Елена Гайворонская - Роман с небоскребом

Она затушила сигарету, достала из крохотной, с наперсток, сумочки изящную розовую пудреницу, обмахнула пуховкой носик и припухшие веки, тронула блеском губы, после чего устремила внимательный взгляд на Крис.

– Мы с Филиппом помогаем одному детскому дому, – сообщила Крис. – Покупаем мебель, одежду, игрушки, сласти, иногда заказываем развлечения… Мне так жалко этих ребятишек… Большинство – сироты при живых родителях. Они радуются мелочам, которых домашние дети порой даже не замечают… Новой игрушке, походу в кино на мультики… Я смотрю в их глазенки и думаю: как же можно вот так – родить и бросить?! В последний раз увидела девочку лет двух с половиной. Новенькую… Очень хорошенькую… Когда я вошла, дети подбежали ко мне, как обычно, обступили, стали что-то хором рассказывать, перебивать друг дружку… А она стояла в сторонке и смотрела… У нее был такой взгляд, словно ждала именно меня, ждала очень долго, но теперь не решалась подойти. Глазки огромные, как сливы, и я вдруг подумала, что, если бы у нас с Филиппом родилась дочка, наверное, у нее были бы такие же глаза… Я сама подошла к ней, погладила по голове – волосики у нее темные, мягкие, как пух… Спросила, как ее зовут. Она ответила: «Аня», – а потом вдруг спросила с надеждой: «Мама?»

Я поняла, что сейчас разревусь, и убежала в кабинет заведующей. Та рассказала, что ребенка нашли на вокзале. В кармане курточки была записка, что девочке два года четыре месяца, зовут Аня, здорова. Что ее отец умер. И просьба позаботиться о ребенке…

Крис снова разразилась бранью в адрес матерей-кукушек. А потом продолжила:

– Эта девочка не выходит у меня из головы. Вдруг я так и не смогу забеременеть? А тут уже готовый живой маленький человечек, которому необходима родительская любовь. Что, если это – судьба? Я поделилась этими мыслями с Филиппом, и он сказал, что тоже хочет взглянуть на малышку…

– Да ты что, Крис, – всплеснула руками Зайка, – ты молодая, еще родишь собственного ребенка! Ты ведь не знаешь, какие у этой девочки родители! Вдруг алкоголики или наркоманы? Что, если там целый букет заболеваний? А если у нее плохая наследственность? Начнет пить, воровать, убегать из дома? Таких случаев полно. Нет, я никогда не решилась бы на усыновление!

– Врачи ее смотрели. Девочка вполне здорова, умственное и физическое развитие соответствует возрасту, – возразила Крис. – А хронические заболевания у каждого есть. В наше время при паршивой экологии и постоянных стрессах вообще все хроники. Даже если я забеременею, знаешь, что такое сохранение? Тебя накачивают гормональными препаратами, и нет никакой гарантии, что после этого родится абсолютно здоровый ребенок. Тебе легко спокойно рассуждать, у тебя уже есть дочка!

Крис надулась и возмущенно заерзала на стуле.

– Я вовсе не хочу тебя обидеть, – возразила Зайка, – просто высказываю свое мнение. Меня бы, например, испугала непонятная наследственность. Болезни еще как-то можно лечить, а дурные гены…

– А я считаю, что никаких дурных генов не существует, – вмешалась я в разговор. – Это все чушь собачья. Взрослые люди в силу каких-то причин – занятости, лени, нежелания – не уделяли своему ребенку достаточного внимания, не сумели установить с ним доверительных отношений либо просто недостаточно его любили… Никто не рождается плохим. Если ребенок убегает из дома, значит, в доме нет тепла. В пьющих семьях дети начинают пить не потому, что у них плохие гены, а потому, что не знают, что может быть по-другому. Я работала с детьми из неблагополучных семей. Все они были абсолютно нормальные, только несчастные, недолюбленные… Любовь творит чудеса… Не выношу громких фраз, но здесь иначе не скажешь. Я понимаю, что решение об усыновлении очень непростое, наверное, одно из самых трудных, какие только бывают в жизни, и Крис с Филиппом должны принимать его самостоятельно. Не слушая никого, кроме себя. Чтобы потом, не дай бог, не пенять на плохие гены.

– Возможно, ты в чем-то права, – обронила Зайка, – но я все равно считаю, что у ребенка, чей папаша был уголовником и дебоширом, к примеру, вероятность проявления подобного поведения на порядок выше, чем у малыша из нормальной семьи.

– Мой покойный дядя Федя вырос в абсолютно нормальной семье, с матерью-домохозяйкой, отцом – высокопоставленным чиновником, но это не помешало ему угодить за решетку за избиение прохожего. Мой отец был уголовником и дебоширом, погибшим в пьяной драке. Но я не пью ничего крепче вина и не бегаю за людьми с топором. Хотя порой очень хочется… – не сдержавшись, сострила я напоследок.

– Ты что такое говоришь-то?! – возмутилась Зайка. – У тебя отличный папа.

– Я о своем настоящем отце, Викторе Михайлове. Это наша семейная тайна.

Повисла пауза. Усмехнувшись, я обвела взглядом растерянные лица подруг.

– Ага, испугались? Прячьте ножи и вилки.

– Извини, я же не знала… – буркнула Зайка.

– Вот, – торжествующе подняла палец Крис. – Мы возьмем эту девочку. А если я вдруг забеременею – у нас будет двое детей. Девчонки, все-таки здорово, что мы снова вместе!

– Как три мушкетера, – радостно добавила Зайка.

– У меня тоже хорошая новость, – сообщила я. – Я вступаю в наследство.

Щелкнул замок, дверь с тихим скрежетом отворилась. Квартира встретила настороженной темнотой, скрипом рассохшегося паркета, затхлым запахом нестираного белья, дешевого табака и едкого одеколона. Казалось, за каждым углом притаились призраки. Я прошла по комнатам, включила свет, обнаживший истлевшие обои, почерневшие затоптанные ковры, тяжелую мебель, вылинявшие плюшевые гардины, пыльные светильники, заплесневелую ванную, неровную трещину, прошившую оконное стекло… Черно-белые фотографии в рамочках – молодая Мария Ивановна в кокетливой шляпке, важный Федор Александрович в пиджаке и при галстуке, красивый улыбающийся Виталик, маленький кудрявый Федечка в матросском костюмчике… Все ушли в небытие, никого не осталось… Мне захотелось выскочить на улицу, глотнуть горького московского смога.

Я вышла на захламленный балкон. Третий этаж, двор-колодец, заставленный машинами и «ракушками», до боли знакомые мусорные баки… В груди тоскливо сжалось. Нет, не таким я представляла дом своей мечты. Я не хотела жить в квартире, обремененной тяжким грузом печальных событий прошлого.

– Может, вы с папой сюда переедете? – спросила маму. – Сколько можно жить в темноте и сырости?

Но мама отчаянно замотала головой, словно я предложила нечто непристойное.

– Сейчас у нас вовсе не сыро. Подвал отремонтировали и сдали офису. Те поставили домофон, теперь в подъезде чисто и тепло. А окна на север – даже хорошо: летом не жарко. К тому же хоть комнаты и маленькие, но их три: одна моя, другая папина – ты же знаешь, как он громко храпит. А третья – гостиная. Очень удобно, никто никому не мешает. И когда Тарас из Украины приезжает, всем места хватает. Ремонт, переезд – слишком сложно… Нет, это не для нас.