Ирина Мельникова - Фальшивая любовь

– У нас и впрямь много общего, – с довольным видом разводит руки в сторону кумир миллионов. – Ну а теперь расскажите о себе.

И я рассказываю. О том, что всего две недели назад переехала в Москву вместе с подругой, собираюсь работать в сфере журналистики и пиара, и надеюсь получить дополнительные знания в Москве.

– Здорово. Может, пойдёте ко мне работать?

– Неужели в Москве не хватает достойных пиарщиков? – хмыкаю в ответ.

– Но ведь если вы не будете работать на меня, то начнёте работать против, – то ли в шутку, то ли всерьёз замечает он. – Будете писать разоблачающие статьи, выискивать новые поводы для громких скандалов…

– Не все журналисты занимаются этим, – хмурюсь в ответ.

Между нами повисает напряжение, и я не понимаю, откуда оно взялось, ведь только пару минут назад всё было нормально.

Когда ужин подходит к логическому завершению, я отвечаю на вопросы для журнала, вежливо благодарю певца за приятный вечер и слышу в свой адрес ещё несколько комплиментов. Ох-ох, сейчас растаю!

И вдруг мне действительно становится дурно. Я ведь забыла о самом главном, о том, зачем вообще всё это затеяла.

– Просите, – кричу я вслед уже собравшемуся покинуть комнату Арсеньеву (мы же уже попрощались). – А Вы случайно не на машине?

Заметив его странный взгляд (так, наверное, смотрят на ненормальных фанаток), я спешу объясниться:

– Понимаете, мне просто домой очень нужно, по личным причинам. Может, Вы могли бы подбросить меня хотя бы до метро?

Боже, что я несу?! Тут метро в трёх шагах…

– Ну хорошо, – как-то нерешительно отвечает он, видимо, начиная подозревать, с кем на самом деле связался, и я мысленно благодарю его за проявленное благородство.

Знала бы мама, которая всю жизнь учила не садиться в чужие машины, что творит её дочь!

Я называю адрес чуть дальше от дома и настраиваюсь на серьёзный разговор. Только бы он выслушал и не отказал мне, только бы!

Пару минут мы едем молча. Я смотрю на огни вечернего города, слушаю негромкую музыку – это действует успокаивающе.

– Знаете… – произносим мы одновременно.

– Начинайте, – уступает он, и я не спорю, боясь, что попросту не смогу решиться вновь.

– Мне нужно рассказать Вам одну вещь. Только обещайте выслушать.

– Ну, другого варианта у меня просто нет.

– Моя подруга очень Вас любит. Нет, она не сумасшедшая, она просто Ваша поклонница, и я решилась на участие в этом конкурсе только ради неё. Но мне сказали, что встретиться с Вами можно только мне лично, – тараторю я, понимая, как нелепо звучит всё со стороны.

– А, так это она Вас сюда подослала?

– Нет, нет! – поспешно заверяю я. – Я сама решила ей помочь…

– Это как же? Взять меня в заложники? – похоже, он настроен скептически, но я не сдаюсь.

– Нет. Просто… Вы могли бы встретиться с ней? Ну, поговорить – так же, как со мной…

Он хмыкает и ничего не отвечает. Сейчас скажет, что у него слишком мало времени или общение с ним стоит дорого. Я уже готовлюсь произнести какой-нибудь веский аргумент, но неожиданно слышу:

– Я Вас понял. Только давайте договоримся: услуга за услугу. Идёт?

Я перехватываю его взгляд и моментально отвечаю:

– Да пожалуйста! – хотя не очень понимаю, чем могу быть полезна.

– Знаете, какой вопрос я чаще всего слышу в свой адрес?

Пожимаю плечами.

– Когда выйдет новая песня? – И прежде, чем он отвечает, мне в голову приходит новый вариант: – Или: есть ли у Вас девушка?

– Вот именно. И когда я женюсь…

– Угу, – медлю, соображая, к чему всё это.

Он что, решил мне душу сейчас излить?

И тут до меня вдруг доходит. Услуга за услугу! Он ведь не думает, что я соглашусь на что-то такое… Да нет, ну он же воспитанный мужчина, Света всегда так нахваливает его.

А если и правда… Ну нет, на такое я не готова даже ради лучшей подруги, хотя знаю, что многие поклонницы (и Света в их числе, я бы даже сказала, в первых рядах) всё бы отдали за то, чтобы оказаться сейчас на моём месте, в моём неловком положении. Они бы точно ни секундочки не колебались!

В прессе все эти звёзды такие «белые и пушистые», а вот что у них в головах на самом деле… Вот Арсеньев, например. Что у него в голове сейчас?

Не подозревая о моих внутренних терзаниях, артист продолжает монолог, глядя на освещённое фонарями шоссе и ловко лавируя среди машин:

– Вот и мне так говорят, мол, пора тебе, Серёжка, жениться…

Я вдруг вспоминаю о той недавней заметке в журнале (или откуда была эта информация?) о невесте, из-за которой Светка рыдала чуть не всю ночь, но тактично молчу, откровенно не понимая, как к этому разговору причастна я? Может быть, ему просто выговориться захотелось? Рисково, однако. Вдруг я подсадной журналист или проболтаюсь кому-нибудь. Или продам информацию.

– Вот я и решил: пора жениться.

– Зд о рово! – произношу в ответ.

– Угу, – равнодушно соглашается он. – Только дело тут вот в чем: невесты нет.

– В Вашем случае это не проблема: любая согласится, – обнадёживаю я, решив не раскрывать секрет, что знаю об информации с невестой. Он же, кажется, сам писал, не? Оказывается, невесты нет? Вот Света обрадуется!

– Вот ты сказала – я на «ты», ладно? – что любая будет согласна. А ты?

Я впадаю в ступор и даже не сразу замечаю, что он перешёл на упрощённую форму «ты».

– Ну, я вообще-то, имела в виду поклонниц. И уже объяснила, зачем пришла на встречу…

Я говорю неспеша, обдумывая параллельно, как бы сбежать теперь незаметно. Может, сказать, что мне плохо? Он тогда остановится и меня выпустит. Не захочет же, чтоб я испачкала его дорогую машину?

– Ты не говорила о поклонницах, ты сказала «любая».

– Ошиблась. Любая поклонница.

– Но поклонница ждёт от меня любви, а мне нужен фиктивный брак. Так, на пару-тройку лет, с пышным торжеством, потом якобы развестись и разойтись в хороших отношениях. Чтобы пресса отстала. И чтобы утечки информации не было.

– У-у-у, – протягиваю. – Так вы из таких, ну…

Он усмехается и отрицательно качает головой.

Не понимаю тогда, зачем это надо? Ему что, просто скучно?

– Не хочу, чтобы мои настоящие отношения кого-то касались. Поэтому нужно отвести взгляды…

– Ах, вот оно что…

– Так что? – он отрывается от дороги и смотрит на меня.

– Что? – тупо переспрашиваю я.

– Выйдешь за меня? – хмыкает в ответ.

Светка бы, наверное, упала в обморок. А я, в близком к тому состоянии, но совсем не от счастья, а от безграничного шока, невнятно бормочу:

– Да Вы что… Я не… Конечно, нет… Ну, то есть…

Так, куда подевались все мысли? Почему я не могу связать и трёх слов?

– Ты не спеши, – он мотает головой, не отрываясь от дороги. – Я оставлю тебе свой номер, а ты обязательно мне позвони, какое бы решение не приняла. Это просто сделка и ничего больше: вместе появляемся на публике, играем в любовь, устраиваем обалденную свадьбу с гостями-знаменитостями, я буду помогать тебе – изучишь на практике все основы пиара, ну и материальную базу, если потребуется, обеспечу. Это вроде такой компенсации. И подругу твою пригласим к нам на свадьбу.