Сара Шмитт - Эта прекрасная смерть (ЛП)

— Нет, — отвечаю я, обрубая его. Знаете, его это тоже раздражает.

— ЭрДжей, — говорит он. — Обещаю, на все свои вопросы ты получишь ответы, когда придёт время. Где мы, что происходит, каким путём ты отправишься дальше…

Я останавливаюсь, как вкопанная.

— Каким путём?

Он продолжает идти.

— Ну да. Ни у кого нет гарантии. Разве что у Ганди и матери Терезы. Они были фаворитами.

— Подожди-ка. Говоря «путь», ты имеешь в виду Рай и… — не могу произнести слово.

К несчастью, у Гидеона нет таких сомнений.

— Ад.

— Спасибо.

— Пожалуйста.

Очевидно, жнецы не так хороши в сарказме.

Мы смешиваемся с толпой с поезда и идём в тишине. Хочу задать больше вопросов, но не могу придумать. Мозг словно отключился. Я медленно качаю головой, пытаясь собраться с мыслями.

— Ты привыкнешь, — говорит Жнец, искоса поглядывая на меня.

Стараюсь вести себя так, словно не понимаю о чём речь.

— Что ты имеешь в виду?

— Голова. Мозг в конце концов осознает, что тело мертво.

— Как мне это остановить? — вспыхиваю я. — Всё это происходит не со мной. Запомни, я найду на регистрации того, кто сможет мне помочь, и верну свою жизнь обратно.

— Как скажешь.

— Ты не веришь? — не знаю почему, но его нехватка веры немного напрягает. Может быть потому, что именно он дал мне надежду.

Он наклоняется ко мне.

— Смотри, — шепчет он, — я занимаюсь этим уже тысячу лет, и за это время ни один не получил второй шанс. Такого просто не может быть. Если мы сделаем для тебя исключение, то сколько времени понадобится для того, чтобы кто-то ещё потребовал отменить свою смерть?

— Но ты сказал…

— Я сказал, что на регистрации с этим разберутся, — резко говорит он. — И они разберутся. Но на твоём месте, я бы не рассчитывал на многое.

К моему огромному удивлению, из глаз потекли слёзы. Почему, когда столько частей тела отказали, именно слёзы ещё могут течь? Какой бы ни была причина, солёные капли действуют на жнеца.

— Эй, — мягко произносит он. — Вот что скажу тебе. Если это поможет, я поручусь за тебя и за то, что произошло.

— Правда? — шепчу я немного оживлённее.

— Почему бы и нет? — отвечает он, пожимая плечами. — Чудеса случаются, разве не так?

ГЛАВА 3

Из-за всех просмотренных фильмов о жизни после смерти, я ожидаю прикрыть глаза от слепящего света белоснежных облаков. То, что я вижу — даже близко не так. В общем, фильмы врут. В Послежизни нет белых облаков и ангелов с арфами. По крайней мере, когда ты только оказываешься здесь. Он похож на холл отеля. На очень большой холл отеля. По большей части, люди топчутся с ничего не выражающими взглядами. Есть несколько группок семей, стоящих в тишине. Я словно оказалась посреди фильма о зомби.

Наиболее оживлённую группу составляют пожилые люди. Подобно женщине из поезда, они будто счастливы быть здесь. Они не испытывают потрясение. На самом деле, они приветствуют друг друга как давно потерянные друзья. Кто знает, может, они действительно раньше были знакомы. Время от времени из невидимых динамиков раздаётся голос, заставляя вздрогнуть каждого. Он объявляет список имён и отправляет названных к стойке регистрации в конце комнаты. Я нахожу свободное место и наблюдаю за людьми, толкущимися у линии ожидания.

Боковым зрением замечаю жнеца, загоняющего несколько человек в двери с надписью VIP.

— Суицидники, — произносит кто-то рядом со мной.

Я оборачиваюсь и вижу девушку на несколько лет старше меня.

— Простите? — меня удивляет тот факт, что кто-то ещё не замер в кататоническом ступоре, как все остальные.

Она кивает в сторону двери.

— Туда отправляют самоубийц. Думаю, им нужны дополнительные консультации или что-то типа того.

Осматриваю её с головы до ног. Глаза цвета морской волны. Волосы цвета воронова крыла, собранные в высокий хвост. Если бы не шрам, идущий от волос к щеке, она была бы обворожительной.

— Откуда ты знаешь? — спрашиваю я, переводя взгляд на дверь.

— Я здесь уже некоторое время, — произносит она, плюхаясь рядом со мной, после чего меняет тему. — Итак, что же привело тебя сюда?

Вспоминаю реакцию старушки в поезде и предупреждение жнеца быть сдержанной.

— Хм, авария.

Она приподнимает нетронутую бровь идеальной формы.

— Лжёшь.

— Нет, — мой голос звучит немного извиняющееся.

Она смотрит на меня с интересом.

— Ой, да брось ты. Если бы ты попала в аварию, то ходила бы сейчас, как эти бедные страдальцы.

— Ты прям эксперт по мёртвым, — говорю я, надеясь, что она уйдёт.

Она пожимает плечами.

— Когда тебе больше нечего делать, кроме как ходить и смотреть на новоприбывших, то поневоле замечаешь кое-что. Кстати, меня зовут Сэнди.

— ЭрДжей, — автоматически отвечаю я. — Замечаешь что например? — надеюсь, она переключит внимание от моей кончины.

Сэнди осматривает комнату до тех пор, пока не находит то, что искала.

— Видишь того мужика? — шепчет она, указывая на очередь у стойки регистрации. — С оцепенелым взглядом, который постоянно трогает голову?

Оглядываюсь, пока не замечаю его.

— Да.

— На нём байкерская куртка, так? Не та дорогая показушная, которую студенты покупают, чтобы выпендриться. Это старомодная байкерская куртка.

— Ну хорошо, он водит мотоцикл. Что с того? — жду, когда эта девица перейдёт к сути. Я, конечно, понимаю, что у нас впереди вечность, но всё же.

— У него нет с собой шлема.

— И?

— Когда ты попадаешь сюда, то всё, что было при тебе, оказывается вместе с тобой. Шляпы, перчатки, украшения — всё это сопровождает тебя, — она озорно подмигивает. — Даже грязное бельё.

— Супер.

Она смеётся, и несколько соседних душ вздрагивают, но никто не оборачивается.

— О, расслабься. Серьёзно, был парень, у которого случился сердечный приступ, когда он играл в приставку. Он попал сюда вместе с джойстиком, привязанным к запястью.

— Шутишь, — говорю я, пытаясь выбросить из головы комментарий насчёт грязного белья.

— Неа. Джойстик болтался так до тех пор, пока кто-то из регистрации не забрал его.

— Зачем? — спрашиваю я, наклоняясь к ней ближе.

Сэнди качает головой.

— Точно не знаю. Думаю, они не хотят, чтобы кто-то брал с собой что-то, связывающее его с прежней жизнью. Например, если бы тот парень умер, когда играл со своими детьми, то джойстик напоминал бы ему об этом, и ему было бы тяжелее.

— Так может, у того байкера тоже забрали шлем?

— Возможно. Но сомневаюсь.

Снова смотрю на мужчину, трогающего голову.

— И что же ты думаешь, с ним произошло?

— Разве не очевидно?

— Раз я спрашиваю, значит, нет, — огрызаюсь я.

Она поднимает руки.

— Расслабься. Я думаю, он погиб в аварии. У него тот ошалелый взгляд, как у людей, умерших внезапно. И он всё время трогает голову. Классический признак того, что у него травма головы. Вероятно, он пытается понять, почему его череп такой мягкий. Поэтому мне кажется, что он был без шлема.