Елена Филон - Игра лжецов: орёл или решка

– Это трансвестит? – слышу смешок какой-то очаровательной глупышки лет за тридцать пять, что замерла посреди дороги и тычет в меня пальцем.

Приспустить очки, сверкнуть глазами, улыбнуться, отвесить поклон, и с важным видом зашагать дальше, оставив её пялиться на мой шикарный зад. А затем ещё минут десять переминаться с ноги на ногу у входа в «Карамбу», понося Русю всеми известными мне проклятиями!

Проходит ещё минут десять, и я начинаю понимать, что видимо погорячился, когда пытался уместить в маленьком кармашке тесных шорт сразу пять презервативов (больше не вместилось), ведь судя по всему мне сегодня ни один не потребуется. Похоже моя нимфа меня продинамила. Даже не знаю, плакать, или смеяться… ощущения очень странные, ведь меня продинамили первый раз в жизни!

Меня!

– Чёртов Руся.

Наверняка рыбка увидела меня из-за угла, оценила нарядец и решила не заниматься самоунижением.

Поглядываю на часы.

Вот стерва.

Была половина седьмого, когда я, вспомнив, что такое чувство собственного достоинства, решил, что как вариант можно приглушить боль от предательства какой-нибудь сексапильной азиаточкой, когда вдруг…

Нет, правда, это было нечто!

Из-за угла бара вдруг с визгом шин вырулил жёлтый фургон оставив после себя облако из выхлопных газов и давящихся кашлем отдыхающих, и это было похоже на какой-нибудь крутой боевик, в котором сейчас происходит самая что ни на есть погоня!

А затем вдруг понял – фургон мчится на меня!

Ноги попросту вросли в асфальт, тело от растерянности одеревенело и вот, когда сквозной мыслью пронеслось в голове «Поздно! Сейчас Платошу раскатают по асфальту», успел разве что с силой зажмуриться в ожидании удара, как понял, – удара не будет. А я выгляжу как полный идиот.

А дальше… дверь жёлтого фургона открывается, из неё появляется рука, хватает меня за ворот гавайской рубашки и с медвежьей силой втаскивает в салон, на сидение рядом с водительским. Дверь захлопывается, блокируется, и фургон срывается с места, продолжая и дальше мчаться по тесной улочке.

Ловлю себя на том, что уже сжал пальцы в кулак и собираюсь хорошенько съездить по морде одной и ищеек Артурчика, прежде чем меня чем-нибудь накачают и отправят в очередную психушку, как едва успеваю затормозить и не разбить нос…

– Нимфа?

– Кто? – фыркает девушка, бросая на меня брезгливый взгляд и кривя лицо в какой-то жуткой гримасе, не имеющей никакого сходства с прекрасным личиком вчерашней незнакомки.

Но будь я трижды проклят, если это не она!

Хмуря брови, смотрит так, будто я ей личное оскорбление нанёс, а затем снова фыркает и устремляет взгляд к дороге, по которой мы несёмся как шальные.

Минута.

Мне нужна всего лишь минута, чтобы как-то переварить всё это и сделать хоть какое-нибудь разумное умозаключение.

С такой силой баранку сжимает, что аж костяшки пальцев побелели, лицо напряжено, в голубых глазах от которых холодом веет, стоит недетская решительность. Одета в простую широкую футболку, что оголяет одно плечо, коротенькие шорты и обычные вьетнамки. На запястьях всякого рода дешёвая дребедень в виде резиновых и верёвочных браслетов. Макияж полностью отсутствует, а на голове безобразный пучок, но странно, это не делает её менее привлекательной, даже наоборот, какая-то в ней дерзость, что ли, появилась.

Вот только Эта девушка не имеет ничего общего с Тем ангелом, что охваченный золотым сиянием грациозно спускался по лестнице.

Эта девушка…

– Куда прёшь, придурок! У меня главная! – орёт, показывая проезжающему мимо авто средний палец, и мои брови волей-неволей лезут на лоб.

… ненормальная.

– Это похищение? – весело поглядываю, как хмурит лоб, пытаясь сосредоточиться на дороге. – За нами погоня? Или уже ролевая началась?

– Что? – вновь на меня мрачный взгляд бросает. – Ты что несёшь? И… что это за дрянь на тебе? – кивает на рубашку, подаренную мне Русей. – Зачем трансвеститом вырядился?

– Спросила чокнутая хиппи!

– Помолчи.

– Не понял.

– Помолчи, говорю! Чего непонятного?! – психует. О, какая! И настороженно поглядывает в зеркало заднего вида.

– Кто за тобой гонится? – спрашиваю на полном серьёзе.

– Похоже, что за мной кто-то гонится? – цинично фыркает.

– Ну… не так чтобы очень, но… А куда мы, собственно, едем? – замечаю, что фургон вот-вот покинет черту города и начинаю подумывать, что Нимфа-то никто иначе, как новая поисковая шафка Артура и была подослана ко мне только с одной целью… – Тормози! Живо! – требую.

Игнорирует. Жмёт на газ.

– Эй, Нимфа, тормози!!! Я не люблю бить женщин!

– Ещё раз назовёшь меня так, и… – замолкает, вновь в зеркало заднего вида смотрит и видимо решает не заканчивать предложение. В этот же момент не справляется с управлением, и… о, да, мы вылетаем на встречку, где на нас вовсю несётся грузовик.

– Дьявол! – хватаюсь за руль, крича проклятия на весь салон, выворачиваю, и фургон опасно накренившись в сторону, заносит в бок, к обочине.

– ТОРМОЗ ЖМИ! – ору. – ЖМИ!!!

Слушается.

Виз шин, тряска, облако из песка, поднятого в воздух с обочины, и мотор глохнет.

Не раздумывая ни секунды, хватаю эту ненормальную за грудки и рывком дёргаю на себя.

– Ты что творишь, дура?! Смерти ищешь?!! – как последний псих реву в её застывшее в испуге лицо.

Тяжело, отрывисто дыша, отталкиваю её от себя, выпрыгиваю из фургона, яростно хлопаю дверью, упираю ладони в колени и несколько минут пытаюсь отдышаться и унять гнев, от которого буквально трясёт всего.

Что это было?

Что, мать её, это было?!!

– Прости, – звучит робкий голосок. Стоит за спиной и выглядит так чертовски виновато, что угрызения совести тут же дают о себе знать, – не сдержался, наорал.

– Простить?! – но продолжаю кипятиться. – Ты какого-то дьявола запихнула меня в эту развалину на колёсах, а потом чуть не угробила, вылетев на встречку, а теперь просто говоришь «Прости»?.. СОВСЕМ ИДИОТКА?! КОТЕЛОК НЕ ВАРИТ?!

– Прости, – с совсем печальным видом повторяет и устремляет виноватый взгляд в землю.

Поверить не могу…

– Ты прикалываешься надо мной, или что? – негромко выдыхаю и качаю головой. – У тебя психоз? Раздвоение личности?.. Ммм… Месячные?

– Нет, просто… – нервно сглатывает, проводит дрожащими пальчиками по лицу, шумно выдыхает и подходит ближе, с такой мольбой в глаза заглядывая, словно я её личный спасательный круг в бурлящем океане.

– Какого чёрта ты на меня так смотришь?

– Просто… – облизывает пересушенные губы, и, проклятье, тут же провожу это её простое, но настолько сексуальное действие взглядом, что аж скулы от желания попробовать её на вкус сводит. – Просто там… в городе… люди… Такие странные, в чёрных костюмах, а на улице жара…