Ева Ночь - Тот, кто меня купил

– Какая тебе разница? – жарко шипит, падая на меня грудью, Синица. – За тридцать, под сорок – это тренировка. Разведка боем. Давай, соберись!

И я собираюсь. Как пантера перед прыжком. У меня аж голова кружится, а внутри – будто пузырьки шампанского лопаются.

Ну, мне не обязательно кидаться на него. Он, наверное, заказ сделал. Вот и славно. А пока можно рассмотреть поближе. Изучить. Никогда не знаешь, чего от мужчины ждать. Линка в одном права: опыта у меня ноль. Я только и умею, что от похотливых рук уворачиваться. А здесь цель иная. Привлечь внимание и заинтересовать.

В этом месте я начинаю падать. Не в мыслях и фантазиях, а реально. Пока я подбиралась к «объекту» поближе, совершила непростительную в этом ресторане ошибку: опёрлась локтём на жуткую инсталляцию – гордость Гены Падлыча, которую он заказал за баснословные деньжищи какому-то крутому дизайнеру.

И вот эта херь от моего бараньего веса и рухнула. А может, время ей пришло погибнуть смертью храбрых. Как бы там ни было, она развалилась на детали, из которых состояла. Там пыли, между прочим, тонна. Наверное, ни одна зараза не хотела и близко приближаться к этому чудовищу, чтобы протирать.

Зато к объекту приблизилась максимально: он как раз неподалёку сидел. Вся в пыли, с ободранным локтем и коленом. Ноги в раскорячку: я как-то умудрилась не упасть всё же. Устояла, как партизан на допросе. Красавица. Ещё пулемётную ленту мне через грудь – и пленять импозантных мужчин в дорогих костюмах.

Эдгар

– Прикол! – помощника моего, Севу, кажется, очень веселит всё, что происходит в этом дрянном ресторанишке.

Вздыхая, рассматриваю на свет бокал с вином. Пить такое – всё равно что медленно травиться. Поворачиваюсь, чтобы глянуть, что происходит. Грохот, пыль, вопли. Не стоило сюда идти, но у Севы на этот счёт всегда своё авторитетное мнение. Он не настолько требователен к комфорту и кухне, как я.

– Эдгар, видел? Кажется, девчонка эту хрень уронила! – смех у Севы – искренне-чистый: он наслаждается процессом.

– Что это хоть было? – оглядываю свалку металлолома, что образовалась на полу буквально несколько мгновений назад.

– Дон Кихот на Росинанте, – охотно поясняет Сева, блестя глазами. – «Дон Кихот» – так называется этот милый ресторанчик, – втолковывает он мне как умственно отсталому. – Гена решил соригинальничать и заказал арт-объект – увековечил, так сказать, рыцаря Печального Образа в консервных банках, железных болванках и прочих металлических отходах.

– Рухлядь, короче, – меряю глазами останки «арт-объекта».

– Ничего ты не понимаешь, – разглагольствует мой помощник, – свежее дыхание авангардизма…

– Уже прочувствовал, – прерываю его и машу перед носом рукой. – Пыли в этом дыхании – хоть отбавляй.

Возле поверженного Росинанта, растирая ушибленный локоть, надсадно кашляет официантка. Хорошенькая. Пожалуй, это единственный плюс в этом заведении – симпатичная обслуга.

– Зато здесь тихо, спокойно, – загибает пальцы Сева, – никто не мешает разговаривать на любые темы, а встреча с общими знакомыми стремится к нулю. К тому же, нужно быть ближе к народу. Гена – мой друг. Обслужат, как представителей королевской фамилии.

Он явно пытается расписать преимущества, но у меня отпало всякое желание здесь находиться.

– Хватит пялиться на официанток, – одёргиваю я Севу. – Что у нас с Варшавиным? – пытаюсь вернуться к разговору, ради которого, собственно, мы и встретились.

У Севы отсутствующий взгляд. Он весь – в событиях рассыпавшейся в тлен рухляди.

– Гена её сейчас убьёт, – быть участником шоу для Севы – великое событие.

– Сева, – чувствую, как накатывает волнами раздражение, – они там сами разберутся. Ближе к делу.

Сева вздыхает, с трудом отрывает взгляд от происходящего за моей спиной и фокусируется на мне.

– А с Варшавиным всё кисло, Эд, – кладёт он локти на стол и упирается подбородком в сцепленные в замок ладони. – Не получилось у меня о личной встрече договориться. Он о тебе и слышать не желает. Но есть и хорошие новости: Варшавина можно будет поймать на некоем мероприятии, что вот-вот свершится.

По выражению Севиного лица я понимаю: некое мероприятие – это не совсем радужная новость.

– И в чём подвох? – спрашиваю, в который раз рассматривая вино на свет. Чёрт, неужели здесь ничего приличнее нет?

Сева тяжело вздыхает.

– Это благотворительный бал, который устраивает жена Варшавина.

Он снова смотрит поверх моего плеча на незатухающий скандал.

– Достань пригласительный, ты же всё можешь, – пытаюсь достучаться до его сознания, но, судя по всему, Сева никак не может оторваться от шоу, хотя и в пол-уха слушает меня.

– Вот, – достаёт он из внутреннего кармана пиджака конверт. В нём – пригласительный билет – розовый глянец с золотыми виньетками, от которых меня перекашивает до зубной боли.

– И?.. – таки пытаюсь выдавить из него нужную информацию.

Сева с трудом отводит глаза от скандала и снова вздыхает.

– Это благотворительный бал, но туда просто так не попасть. Если хочешь увидеть Варшавина, нужно жениться. Жена тебе нужна, Эд. Только олдскул, только хардкор. Вечеринка исключительно для семейных пар.

– Пф-ф-ф, – пренебрежительно фыркаю, – в чём проблема? Найди э-э-э… леди, которая успешно справится с этой высочайшей ролью.

У Севы глаза усталого полицейского, которому осточертело каждый раз объяснять одно и то же.

– Ты не понимаешь. Тебе нужна не лишь бы кто, а жена. Настоящая. Штамп в паспорте и все дела… По-другому никак.

– Что за чушь? – щетинюсь я ежом, – там что, документы на входе будут проверять?

– Будут, не будут, – тянет слова Сева и снова поглядывает мне через плечо, – а такая вот у Варшавина блажь. И, поверь, женат ты или нет, он узнает точно. Ведь это он от тебя, как заяц, бегает. Может, потому как раз, что ты свободен, бездетен, разведён. Может, его это бесит, например?

– Видать завидует, – кривлюсь я от глотка вина – мне срочно нужно смыть послевкусие этой новости, но этой кислятиной только тараканов травить – однозначно.

– Я человек общества, и мне по барабану, что у вас, великих, в головах творится. Но этот бал – твой единственный шанс. Варшавин сейчас по заграницам больше, потом ты его будешь с собаками искать либо в Европе, либо в Средиземном море. Он на яхте с женой любит путешествовать, видишь ли.

– Ладно, – припечатал я ладонями по столу. – Расклад ясен. Либо я женюсь, либо прощайте, акции. А если акции уплывают, значит к осени можно спокойно упаковать вещи и распрощаться с мечтой о расширении бизнеса.

С таким успехом я мог бы выйти на площадь и проорать все свои тайны – их бы там быстрее услышали. Конфликт за моей спиной разгорался, как пожар. Хозяин ресторана тянул официантку «за кулисы», а та пыталась от него отбиться. Оно и понятно: за глазами у всех свершится правосудие. Не в её пользу, конечно же.