Диана Билык - Шарм, или Последняя невеста

Машина тормозит у входа, ныряя под огни фонарей. Стискиваю пальцами колени до сильной боли, заставляя себя принять настоящее, отбросить страх и скованность, забыть о чистоте тела, прекратить мечтать о взаимной любви.

Как же у меня замерзли руки! Да и сердце тоже.

– Ты все запомнила? – по раздраженному тону понимаю, что Валентина говорит это не первый раз. – Не перечь, побольше флиртуй, двигайся плавнее, эротичней, облизывай губы, говори томно, чуть с придыханием. Не вздумай отсебятину нести и умничать, слышишь? Прогибайся и слушайся, если попросит, мужчины любят покорных. Поняла?

– Да. – Опустив голову, смотрю на руки и сжимаю холодные и побелевшие пальцы в кулаки. Снова и снова. Пытаясь вернуть им тепло.

Зима в этом году злющая, как и моя мачеха, и я продрогла до глубины души.

– Назад дороги нет, – продолжает мачеха нравоучение. – Или ты очень быстро станешь его женой, или отправляешься на все четыре стороны, бесполезная дрянь. Кормить я тебя не собираюсь, да и папины долги – твоя проблема.

Хочу возразить, ведь именно Валентина подбила приболевшего отца вложить большие средства в ненадежный проект, но, сталкиваясь с ядовитым взглядом, беспомощно выдыхаю.

– Только посмей ляпнуть лишнее: в зал пойдешь с красной щекой, неблагодарная, – злобно договорив, мачеха галантно протягивает водителю руку и выходит из авто.

Мне, конечно, никто не помогает. Выхожу на расчищенную плиточную дорожку, держа в кулаке тяжелый шлейф противного малинового платья. В нем я, как Барби – пластиковая и искусственная, да и декольте чересчур открытое… А все Валюша постаралась, чтобы игрушка была в блестящей упаковке. Только бантика не хватает.

Зябко кутаясь в меховую накидку, иду к зданию. Ноги кусает жуткий холод, а дыхание превращается в пар.

У широкой стеклянной двери нас встречает подтянутый худой парень в темно-синем строгом костюме, на плечах золотом горят нашивки. Пока он проверяет нас в списке гостей, Валентина наклоняется и скрипуче шепчет мне на ухо:

– Поедешь к Северу после бала или ночуй на улице. Вообще не возвращайся без официальной помолвки! Чтобы все телеканалы гудели о вашей скорой свадьбе! Что хочешь делай – хоть на всех у виду трахнись с ним. Это ясно?

Так просто – будто снежинку смахнуть с плеча.

Уткнувшись взглядом в носки лакированных серебристых туфель, молча отстраняюсь. Я знаю, что нельзя позволять на себе ездить, но позволяю.

=Генри=

– Север, уснул? – Женя хлопает меня по плечу и вполоборота разворачивается к гостям. – Что ты там высматриваешь?

Не скажу же, что будущую невесту? Улыбаюсь коварно, загадочно и неопределенно качаю головой. Пусть думает, что я просто устал или впал в уныние.

Сладкий мартини касается языка и разливается теплом по глотке, а в груди, заводясь в странном резонансе, стучит сердце.

Тревожно что-то. А вдруг тетка обманула?

– Генри, шухер! – шепчет на ухо друг и прячется за колонной. Показывает мне жестом «молчать» и замирает. Он всегда такой: некультурный, импульсивный, никакого постоянства. Обманул девушку, обнадежил, а теперь прячется.

У него есть все, живи в свое удовольствие. Люби. Но он не ценит.

Моя же судьба предсказуема, а чувства заранее бесполезны. Я даже привык.

Девушка друга уверенно идет ко мне, покачивая пышной бальной юбкой цвета мокрой травы, и глаза ее мечут молнии.

– Где этот слизень? – Она бросает на меня равнодушный взгляд, а я киваю в сторону Женьки. Я для женщин – невидимка, и в этом вся проблема.

– Предатель! – шипит Ильховский и, отбиваясь от своей пассии, трясет мне кулаком.

– А ты думал, я не смогу тебя найти? – пищит Оля. – Полгорода знает, что у Севера прием по случаю открытия галереи. А где он, там и ты всегда околачиваешься.

– Я работаю, – оправдывается друг и взглядом просит подыграть.

Мотаю головой – «нет», допиваю одним махом мартини, а Женька обиженно тычет в меня пальцем. Типа, отомщу! Ну удачи.

Пока я наливаю себе добавки, голоса друзей затихают за широкими стеклянными дверями, а фигуры тускнеют в неоновых огнях уличных украшений. Я смотрю парочке вслед, делаю глоток сладкого напитка с травяной нотой и, повернув голову, замираю.

Стройные ноги обнимает малиновое платье, ласково оглаживает фактурные бедра вошедшей девушки. Ее плечи покрывает черная меховая накидка, а золото волос безбожно спрятано в прическе. Поднимаю взгляд и всматриваюсь в черты лица. Это же Валерия, моя будущая купленная невеста.

Мастихин тебе в лоб! Тюбик дырявый! Валентина сказала, что падчерица страшная. Да и на фото казалась серой мышей. Судьба точно издевается надо мной. Аккуратные губки, синие глаза, ресницы как веера. А руки… Худенькие, но крепкие. Чем там тетка говорила, девица увлекается? Кажется, она не говорила.

Проглатывая недовольство и отмахиваясь от назойливых гостей, иду Валерии навстречу.

Вдох. Залпом допиваю второй бокал мартини. Морщусь не то от вкуса, не то от мысли, сколько отвалил за уродину-не-уродину. Денег не жалко, а вот разбитые надежды не склеиваются.

Выдох. Но это еще не все: игра продолжается, ведь дело не только в красоте. Вдруг очаровашка тупая и неинтересная? У такой-то мачехи хорошие дети вряд ли вырастут. Хотя о чем я? Лера ей ведь неродная, а кто знает, какая там кровь и генетика. Вдруг она дочь гения?

Я изучил ее семью поверхностно: отец в прошлом держал неплохой бизнес – сеть музыкальных инструментов, а сейчас слег с сердцем. Мать померла во время вторых родов. Ребенок тогда не выжил, а убитый горем бизнесмен долгое время не занимался делами. Вернулся к этому после второй женитьбы. О его родной дочери информации почти нет. Со слов мачехи Лера закончила закрытую школу с английским уклоном, после поступила в университет на филологический, но уже два года не учится. Выяснить официальные подробности я не успел, Валентина же сказала, что падчерица провалила экзамены и поленилась их пересдавать.

Почему сейчас, когда я смотрю на ее осознанный и цепкий взгляд, направленный в толпу, это не прибавляет уверенности в успехе?

Замираю около соседнего столика с вином и закусками и даже затягиваю скучную беседу ни о чем с нелепо накрашенной дамочкой за сорок. В клубке ее волос, кажется, выводок синиц поместится.

Слушаю вполуха и наблюдаю из-под ресниц. За невестой, конечно, а не теткой с гнездом.

Валентина тут как тут, рядом с падчерицей. Зажигает, точно новогодняя елка. Улыбается гостям, будто этот вечер – ее личный перформанс. Белые зубы сверкают, а длинные пальцы, как щупальца Горгоны, скользят по одежде одного из моих инвесторов: немолодого и лысоватого Григория Николаевича, с толстым брюшком и безразмерным счетом в банке. Глаз у тетки хорошо наметан, быстро крупную рыбешку выловила среди гостей. Но она же замужем! И так противно видеть, как продажная клуша выстилает фальшивыми словами и улыбками дорожку в чужую постель.