Ирина Мельникова - Фальшивая любовь

– Противно, – признаюсь я.

– Да знаешь, кто ты после этого?

– Светка, послушай…

– И, слушай-ка, что это значит, пригласил? Вы что, уже общались раньше? Были знакомы, да? – продолжает она истерику.

– Да не пригласил, а кастинг был…

– Какой кастинг? Не было никакого кастинга! Почему я, отслеживая всю информацию о нем двадцать четыре часа в сутки, не знала ни о каком кастинге, а ты попала туда, а? Скажи-ка?

– Случайно. Можно сказать, мимо шла…

– Ах, мимо! Как мило! – заговорила она стихами, не понижая тона. – А мне тогда почему не позвонила? Может, я бы тоже попробовалась? И о каком кастинге вообще речь, если ты Арсеньева на дух не переносишь?!

– Мне нужны были деньги… – лепечу первое, что приходит мне в голову, понимая, какой ахинеей звучит вся история.

Но Света меня и не слышит.

– Я знать тебя больше не хочу! Подружка! С такими друзьями и врагов иметь не нужно, – с этими словами она судорожно хватает свой чемодан и начинает бросать туда вещи, не глядя.

– Ну куда ты пойдешь? – пытаюсь вразумить её я. – Мы же никого здесь не знаем!

– Ничего, справлюсь!

Она ещё пару секунд машинально продолжает запихивать вещи, а потом вдруг резко тормозит и выпрямляется:

– А действительно, чего это я? Уйдёшь ты!

– Свет…

– Проваливай!

– Но куда я…

Она не даёт мне закончить фразу:

– Куда угодно, меня это не волнует! Хоть к самому Арсеньеву! Вон!

Я боялась сумасшедших фанаток Арсеньева, и одна из них как раз оказалась под одной крышей со мной. Никакие уговоры не помогли. Иллюзию певца, который никогда не будет с ней, она променяла на реальную подругу. Ну что ж…

Собрав свои вещи, я громко хлопаю дверью подъезда, как будто это хоть чем-то поможет. Гордость всегда была моей спутницей. Но теперь играть не перед кем, а жить дальше как-то необходимо. Но как? Я покусала губы, раздумывая, и решила позвонить Арсеньеву. В конце концов, он заварил эту кашу, пусть помогает мне выкарабкаться.

Сонный голос сообщил мне, что Арсеньев явно не рад тому, что его потревожили в такую рань. Вкратце обрисовав сложившуюся картину дважды, потому что мозг его спал, я услышала:

– Приезжай ко мне! Адрес скину.

Но вместо этого он сбросил вызов. А потом, действительно, прислал адрес.

Что, вот так просто?

Спорить бесполезно. Да и спать нестерпимо хотелось. В общем, я отправилась в сторону метро, стараясь держать глаза открытыми. Доброе же утро, ничего не скажешь!

Стол… Пол… Шкаф…

Стол… Пол… Шкаф…

Я медленно перевожу взгляд с одного на другое и чувствую, что схожу с ума. Кто я? Что я тут делаю? В жизни такого не бывает. Но со мной случилось. И это не сон.

Спать не хотелось. Я так и не сомкнула глаз, снова и снова проматывая в голове события минувших часов.

Сонно потирая глаза Арсеньев впустил меня в квартиру и провёл небольшую экскурсию. Трёхкомнатная, с современным интерьером и очевидной рукой креативного мастера.

– Красиво, – выношу я вердикт.

– Угу, – равнодушно отзывается он, приоткрывая дверь в третью комнату. – Твоя спальня.

– Я только пару дней, – тут же принимаюсь объяснять. – Найду себе комнату и сразу же…

– Так даже лучше, – перебивает он. – Нас не смогут уличить в том, что не живём вместе и вообще редко видимся. Так что располагайся. Отныне эта твоя комната.

Он выходит и прикрывает за собой дверь. Ему явно не хочется вести долгие беседы, а хочется одного – спать. А я бы хотела заснуть, да не смогла.

Ему-то, конечно, «к лучшему», а я не могу просить себе своего поступка. Только сейчас мне стало понятно, что я упрекала подругу в её безрассудности, а сама поступила во много раз хуже!

Я судорожно хватаю телефон и набираю её номер. Бесполезно. Она игнорирует мои звонки – сначала сбрасывает, а потом попросту не отвечает. Пару часов я просто сижу, обдумывая свои действия, настоящее и вероятное будущее, то подходя к окну, то снова возвращаясь к кровати. Наконец нависшее надо мной грозовое облако мыслей стало невыносимым.

Я быстро собираю свои вещи и направляюсь к двери. Что я делаю? Ведь я не такая! Я не могу лгать, притворяться, что влюблена и платить за это столь дорогую цену. Мне ничего не нужно. Я ухожу.

У дверей меня замечает Арсеньев. Схватив за плечи, преграждает дорогу:

– Куда?

– Я ухожу. Это не для меня.

– А как же контракт? Чем ты раньше думала? Я ведь давал время.

– Да это бред какой-то! Я не знаю, зачем согласилась. Я не могу так, понимаешь? Не могу, – и начинаю реветь прямо перед ним.

Плевать. Мне не стыдно.

Однако эта реакция не возымела успеха.

– Тебе тяжело, но это пройдёт, – абсолютно спокойно говорит он, как будто каждый день лицезреет такую картину, и на него она не производит уже никакого эффекта. – Нужно просто подождать. Ты привыкнешь.

– А если я не хочу привыкать? – восклицаю, сбрасывая его руки с плеч.

– Привыкнешь, – повторяет он.

Несколько мгновений мы просто стоим в коридоре. Я беззвучно плачу, а он смотрит и ничего не делает. То ли не знает, что именно нужно, то ли не хочет ничего делать…

Наконец, понимая, насколько безвыходная ситуация, я вытираю слёзы и ледяным тоном бросаю:

– Ладно. Прости меня, – и возвращаюсь со своим чемоданом в комнату.

Весь день я просто сижу, погрузившись в себя. Не хочется ничего. Я слышу, как Арсеньев пару раз куда-то звонит. Один раз до меня доносятся обрывки фраз:

– Хотела уйти… Да не знаю я, что делать!.. Нет, это исключено. Пресса уже подключена и… Да, ладно, буду наблюдать… Не денется никуда!..

Ещё звонили по работе. Я слышала слова «студия», «трек», «дорожка» и некоторые незнакомые слова, вероятно, тоже относящиеся к творчеству.

К семи часам вечера он не выдержал. Постучал в мою комнату и заглянул:

– Можно? Ты не спишь?

– Заходи, – бесцветным тоном отвечаю я, сидя к нему спиной и глядя в окно – насколько позволяет мой рост.

– Как ты?

– Терпимо. Прыгать из окна не буду, не думай.

– Я сейчас уезжаю…

– Я не сбегу, – понимая, к чему он это, качаю головой.

Он молча кивает, медлит ещё пару секунд и идёт обратно к двери.

Я слушаю, как он собирается, захлопывает дверь, вызывает лифт.

Оставшись одна, решаю ещё раз осмотреть квартиру, чтобы лучше понять человека, с которым мне придётся находиться какое-то время. Выбравшись из своего уединённого места, заглядываю в гостиную. Обстановка весьма гармонична, всё тонко и со вкусом, ничего лишнего. И как-то по-мужски. На полках книги, пара ранних фотографий в рамках, небольшой бар, распечатанные из интернета листы с нашими фотками. Оперативно…

Заинтересовавшись, я пробегаю глазами по тексту: «Популярный певец Сергей Арсеньев наконец-то представил миру свою новую избранницу. Правда, пока неофициально. Но наши журналисты уже выяснили, кто эта девушка. Ею стала 22-летняя красавица из Новосибирска по имени Евгения. Сергей даже пригласил её сняться в своём новом видео. По рассказам друзей, играть чувства парочке не приходилось – до того искренней была их симпатия друг к другу. Страсти на съёмочной площадке горели не шуточные – Арсеньев пылко целовал девушку, кружил на руках и поглядывал с явным интересом. Причём не только в кадре…»