Алена Занковец - Подглядывающая

Я и так на него смотрела. Я видела стыд, омерзение и сожаление. Таким фото можно шантажировать.

Хорошо, что сейчас фотограф не видит моего лица. Оно выражает примерно то же самое.

На душе мерзко. Но обвинять Стропилова я не буду. Я не лучше его.

– История, – с внутренним торжеством произносит Юрий. – Теперь вы понимаете, о чем я говорю.

– Это… в-в-выглядит… не… с-совсем… з-законно, – с трудом завершаю я мысль.

– Искусство превыше закона. Искусство превыше всего. Разве нет? – он резко поворачивает кресло – и мы оказываемся лицом к лицу. – А теперь расскажите, что вы здесь делаете.

Его руки на металлических подлокотниках. Я зажата между спинкой стула и чугунным взглядом фотографа. Не двигаюсь. Смотрю в глаза, но не могу прочитать ни одной эмоции.

Делаю глубокий вдох.

– П-презентация.

Фотограф убирает руки, выпрямляется. Ощущение такое, будто он только что перестал сжимать мне горло.

– Презентация завтра. Сегодня был, так сказать, предпоказ, но он закончился час назад. Кто дал вам такую неверную информацию?

– Д-друзья… друзей. М-может, п-просто… ошиблась, – кажется, я покраснела от усилий.

Но фотограф словно не замечает этого.

– Снимите парик.

Я молча буравлю его взглядом.

– Вы боитесь меня?

«С чего вы взяли?» я сокращаю до «нет».

Стропилов уходит в дальний конец студии и возвращается с двумя бокалами шампанского. Протягивает мне один. Качаю головой.

– Вас угощает хозяин выставки.

В голове крутятся причины отказа, но также причина, по которой отказывать нельзя: я под подозрением. Нужно разрядить обстановку.

Пригубливаю шампанское. Стараюсь улыбнуться как можно естественнее.

Стропилов делает большой глоток.

– Буду с вами откровенен. У вас сильный дефект речи. Вы знаете об этом – и это отражается во взгляде, в выражении лица – даже когда вы молчите. Ваш взгляд выражает больше, чем у обычных людей. А это значит – тайна. Загадка. Недосказанность. История. Поэтому ваш портрет будет выделяться среди сотен портретов других шатенок… В общем, я хочу вас сфотографировать, – он делает паузу. – Но не в этой одежде.

Теперь я делаю глоток шампанского по доброй воле.

Не хочу быть его моделью.

Но я могу воспользоваться предложением в своих целях.

– К-какая… одежда?

– Вам понравится.

Еще глоток.

– Г-где… п-пере… одеться?

Он указывает на ширму. Прихватив сумочку, я направляюсь туда.

Шампанское тихонько шумит в голове.

Вынимаю из прически шпильки и невидимки, снимаю парик и вешаю его на ширму так, чтобы фотограф понял: процесс пошел. Молниеносным движением достаю из сумочки телефон.

Набираю сообщение: «Я ухожу!»

Ответ приходит через несколько секунд.

«Два часа! Любой ценой!»

«Нет!»

«Жизнь или смерть».

Чертыхаюсь про себя и прячу телефон. Эй, конечно, блефует. Не могу представить ситуацию, при которой мое присутствие здесь стало бы вопросом его жизни или смерти.

– Раздевайся, – приказывает фотограф.

У меня мутнеет в глазах. Смотрю на свою руку: я так сильно зажала шпильку, что она вот-вот проткнет кожу. Но это почти оружие, я могу защищаться.

Я вздрагиваю, когда на ширму внезапно обрушивается черный кожаный плащ. А на него – нижнее белье рубинового цвета и чулки с подвязками.

– Одевайся – и на подиум.

Смотрю то на сумочку, в которой спрятан телефон, то на белье. То на сумочку, то на белье.

Возможно, Эй блефует. А если нет? Если то, что он делает, действительно вопрос жизни или смерти?

Осталось сорок минут.

Потом я вычеркну его из своей жизни.

Больше никаких заброшенных строек и никаких долгов.

– Свет готов! Камера тоже, – доносится из глубины студии.

Ледяными пальцами стягиваю с себя колготки.

Отрываю этикетки от белья. Застегиваю плащ на все пуговицы. Прячу шпильку в карман плаща. Выхожу из-за ширмы.

Фотограф сканирует меня взглядом: от макушки до пяток. И закрывает дверь студии на ключ.

На ватных ногах становлюсь в центр подиума. Щурюсь от света лампы, который бьет в глаза.

– Расстегни верхнюю пуговицу. – Стропилов делает несколько пробных фото.

Медлю.

Тогда он подходит ко мне – так близко, что я невольно опускаю голову. Упираюсь взглядом в объектив фотоаппарата, висящего у него на шее.

Несколько секунд Юрий стоит не двигаясь, и я могу лишь догадываться, что у него на уме. Потом спокойным, четким движением прячет мои волосы под ворот плаща. Немного его встряхивает, чуть взъерошивает мою прическу. Рывком расслабляет пояс, расстегивает верхнюю пуговицу, еще одну. Я невольно прикрываюсь руками.

– Отлично! Руки не убирай.

Стропилов приподнимает мне подбородок. У меня не остается другого выхода, кроме как встретиться с фотографом взглядом. От этого волнительно и страшно. Страшно больше.

Наконец, Стропилов отходит на несколько шагов.

Щелчки затвора.

– Смотри на меня.

Я смотрю, но толком не вижу его – от волнения картинка перед глазами нечеткая.

– Прихвати пальцами ворот плаща. Смотри на меня!

Фотоаппарат щелкает и щелкает.

– Выставь колено, – просит Юрий, и я слышу: его голос изменился, стал тише, в него вплелась хрипотца. – Вот так. Хорошо! Умница!

Щелчки затвора.

– Теперь сними плащ.

Я сглатываю ком в горле. Расстегиваю еще одну пуговицу. Едва могу заставить себя это сделать. Сколько осталось времени? Десять минут? Двадцать?

Под плащом у меня – только белье.

Пальцы не слушаются.

Юрий снова подходит ко мне. Расстегивает пуговицу за пуговицей. Одним движением стягивает с меня плащ – и вот я перед ним. В белье – но словно обнаженная.

Он отходит на пару шагов. Не могу поднять голову, не могу встретиться с ним взглядом: я знаю, что увижу.

Юрий притягателен. Особенно сейчас, когда увлечен работой и когда я так остро чувствую, что его тянет ко мне.

– Смотри на меня!

Усилием воли поднимаю взгляд.

– Оближи губы.

Я подчиняюсь.

– Опусти бретельку лифчика.

Ткань ласково, невесомо скользит по коже.

Теперь мне легко представить, что произойдет дальше.

– Садись в кресло.

Глубокое кресло обтянуто черным атласом. Я почти чувствую обжигающее прикосновение прохладной ткани. И прикосновения мужских рук – настойчивые, грубые. И чувственный поцелуй незнакомых губ.

Свет. Камера. Щелчки.

Не могу заставить себя пошевелиться.

Пытаюсь сфокусировать взгляд на фотографе. Прикладываю ладонь козырьком ко лбу.

Слишком много шампанского.

Слишком богатая фантазия.

И слишком давно у меня была близость с мужчиной.

– Садись в кресло, – спокойно, твердо звучит его голос – повторяет мою фантазию.

Я подхватываю плащ и прикрываюсь им.

Юрий убирает камеру от лица.