Вадим Смиян - Месма

Августа убрала пистолет обратно под тряпицу. Потом повернулась к Прохору Михайловичу.

- У тебя входная дверь надежно закрыта? – спросила она.

- Вполне… - отвечал фотомастер, не понимая еще, куда она клонит.

- Это хорошо, - сказала Августа. – Я хочу, чтобы ты меня сфотографировал. Сейчас, пока электричество еще не отключили…

- Ну так в чем проблема… давай я тебя сейчас и сфотографирую, - с легкой растерянностью отозвался фотомастер. – Прошу, мой аппарат готов…

- Ты не понял, - Августа улыбнулась такой улыбкой, от которой у Прохора Михайловича вмиг пересохло в горле. – Я хочу, чтобы ты сфотографировал меня… вот с этим!

Она запустила руку в принесенный ею холщовый мешок и вытащила оттуда за волосы отрубленную голову лейтенанта Гущина.

Прохор Михайлович невольно шарахнулся назад. От поразившего его шока он не мог вымолвить ни слова.

Августа небрежно помахала отрезанной головой своей жертвы прямо перед носом ошалевшего фотомастера. Прохор Михайлович едва перевел дыхание. Он не мог отвести взгляда от мертвенно-бледного, обескровленного лица, мотнувшегося перед его взором подобно маятнику. Оно было ужасно: зрачки остекленевших глаз были устремлены вверх и почти полностью закатились; черный провал рта зиял будто в предсмертном отчаянном крике…

- Ну? – зловеще спросила Августа. – Чего застыл? Быстро к аппарату!

- Погоди, погоди. Августа… - Прохор Михайлович успокаивающе приподнял руки, словно отстранялся от нее. – Давай лучше успокоимся…

- А чего мне успокаиваться? – слегка удивилась Августа. – Я и так спокойна.

- Ладно… допустим. Для начала давай с тобой уточним: зачем это тебе нужно?

Августа взглянула на него исподлобья, и сейчас взгляд ее был из тех довольно редких взглядов, которые неизменно вызывали у Прохора Михайловича оторопь.

- А вот это не твоего ума дело! – грубо ответила она. – Тебе достаточно знать, что мне это просто нужно. Для чего, как, зачем – тебе знать необязательно и ни к чему.

Прохор Михайлович лихорадочно соображал, пытаясь распознать хоть какое-то рациональное зерно в этой сумасшедшей затее своей соседки-сообщницы. Что она задумала? И не с этим ли связаны ее частые высказывания о том, что он ей для чего-то нужен? Для чего? И чем это может ему угрожать? А впрочем… какое это имеет значение! Для чего он ей нужен… Вчера им просто повезло, если можно так вообще сказать. В следующий раз, когда обнаружатся следы деяний этих двух дьяволиц, фортуна уже не будет так к ним благосклонна, их арестуют и поставят к стенке! И его вместе с ними. И никто разбираться даже не будет. Так что вопрос, для чего он нужен Августе, просто потеряет всякий смысл. Автоматически…

- Августа… но ты пойми, наконец, - все же попробовал Прохор Михайлович воззвать к ее благоразумию. – Такая фотография – это неопровержимая улика. Если ее найдут у меня или у тебя – нам всем конец! Это разве неясно?

- Прохор, - с обезоруживающей улыбкой отозвалась Августа. – Ты сам дурак или меня за полную дуру держишь? Ну конечно же – когда-нибудь нас раскроют!

Устроят обыск и найдут – не фотографии, так человеческие останки… Может быть, нам удастся удрать, если не всем, то кому-то из нас – мне, тебе или Пелагее, но это маловероятно. Мы могли бы дотянуть до той поры, когда кончатся война и голод и не надо будет больше жрать человечину, но – не знаю, как ты, но я уже не могу жить без человеческого мяса… без человеческой крови… Обыкновенная еда для меня уже просто непригодна. Но – я знаю, что делаю. Я спасаю себя, Прохор. Скажу честно – ты для меня пустышка. Ты ничто. Ты для меня и не человек даже; ты – мой раб в самом примитивном значении этого слова, ты лишь средство для достижения мною моей цели! Ты стал моим рабом с самой первой минуты, когда я тебя увидела… Моей цели тебе не понять – это за пределами твоего восприятия; и не только твоего – за пределами восприятия человека вообще. Но при этом – я могу тебя спасти, Прохор. Спасти от ответственности и даже от смерти… Спасти вместе с собой – попутно! А ведь ты… ты же хочешь спасти себя, Прохор?

- Честно сказать, не знаю, - отвечал Прохор Михайлович в полной растерянности. – Я как-то не думал об этом…

- Врешь, - усмехнулась Августа. – Не думал об этом! Ты думаешь об этом каждый день, каждый час… порой ночей не спишь от этих мыслей! Ты неустанно думаешь о спасении своей жалкой жизни и не видишь пути к этому спасению! Ты можешь его получить, Прохор, но только - через меня! Хотя мне это не нужно… но, если так получится, то я буду не против! А потому – не перечь мне и лучше не зли меня понапрасну! Становись к своему аппарату и делай, что я говорю.

Прохор Михайлович ошеломленно глядел вытаращенными глазами на женщину, рассуждавшую на какие-то малопонятные темы и при этом державшую в своей руке отрубленную человеческую голову… За свою бурную жизнь он повидал немало, но такого – никогда!

« Нет, - подумал он как-то отрешенно, - она все-таки явно сумасшедшая, а с сумасшедшими спорить бесполезно и опасно. Что же до этого несчастного

горе-лейтенанта, то ему уже все равно…»

- Ну хорошо, - сказал он угрюмо. – Тогда сейчас и приступим… Садись на стул.

- Не нужен мне стул. Я стоять буду…

- Ну, как тебе угодно.

Прохор Михайлович подошел к своему аппарату, водруженному на штатив-треногу, внимательно осмотрел его, что-то потрогал, что-то подкрутил… Аппаратура была в полной готовности.

Между тем Августа пододвинула к себе тяжелую тумбочку – одним рывком, без видимого усилия (Прохор Михайлович передвигал эту тумбочку мелкими «шажками», чтобы не стрельнуло в спине), крышка которой была на уровне ее бедер. На эту крышку она водрузила голову Гущина, положила ей на темя свою левую руку, а в правую руку взяла длинный нож – тот самый, которым она убила лейтенанта и который принесла с собой в свертке.

- А это еще зачем? – насторожился фотомастер. – Нож для чего?

- Увидишь, - улыбнулась Августа мрачно.

Прохор Михайлович счел благоразумным промолчать. Он приступил к работе.

- Так… Августа, голову немного наклони! Чуть-чуть. Вот так! Плечи развернуть… Пожалуйста, смотри сейчас в объектив… Так… Снимаю!

Сделав снимок, Прохор Михайлович хотел было по своему обыкновению сказать «Хорошо!» или что-то в этом роде, однако язык у него не повернулся.

- Все… - буркнул он неопределенно. – Ты довольна?

- Погоди… Еще не все, - сказала людоедка. – Я хочу еще! Теперь сделаем вот так…

Августа занесла нож над мертвой головой жертвы и слегка погрузила кончик лезвия в бледный гладкий лоб. Из пореза показалась кровь, которая медленно начала выступать, выползая на лоб и потянувшись к глазной впадине. Это была мертвая кровь. Она выглядела почти черной и ее нехотя растягивающаяся по бледно-неподвижному лицу мертвой головы полоска все больше напоминала большого ползущего дождевого червя. Августа повернула свое безупречно правильное лицо к фотографу.