Урфин Джюс - Зарисовки.Сборник

Пара точек бросается в сторону, за помощью, надо полагать. Может, скрасить как-то нудный быт захваченной деревни? Забираю ноутбук и бужу уставшее Зло. Он, лениво приоткрыв один глаз, зевает во всю свою клыкастую пасть. Давай, покажи класс! Создай фон для геройства. Дракон взлетает, красиво кружит над деревней, сея положенную панику и ужас. Плюет небольшим запасом огня в почти отстроенный кабак, делает «бочку» и угребает на скалу. Мол, план выполнил.

– Что там твой герой?

– Собирается.

Смотрю, как на груди героя в истерике бьется златокудрая девица. Не отпускает. Любит. Почему-то ревниво поджимаю губы.

– Ты знаешь, мне кажется, вот это противостояние добра и зла жутко сексуальная штука.

– Ты вечно все к постели сводишь, – Он заправляет длинную прядь за ухо и отлепляет Златовласку от Героя.

– Сам подумай: герои, как подорванные, бросаются искоренять зло. Скачут, возбужденные, при параде, как на первое свидание.

– Бг-г-г…

– Не хихикай мне тут, а то у тебя герой сейчас в два счета безгеморройно доскачет до дракона. Ему бы еще пару подвигов совершить по пути.

– Точно.

Он тщательно прописывает разной степени каверзы, оставив на своем Герое слегка помятые доспехи и один симпатичный шрам.

– Доскакал. Чего теперь?

– Чего… Как-то бесчеловечно на ночь глядя Зло будить. Пусть ему там баньку истопят, медом и квасом угостят. Расскажут, какое Зло злодейское.

На самом деле мне жалко убивать этого мальчишку с красивым ртом. Он немного циничный, пакостник… и не такое уж и Зло. Поет хорошо. Чуть надорванным хрипловатым голосом. Я смотрю на фигуру подростка, что сидит на краю скалы и с пониманием кривит свой рот. Эмоции, блин.

– Давай ночь прокрутим, по-быстрому?

Ну все, увлекся. Теперь будет геройствовать, пока не добьет.

– Прокручивай. Чего уж. Нет в тебе созерцательности, – ворчу, просчитывая пару внезапных идей. Подмигиваю Злу, и тот понятливо кивает. Рот перекашивает то ли задорная, то ли саркастичная усмешка.

– Поскакал.

Заглядываю через плечо в ноут. Герой летит стремительно, плащ красиво развевается за плечами. Все по канону. Навстречу ему вылетает дракон.

– Упс! Извини, не дал дотянуть эпичный момент.

– Что ты задумал?

Дракон удирает, выписывая кренделя в небе, разве что «фак» не показывает опешившему Герою. Что, выкусил? Хотел, поди, геройскую речь толкнуть? Но надо отдать должное – Герой быстро мобилизуется и раскручивает какое-то светящееся лассо.

– Эй! Это что за мексиканско-ковбойский прибабах?! Мы так не договаривались! – я возмущен.

– А то!

Герой арканит белого дракона уже почти над самой рекой. Аркан ощутимо сдавливает горло, заставляя дракона задохнуться и рухнуть вниз.

– Разбился, что ли? – Он обескуражен быстрой победой.– А где смертельный бой?

– А откуда ты это лассо припер?

– А чего он раньше времени вылетел?

Герой тоже в задумчивой печали, стоит рядом с расшибшимся в лепешку драконом – ну еще бы, тонкая белая кожа, хрупкая кость, вымирающий вид… Ге-е-ер-р-ро-о-ой. Молодец, ухайдакал последнего дракона.

– Че делать-то будем? Ощущения победы нет, – Он печалится, ему тоже жалко красоту погубленную.

– Руби ему голову.

– Не… совсем мародерство какое-то.

– Руби, я сказал, пока у меня мысль не упорхнула!

Герой поднимает тяжелый двуручный меч и одним махом отрубает голову. Дракон вспыхивает мистическим светом, тот клубится, сжимается, мгновенно рассеивается, и в небо взлетает птица. Реинкарнация, бля! Не ожидали?!

– От черт, ловкий! – его пальцы лихорадочно скользят по клавиатуре, заставляя Героя выхватить стрелу и выпустить в птицу.

– Мимо! – кричу я, радуясь. – Мимо!

Герой свистом подзывает верного коня (а то как же!) и мчится с красиво развевающимся (опять) плащом вслед за птицей… Фух…

– Может, перекусим? После обеда продолжим?

Жую горячий хлеб с подтаявшим на нем куском сыра.

– Шлуша… – набитый рот мешает новосозревшей мысли звучать внятно, – а давай он его увидит?

– Кого?

– Зло же. Пусть, так сказать, увидит врага в лицо. Без личин.

– Ты знаешь… – Он скатывает в пальцах хлебный мякиш и швыряет шарик в воду, – это плохая идея.

– Че эта?

– Зло у тебя… такое. Убивать… побеждать его потом стыдно будет. А он у меня герой все-таки. Его муки совести загрызут.

– Ну давай! Добавим драмы.

– Не знаю…

– Вот увидишь, получится прикольно.

Я его уговорю. Я всегда могу его уговорить, хотя идея мне уже не кажется такой правильной. Вечно я хочу все усложнить.

– А как он его увидит без обличия?

– Придумаем!

Герой стоит, сжав меч в руках. Он обескуражен. Мы тоже. Зло, скрестив руки на груди и спрятав глаза, закусывает губы. Реветь, что ли, надумал? Ты же Зло! «По деяниям и кара». Ну же! Утри сопли! Ты это с самого начала знал. С первых штрихов, с первой черты там, над утесом. Ты родился, чтобы умереть. Во имя славы, блин!

– Че стоит, пусть убивает уже, – отворачиваюсь в сторону, пряча глаза.

Он оттирает несуществующее пятно на клавиатуре.

– Прикольное у тебя Зло вышло в этот раз. Губы какие красивые.

– Да не тяни ты. Не рви мне душу, – психую.

– Может…

– Нет! Ты не перевоспитаешь мое Зло. Оно не измениться, понимаешь?! Оно будет жечь деревни и пожирать твоих немытых селянок.

– Ты, блин… мудак такой иногда…

– Побеждай уже.

Герой тяжело замахивается мечом и пронзает Зло. Мой мальчик красиво падает на колени, скручивается черной дымкой вокруг клинка и исчезает. Все. Хеппи-энд. Тучи рассеиваются, и выглядывает солнце. Настроение на нуле.

Он что-то там продолжает вычерчивать.

– Скачет твой Герой к своей Златовласке? – хмуро интересуюсь я.

– Нет. К ней он уже не сможет вернуться.

– Почему?

– Он же увидел твое Зло.

– И что? – любопытство во мне побеждает, и я заглядываю через плечо.

По монитору скользит голубая бабочка, она опускается на рукоять меча и раскрывает крылья. Герой осторожно протягивает к бабочке руку, и та тут же срывается с места. Он провожает ее задумчиво-печальным взглядом.

– Романтик, – хмыкаю я, чувствуя, как осадок на душе рассасывается. – Что, теперь страдать будет?

Он пожимает плечами.

– Трудно быть богом.

– Творцом, – поправляю я своего пафосного друга. – Творцом быть трудно.

Примечание к части

текст на писан на моб Мотик

http://zosiapupkina.diary.ru/

текст написан для Сержа, да в сущности и о нем)

Физика

– Феденька, христом богом прошу… отвали. Что ты как не человек? Ты календарь видел? Тридцать первое сегодня. Три-дцать пер-во-е. Понимаешь? У людей праздник, Новый год. Преподы тоже люди. Живые. Поверь мне. Хочешь, пульс дам пощупать?

Физик сдвинул очки на кончик носа и посмотрел на студента по-сенбернаровски умоляюще. Тот мялся, жался, красноречиво полыхал ушами, но не отступал, намертво запечатав собственным телом дверной проем.