Шерри Фиклин - Теряя Логана

— Я могу вам чем-то помочь?

Я протягиваю ей листок бумаги с названием книги.

— Да. Я нашла эту книгу в каталоге, но там не указан номер полки.

Опустив очки с макушки на глаза, она набивает название книги в своем компьютере.

— Сейчас посмотрим. А, понятно, она в архиве, а не на полках.

Я хмурюсь.

— О. Ну и как же достать книгу из архива?

Она смотрит на меня так, словно ей не верится, что я не шучу.

— Это важно. Задание по истории.

Выглядя страшно подавленной, она указывает мне на лестницу.

— Ищите полку с ярлыком «Справочные материалы». Коробки расставлены в алфавитном порядке по фамилиям автора.

Мило. Эта долбаная недобиблиотекарша отправляет меня одну в кишащий крысами подвал.

На телефоне загорается кнопка, возвещающая о звонке. Библиотекарь отдает мне листок и поспешно отвечает на звонок. Засунув лист в задний карман, я иду в дальний конец комнаты, к лифту. Проходя мимо Карлоса, дотрагиваюсь до его плеча.

— Придется поиграть в «Где Вальдо?» в поисках этой дурацкой книги. Если не вернусь в пять, посылай за мной Национальную гвардию.

— Будет сделано.

Нижний подвальный этаж освещается лучше, чем я ожидала. Стоит мне выйти из лифта, как загораются лампочки над головой. Естественно, тут пахнет старыми книгами и не выветрившимся табаком. Это огромное помещение с бетонным стенами, заполненное рядами металлических полок и белыми коробками. Каждый ряд отмечен ярлыками: художественная литература, научно-популярная литература, аудио-записи, справочные материалы. Направившись к справочным материалам, я осматриваю книги, ища полку с буквой «С». Фамилия автора — Сандерс.

Над головой гудят лампочки, и откуда-то доносится красноречивое попискивание мыши. Или, с моей-то удачей, — армии мышей. Бешеных. С ножами. Да, бешеных мышей-ниндзя. С моим везением можно ожидать именно такого. Я, наконец, нахожу коробки с буквой «С». Точнее, целую гребаную полку с ними. Решив начать поиск с верхней, я хватаю первую коробку и даю ей шлепнуться к моим ногам. Оттуда разлетается моль, и я нервно взвизгиваю.

— Хей, давай спустимся в жуткий подвал. Отличный план! — бурчу я себе под нос, ощущая себя распоследней трусихой.

Самый. Отвратительный. План.

Всего три секунды у меня уходит на то, чтобы понять, что это не та коробка, и вернуть ее на полку. Я проделываю то же самое со следующей. Мне везет на четвертой коробке. Достав из нее древнюю порванную книгу я усаживаюсь по-турецки на холодный пол и открываю ее у себя на коленях. Страницы заплесневели, чернила поблекли, выпавшие из корешка листки беспорядочно засунуты под обложку.

Я аккуратно изучаю страницы, ища любое упоминание Минтле. И, наконец, нахожу.

«Минтле… бла, бла, бла… дух смерти. Бла, бла, бла. Обычно изображается женщиной с пустыми глазницами и скелетообразным лицом. Брр. Может крутить головой на 180º. Фууу! По-моему, это лишнее. И… ее всегда сопровождает огромный черный пес. Прости, Минтле, но ты не тот дух, который мне нужен». Я захлопываю книгу, подняв с ее страниц пыль, и убираю ее в коробку.

Я иду обратно к лифту, когда чувствую порыв прохладного воздуха рядом с собой, как будто кто-то включил кондиционер. Я медленно поворачиваюсь, моля бога, чтобы это был Логан, хотя прекрасно знаю, что это не он. Логан, несмотря на то что мертв так, что мертвее не бывает, все равно почему-то пахнет дождем и водой. Сейчас я не ощущаю этого запаха.

Я чувствую лишь запах старых плесневелых книг и смерти.

Он молча стоит в дальнем конце стеллажей. Если бы не легкое колыхание его балахона, то я бы подумала, что надо мной подшучивает какой-нибудь костюмированный засранец. Только его ноги не касаются пола.

Я не кричу. Лишь внутренне напрягаюсь, да мышцы каменеют от ужаса. Он смотрит на меня из-под огромного капюшона. Его лицо скрыто в тенях, чему я, если честно, рада. У меня отчетливое ощущение, что это не то существо, которое бы мне хотелось увидеть.

Он медленно, словно несомый легким ветром, летит ко мне. Я выпрямляю спину и расправляю плечи. Я не побегу. Это не выход. Чего бы это существо ни хотело от меня, я хочу покончить с этим раз и навсегда. Нагнув голову, я сжимаю кулаки. Сомневаюсь, что хоть чего-нибудь добьюсь, молотя по его голове кулаками, но, как говорят, попытка не пытка.

Он останавливается в трех футах от меня, его ладони скрыты рукавами.

— Чего ты ждешь? Долбаного приглашения? Давай же!

Я так крепко сжимаю зубы, что десна ноют. Дух не двигается, никак не отвечая на вызов.

— Я здесь. И никуда не убегу. Так что говори давай, чего тебе нужно, или проваливай.

Капюшон духа колышется от дыхания, из-под него доносится мрачный шепот-шипение:

— Ты. Это ты.

— Что я?

— Это ты. Это ты, — продолжает повторять голос, с каждым разом становясь громче и разборчивей. — Это ты. Это ты. Это ты.

Этот голос колокольным звоном раздается у меня в голове. Я падаю на колени, зажав уши руками и пытаясь заглушить этот звук, но ничего не выходит. Он исходит изнутри меня, отзывается во всем теле и прыгает мячиком в голове. Этот голос как тиски сжимает мой мозг. Боль простреливает голову, словно в нее вонзились осколки стекла. Я крепко зажмуриваюсь.

— Перестань. Пожалуйста, перестань.

Боль невыносима, ослепляюща. Такое ощущение, что голова сейчас взорвется.

— Пожалуйста. Логан, помоги мне.

Стоит словам слететь с моих губ, как голос исчезает. Меня трясет, сердце бешено стучит, голова раскалывается, и по шее течет что-то влажное. Я прикасаюсь к влаге пальцами, и вижу, что это кровь. Опустившись на колени, я прижимаюсь лбом к холодному цементному полу и просто дышу. В ту же секунду появляется Логан.

— Зои, я услышал твой зов, у тебя… — Он падает рядом со мной на колени. — Что случилось, Зои?

Я не знаю, что ему сказать, я даже не знаю, в состоянии ли что-либо сказать. Горло саднит, боль еще не оставила мое тело. Я поднимаю на Логана взгляд. У него дикие, отчаявшиеся глаза. Он пытается коснуться меня, но не может для этого стать достаточно ощутимым.

— Я в порядке, — слабо выдавливаю я.

У него потерянное, несчастное лицо, на котором ясно читается страх. Думаю, он впервые осознал, что не может меня защитить. И, кажется, его это убивает. Я поднимаюсь, держась за полку, и вытираю кровь рукавом. Ноги все еще слабы, но мне удается подойти к лифту. Логан не отходит от меня ни на шаг.

— Что случилось? — спрашивает он. — Он напал на тебя?

Глубоко вздохнув, я нажимаю на верхнюю кнопку.

— Да, что-то вроде того. Но не думаю, что он хотел мне навредить. Он пытался мне что-то сказать.

— Сказать что?

Двери лифта открываются и, зайдя внутрь, я утыкаюсь лбом в стену.

— Что во всем этом каким-то образом виновата я. Логан, не знаю как, но, кажется, в твоей смерти виновата я.