Марина Крамер - Убей свою любовь

Не скажу, что эта информация меня убила или шокировала – наверное, за последние несколько дней меня уже мало что могло удивить. Поразило другое – меня не просто усыновили, меня считали родной в этой семье и воспитывали, как свою. Папа воспитывал. Теперь мне была понятна даже мамина холодность – редкой женщине, имеющей собственных сыновей, удается полюбить приемного ребенка, да еще с таким характером, как у меня.

– Но... зачем? Ведь у тебя были дети...

– Были. Случай, Саня, все случай решил, хотя говорят, что не бывает такого. Я как-то мимо интерната шел, Семку со Славкой в кино вел, как раз вернулся недавно с отсидки, воспитанием занимался, – в голосе отца мелькнула горестная и вместе с тем ироничная нотка. – Идем, значит, а на улице интернатские гуляют. Все как на подбор – пальтушки серые, шапки цигейковые, ботинки коричневые, и где пацан, где девочка – не отличишь. И гуляют строем – ну, чисто на зоне, разве что номеров не хватает. Вынул я пачку, остановился прикурить, а Славка, паразит, камень хвать – и в ограду. Я к нему – мол, сдурел, паразит, что делаешь? И тут у меня мимо уха камень свистит – и Славке прямо в нос. Ну, тот в сопли кровавые, в слезы, а я повернулся и вижу – стоит девчонка, на щеке синяк наливается, а слез нет. Видно, что кривится от боли, а не плачет. И второй камень в руке сжимает и замахивается. Славка кричит – дура, мол, бешеная! Я как с цепи сорвался – врезал ему по затылку, гнида, говорю, ты домашняя, живешь в тепле – в достатке, а девчонку, у которой ни отца, ни матери, камнями бьешь? – Отец вздохнул, сделал глубокую затяжку. Я затаилась на своей неудобной жердочке, подобрала только ноги в кресло – замерзли, и, натянув на колени пижамную рубаху, ждала продолжения. – А тут воспитательница налетела, лошадь крашеная, губы бантиком, бровки домиком, да как тебя за шиворот пальтушки ухватит – и ну трясти. Мол, замучила ты меня уже, отродье, как ни прогулка, так в драку. И мне – извините, мол, гражданин хороший, мальчика вашего наша хулиганка побила. Меня и смех распирает – мальчику-то уже за десять годочков давно минуло, бестолковый придурок, и зло берет – ну, как ребенка можно так-то – и без того обездоленного? Ну, я ей через ограду и сказал... пару ласковых. Ушли мы домой, Славка всю дорогу гундосил, а Семка вдруг говорит – папа, а давай этой девочке завтра конфет отнесем? Им ведь там не дают, наверное, а девчонки сладкое любят. Ну, и завертелось. Так вдвоем и ходили – он да я. Ты дичилась сперва, не брала. Потом пообвыклась, улыбаться начала, как заметишь. – Папа бросил окурок в камин и взял новую папиросу. – А потом я как-то вдруг понял, что ты мне уже родная стала. После Нового года ты заболела, так мы в больницу к тебе ходили, доктор даже думал, что я отец. И ты ведь однажды всерьез меня папкой назвала... – Его лицо озарилось виновато-счастливой улыбкой. – Я пришел к тебе, а вас, детдомовских малявок, в игровую комнату вели. И пацан какой-то хвалился, что его вот-вот заберут папа с мамой. А ты вдруг насупилась, остановилась и говоришь – врешь ты все, Колька, нету у тебя никого, а у меня вот папка есть и братики. И меня тут увидела, на шею кинулась – папка, папка пришел... – смахнув навернувшиеся слезы, папа продолжил: – И начал я тогда красавицу свою уламывать. А она говорит: ну, положим, я соглашусь – но кто тебе, судимому, ее отдаст? Ох, вскипел я – полные дома сирот, девать некуда, а тут за «синьки» могут не отдать? Бесо помог тогда, нашел человечков, они все и сделали.

– Выходит, ты меня на детской барахолке купил? – невесело усмехнулась я. – Кто-то сдал за ненадобностью, а ты приобрел?

– Дура ты! – грустно бросил папа. – Да за какие деньги можно купить то, что в душе-то? В сердце? Оглянись кругом – ты ведь одна мне родная-то и была в жизни. Чужая кровь – а лучше своей, ближе. Родные сыновья продали – а ты только вытаскивала да помогала. И всегда при мне была, как бы хорошо или плохо ни было в жизни. Их похоронил вот – а ты рядом. Они, гниды кровные, за деньги меня наркошам сдали, а ты, чужая вроде, готова была за меня глотки грызть – и за них тоже, кстати.

Мы помолчали. Я все старалась услышать внутри какой-то звук, знак, говоривший бы мне о том, что я испытываю, узнав правду, но нет – все было тихо. Ничего не изменилось. Он мой отец, я его дочь – что может ухудшить разговор о каком-то удочерении? Папа меня любил по-настоящему, и это не было пустым звуком или показным баловством. Он воспитал меня так, как сумел, и не самый худший вышел результат.

– Ты это... если мать-отца захочешь найти, так там, в сейфе, папка лежит в полке, под бумагами. И адрес есть, и места работы – ну, если еще работают там, конечно. – Папа вздохнул, а я искренне удивилась:

– А зачем? У меня один отец – ты. К чему мне встреча с каким-то Петром Ивановичем Тютькиным-Пупкиным-или-как-его-там? Сказать спасибо за то, что зачал и в детдом спихнул? Или хозяйство отстрелить, чтоб больше не чесалось? Ну, глупо ведь, папа. Ты мой отец, мой настоящий отец. Зачем мне кто-то еще?

Я села на пол у его ног и положила голову на его колено. Дикое дело – мой папа плачет... Плачет такими искренними слезами, что мороз продрал по коже.

– Ты что же... боялся, что я буду их искать? Папа...

– Ты знаешь, Санька, а ведь какая странная штука душа... прикипел к тебе – не оторвать, и все боялся, что кто-то тебе расскажет, а ты и кинешься – родные все-таки.

– Тю! Таких родных знаешь куда надо? Ага, вот то-то! Все, пойдем спать, я что-то совсем уже...

Встав с пола, я потянулась и сказала:

– Мне бы теперь Сашку поднять.

– Он сам поднимется. Совсем обгорел теперь твой Акела.

– Ой, ерунда, мне неважно – лишь бы живой, здоровый и мой.

– Да? – вдруг лукаво усмехнулся отец. – А как же твой качок в блестящих стрингах?

Я чуть не упала от такого заявления. К лицу прилила кровь, и стало жарко-жарко, как в парной.

– Кто?! – не совсем натурально удивилась я, и папа хмыкнул:

– Ой, да не юли, Сашка, давно уже все знаем, и я, и Акела.

С ощущением, что мне врезали под ложечку, я опустилась в кресло и жалобно посмотрела на отца:

– Ты шутишь?

– Ни грамма. У тетки твоей Сары шпионская сеть почище ментовской, все пронюхала и донесла, едва ты в самолет села.

– И Акела все это время... знал ?!

– Знал. Но он же не дурак, чтобы по такой ерунде воспаляться. Погуляла – и ладно.

Щеки мои горели, как бумажные маки на первомайской демонстрации. Какой позор... муж знал, что я переспала с каким-то стриптизером, и молчал...

– А что он тебе должен был сказать? Ай-я-яй, нехорошо? Ты и сама знаешь. Поехать и порвать его там на сто пар стрингов? Не для Акелы – так низко падать. Так и сказал – мол, было и было. Надо же ей с чем-то сравнить.

– Фу, папа, хватит! – взревела я и побежала к себе, сопровождаемая отцовским смехом.