня хорошее настроение. Лужи подсохнут, снова станет сухо и тепло, как я люблю.

Браун с удовольствием разбрызгивает лужи. Возится в грязи, как самый настоящий поросёнок. Потом мы возвращаемся, мокрые от пота, заляпанные грязью и немного уставшие.

– Домой не пойдёшь, свинтус. Будешь сидеть во дворе, – предупреждаю я пса.

Я всегда завожу Брауна на ночь домой. Но днём он бегает по участку.

Вечером придётся искупать этого великана, прежде чем позволить ему топать по чисто убранному дому.

После принятия душа я прибираюсь на кухне, удивляясь тому, как быстро мужчины опустошили две бутылки виски. Пепельница полна окурков.

Я стараюсь не омрачать хорошее настроение мыслями о визите непрошеного гостя. Для меня он – непрошеный и нежеланный гость. А муж, наверное, был рад увидеть товарища и пригласил его погостить. На сколько?

Стас.

Мысли текли ровной прихотливой волной, но при одном воспоминании его имени сбились в кучи, и всё начало казаться каким-то неправильным. Не таким, каким надо. Стало так страшно, как будто под ногами не кафельная напольная плитка, а топкие кочки трясины. Надо просто перестать думать о нём. Вот и всё.

Я занялась завтраком, пожарив яичные блинчики с творожным сыром и зеленью. Муж любит такой завтрак. Осталось только подсушить тосты и сварить кофе.