Наташа Апрелева - Разговоры в постели

— Причем тут Гадя? Мы здесь встретиться договорились.

— А, со своим, что ли? Так я его послал за объективом домой… Тоже мне, приехал студийные фото делать, а нужного объектива не взял… Это, я тебе скажу, худший из непрофессионализмов! — немного сбивчиво формулирует художник Лизунов.

— Так, подожди, то есть ты хочешь сказать, что он поехал ко мне?

— Уж не знаю, куда, но за объективом и уже чертову уйму времени отсутствует, — злобно заключает художник Лизунов, его щечки прыгают, борода выглядит гнездом маленькой птицы.

Не прощаясь, отхожу в сторону. Все предусмотрела, да. Кроме того, что у этих мудаков не хватит ума сразу запастись всеми необходимыми запчастями для фотоаппарата.

Дорогой молескинчик, как хорошо, что я взяла за правило все записывать, кажется, без этого бы сейчас просто сошла с ума или еще что, а так — сижу на полу, вывожу дрожащей рукой буквы, они пляшут не хуже человечков. Нет, нет, нафиг человечков, надо по порядку, а то в голове полный бардак. Как сказала бы Ксюха — "бордель", она путает некоторые слова.

Несмотря на относительное начало вечера уже темно, и происходящее за окном можно разглядеть, только плотно прижавшись к стеклу носом, как в детстве. К счастью, свинский пяточок никого не намешит сейчас, и я смотрю на улицу, через дома, на набережную, там пусто и сильный ветер. Москва-река незаметна, но она точно там. Знаю, что никуда не пойду, но очень хочется — как есть — в футболке, шортах и ещё сапогах, ладно уж, надену, выйти в ночь и ходить какое-то время туда-сюда, просто так, замерзая и радуясь этому.

Дверь в кабинет десять минут назад я сама плотно закрыла, еще и подошла и проверила, подергала за ручку. Конечно, все равно придется выйти, но не сейчас. Хорошо бы никогда.

В общем, милый дневничок, это настолько невероятно, что я до сих пор верю не совсем, такого не может быть никогда. Услышала шебуршание ключа, спрыгнула с дивана, на котором валялась и читала готический роман "Джен Эйр", спрыгнула, отложила аккуратно книжку и выглянула в коридор. Ясное дело, я считала, что вернулась Барыня и надо ее поприветствовать. Но у входной двери была не Барыня.

Я даже не сразу поняла, что там происходило, у входной двери. Мозг отказывался вопринимать информацию, какие-то цепочки нейронов на минуту разомкнулись, порвались, оборванные болтались обрывки и я не сразу сложила картинку.

На мягкой табуретке сидел мужчина, расшнуровывал ботинки, он был без шапки и в одном пиджаке, цвета горчицы, я как-то очень отвлеченно подумала, вот, типа, у Любимого тоже есть таких пиджаков штук шесть, он обожает этот горчичный цвет. И тут мужчина поднял голову, я смотрела на него, стоя в противоположном конце квадратного холла, красиво увешанного картинами и всякими мелкими штучками для декора. А он смотрел на меня, и ботинок грохнулся из его руки с противным шумом, очень сильным и неподходящим для падения простого ботинка.

Потом он встал, перешагнул через обувь и полосатый стильный коврик, открыл рот и снова закрыл, и то же самое проделал с глазами, и его глаза — темно-белые — вот его именно глаза сверкнули в неярком свете. Нейронные цепочки, очевидно, замкнулись, отпраздновав свой маленький праздник независимости, и я ясно поняла — передо мной пропавший Любимый, он стоит, треплет себя правой рукой за правое ухо — такой жест волнения, я и раньше наблюдала.

— Что ты здесь делаешь? — спросил он.

— Что ты здесь делаешь? — спросила я.

— Чччерт, — сказал он обиженно, — чччерт, я мог бы догадаться!.. Идиот. Ладно, скажи своей новой подружке, что я позже приду. Надо же поговорить. Или не надо поговорить. Но позже зайду. Эн пэ зэ.

И он стал надевать обратно свои ботинки, и тщательно вывязал бантик, так, как делал всегда: сначала обычный узел, потом сложил ровные петли и выстроил узел с ними. Развернулся. Ушел, дверь хлопнула и открылась снова, потому что замок не защелкивается самостоятельно, и его надо закрывать вручную. Я подошла, закрыла. Рухнула на ту же табуретку. На ней минуту назад сидел Любимый.

Внутри, где-то начиная от ключиц и до пупка, было кисло и грузно, казалось, что меня заставили проглотить железных гирек с выпуклыми цифрами, как у торговок на рынке. Я потрогала шею. Несколько гирек не пропихнулись в горло, и находятся тут.

Вскочила и побежала в уборную. На коленях перед унитазом попыталась извергнуть железные гирьки с выпуклыми цифрами, но выплюнула только питьевой йогурт и слоеную булочку с вишневой начинкой.

Осталась сидеть в туалете, плиточный пол теплый, а стена — холодная, прислонила к ней лоб и стала думать.

Ну, и что же я, по-твоему, могла придумать, дорогой мой молескинчик? Правильно, вариантов нет: мой Любимый одновременно является Любимым Барыни, так вот откуда у него частенько образовывался излишек денежных средств, так вот кто оплачивал дорогостоящую Мымру Петровну, вот кто автор брендовых пуховиков, ремней и ботинок за три тысячи фунтов этих, как их, стерлингов.

Да, смешно. Барыня умная, наверняка она не случайно всю эту шнягу со мной затеяла, и чего-то такого хочет. Вот только чего? [t46]

Я тщательно завязал шнурки. Хлопнул дверью. Этой идиотской железной дверью с тяжелыми задвижками, с броней из крупповской стали.

Баммм.

Теперь они знают всё про своего альфа-самца. А-л-ь-фонса в итальянских ботинках ручной сборки и в горчичном пиджаке. Своего Любимого. Своего Его.

Странная штука любовь. Ты можешь любить кого-то, а он может не любить тебя, и у вас может быть секс, а может и не быть. Или — иначе: тебя может любить кто-то, а ты его — нет, и этот кто-то не может заниматься сексом с кем-то другим, а ты можешь. Или: тебя могут любить сразу двое, причем кто-то будет покупать тебе итальянские ботинки, а кто-то другой — поедать на кухне чипсы "эстрелла", и ты не будешь любить никого, и все равно секс у вас будет. Спрашивается, нахрена тогда вообще любовь?

Это я так размышляю, мой ангел, спускаясь пешком по лестнице и стуча зубами от злости. Поэтому и мысли выходят такими многоступенчатыми. Да и не мысли это вовсе. А просто стучание зубами.

Хлоп! Это дверь на улицу.

Да, любовь — странная штука. Я много читал об этом. Любовь — это не спать ночью, прислушиваясь к ее дыханию, и пытаться отгадать, что ей снится. Любовь — это самому проснуться от прикосновения, и сделать вид, что спишь, и постараться не хрюкать от смеха, пока тебе щекочут подмышки, живот или то место, где у щенков бывает хвостик, и самому чувствовать себя счастливым щенком. Любовь — это щенячье счастье. Я был в этой жизни одиноким волчонком, голодным псом, сорвашимся с цепи кобелем, да и порядочной сукой бывал, чего уж там, — но ни единой минуты не успел побыть счастливым щенком.