Шерри Фиклин - Теряя Логана

— Какой канал?

Он благодарно смотрит на меня.

— USA Network. По нему обычно нормальные шоу и сериалы показывают.

Я кладу пульт, поворачиваюсь спиной к телевизору, сворачиваюсь клубочком и накрываюсь с головой одеялом.

Я потягиваюсь и сажусь в кровати. В окно вовсю светит солнце. Логан ушел, но, скорее всего, ненадолго. Он появляется, когда я уже умяла полмиски хлопьев.

— Выспалась? — спрашивает он, садясь рядом со мной за кухонным столом.

— Ага, — отвечаю я с набитым ртом. — Спасибо.

— Хорошо. Тебе нужен был твой сон красоты.

Я хмуро гляжу на него поверх ложки.

— Что ты хочешь этим сказать?

— Ничего, — поднимает он ладони. — Ничего плохого. Ты сегодня выглядишь посвежевшей и обновленной. Вот и все.

Вероятно, он прав. Этой ночью, впервые за очень долгое время, мне не снились кошмары. Не хочется в этом признаваться, но, думаю, мне помогло присутствие Логана. Я чувствовала себя с ним… в безопасности. Что глупо, потому что… ну, это же Логан.

— Во сколько сегодня ваша тренировка?

— В четыре, — отвечает Логан, пялясь на мою миску с хлопьями.

— Голоден?

Он наклоняет голову на бок.

— Не знаю. Мне трудно сказать, на самом деле я голоден или просто помню это ощущение, когда хочешь есть.

Я набираю хлопья в ложку и показываю ему, чтобы он открыл рот, что он и делает. Я сую ему хлопья в рот, и они вылетают из его затылка и налипают на стену позади.

Логан оборачивается на это посмотреть, и мы оба начинаем истерично ржать. Я так хохочу, что у меня болят бока и не хватает воздуха. Наконец мы успокаиваемся, и Логан ждет в моей комнате, пока я принимаю душ и одеваюсь. Я выбрала желтую юбку и новые черные балетки, а Логан подобрал к ним сочно-зеленую гофрированную рубашку, которую я надела поверх желтой майки. Волосы я заплела в свободную косу.

Закончив собираться, я смотрю на себя в зеркало.

— Вау, прямо «Вторжение похитителей тел» [8] «Вторжение похитителей тел» («Похитители тел») — научно-фантастический фильм о вторжении инопланетных существ, которые, проникая в людей во время сна, завладевают ими и превращают в биороботов. , — бормочу я.

— Ты прекрасно выглядишь, — уверяет меня Логан.

Должна признать, выгляжу я неплохо. Я к такому своему внешнему виду не привыкла, но назвать его плохим не могу. На самом деле, мой новый образ очень даже мне нравится. И это приятно, учитывая, какую кучу денег я за него вывалила.

— Знаешь, — нерешительно говорю я, — я думаю, что нам нужно съездить к радиовышке.

Логан скрещивает руки на груди, его лицо напрягается.

— Да. Я думал о том же. Может быть, я там что-нибудь смогу вспомнить.

Я киваю. До старой вышки на Эппл Маунтин нужно ехать не меньше получаса через лес. Я там была только раз, но помню, что добираться до нее не так уж тяжело. Раньше там частенько устраивали вечеринки, но несколько лет назад пьяный подросток забрел в лес и на него напал горный лев. С тех пор туда мало кто ездит. Место рядом с вышкой густо заросло кустами и деревьями, а пешеходный мост разваливается и пестрит дырками. В прошлом году я ездила туда с волонтерами, чтобы поставить предостерегающие знаки и загородить канатом вход на мост. Это часть моей общественной деятельности, которую я тоже укажу в документах для университета. Радиовышка — идеальное место для убийства.

— У тебя есть какие-нибудь соображения по поводу того, что ты там делал? — спрашиваю я, предполагая, что он мог не раз там бывать.

— Ну, — Логан смущенно трет щеку, — мы с Кайли несколько раз ездили туда. Чтобы побыть вдвоем.

Что ж, можно было догадаться.

— Но мы всегда брали ее джип, я не хотел поцарапать свою машину, — задумчиво добавляет он.

— Странно. Ты уверен, что никогда не ездил туда один? Или с кем-то еще?

— Я такого не помню. А что?

Я иду в гараж и начинаю рыться в мусорной корзине. То, что я ищу, лежит под грудой газет за неделю. Я достаю нужную мне газету и несу ее в дом, держа титульной страницей вверх. На ней черно-белое фото: полицейские, стоящие рядом с мостом и огораживающие его желтой лентой. В его верхнем левом углу, и в этом нельзя ошибиться, виден капот нового Додж Чарджера Логана. На зеркале заднего вида еще висит медаль, полученная им в прошлом году на чемпионате по лакроссу.

— А то, что на месте преступления полиция нашла твою машину. Когда ты пропал, тебя искали по спутниковой связи охранной системы твоего Доджа. Я помню, как прочитала об этом.

Логан наклоняется вперед и внимательно смотрит на фото. Затем качает головой.

— Не помню.

— Это ничего, — говорю я, сворачивая газету и засовывая ее в свою сумочку. — Поедем туда и посмотрим, может что-нибудь подстегнет твою память.

Я беру со стойки ключи и иду к своей машине. Как только дверь гаража открывается, Логан смотрит через плечо и чуть ли не кричит:

— Стой!

Я даю по тормозам, прослеживаю его взгляд и не вижу позади нас ничего, кроме пустой дорожки.

— Что?

Секунду я в ужасе думаю о том, что, может быть, сбила Брим.

Логан моргает, трет глаза пальцами и снова оглядывается.

— Мне показалось, я что-то видел.

У меня округляются глаза.

— Не обращай внимания, — качает он головой.

— Уверен?

Он кивает, но выглядит неуверенным. Я хватаю с приборной панели солнечные очки, нацепляю их и, снова дав задний ход, выруливаю из гаража. Логан молчит всю дорогу до горного склона, изредка только давая указания, куда поворачивать на развилках. Прислонив голову к окну, он просто смотрит вдаль. Постоянно бросая на него взгляды, я не обращаю внимания на неровную дорогу и налетаю на ухаб. Машина подпрыгивает, и голова Логана с громким стуком ударяется о стекло.

— Ай, — кривится он, потирая лоб.

Я резко торможу и тянусь рукой к нему, но ладонь проходит сквозь него, не ощутив ничего, кроме холодного воздуха.

— Ты чего творишь? — восклицает Логан, глядя на меня так, словно я совсем чеканулась.

— Ты почувствовал это.

— Угу. И что?

— Как «что»? Ты почувствовал удар. Почувствовал .

На его лице отражается удивление.

— О. И правда же. — Он поднимает кулак и пробует постучать им по стеклу, но его рука проходит сквозь него. — Как странно. Интересно, почему?

Поджав губы, я снова трогаюсь в путь. В голове смутно зреет теория, но сейчас не время ее проверять. Через несколько ярдов я въезжаю на узкую, покрытую гравием, стоянку, останавливаю машину и вылезаю из нее. Над головой светит яркое солнце. Вышки не видно. Деревья выше и шире, чем помнились мне, и я понятия не имею, куда идти.

Черт бы побрал мой топографический кретинизм.

Логан выходит из машины и шагает вперед.

— Сюда.

Он без колебаний идет сквозь деревья, мне же приходится продираться через растительность. Такое ощущение, что я на сафари.