Андрей Бондаренко - Сказки Заброшенных Крыш

Мгновенье, и прекрасная Анхелина Томпсон исчезла, растворившись в Небытие….

– Да, – печально вздохнул Ник. – Бывает на этом Свете всякое, чего и присниться никому – на этом конкретном Свете – не может. Да и на всех прочих. Никому и никогда, безвозвратно и навсегда…. Кстати, друг мой Маркиз, мадмуазель Анхелина просила – позаботиться о её жёлтых розах. Это она нас имела в виду?

– Слава Богу, что нет, – Кот бодро и легкомысленно пошевелил густыми усами. – Не подумай только, что я – записной, идейный и неисправимый лентяй, упрямо отлынивающий от любой работы. Или, к примеру, не люблю цветов…. Просто я терпеть не могу – быть привязанным к одному конкретному месту. Сиди, понимаешь, здесь, поливай без устали цветочки…. А, как же разные путешествия? Встречи с интересными людьми? Разговоры всякие? Завлекательные и незабываемые истории? Заброшенные Крыши, они же без конца и без края. Что называется, гуляй – не хочу…. Кто будет ухаживать за розами? Верхние Умники уже подобрали достойную кандидатуру. Вернее, кандидатку…. Я, правда, с ней лично не знаком. Но голуби рассказывали, что, мол, весьма достойная, разумная и очень симпатичная особа. Только молчаливая. Она на Крышах появилась совсем недавно, чуть раньше, чем ты, старина. Примерно на пять часов, если мыслить дурацкими земными категориями…. Ага, слышишь, звуки шагов? Наши Заброшенные Крыши – ужасно гулкое место…

Из-за кирпичной тёмно-красной трубы показался высокий, слегка сутулый мужчина средних лет.

«Какой-то он неухоженный», – машинально отметил про себя Ник. – «Одежда вся потрёпанная, ботинки пыльные-пыльные, а глаза тоскливые – до полной невозможности. Создаётся устойчивое впечатление, что этот странный господин – случайно, где-то – потерял что-то очень важное, а теперь усердно разыскивает драгоценную пропажу. Впрочем, без особой надежды на успех…».

– Привет, Зеркальный Странник! – непонятно хмыкнув, вежливо поздоровался Кот. – Всё бродишь, отдыха не зная?

– Меня зовут Алехандро, – нервно подёргав правой щекой, поправил мужчина. – Уменьшительное имя – Алекс…

– Всё такой же обидчивый?

– Обидчивый. Как же иначе? Определили в это дурацкое и непонятное место. А, собственно, за что? Никто толком объяснить не может…. Извините, господа. Но вынужден откланяться. Очень спешу. Всех благ…

Алехандро, развернувшись на девяносто градусов, размеренно зашагал по Крышам и вскоре, затерявшись среди разномастных труб, исчез из вида.

– Кто это был? – спросил Ник. – И почему он – «Зеркальный»?

– Исключительно интересный случай, – многозначительно покачал лохматой головой Маркиз. – Из знаменитой серии: – «Бойтесь знаний избыточных, не предназначенных для глупых человеческих мозгов…». Итак, приятель, слушай. То есть, слушай, мотай на ус и делай правильные выводы…

На Пласа Италия шёл мелкий частый дождик, город привычно ощетинился большими чёрными зонтами, пахло затхлыми тропическими болотами, давно нестиранным постельным бельём и нежданной тревогой.

Круглые уличные часы показывали восемь двадцать вечера, до назначенной встречи оставалось ещё десять минут. Алекс уселся на тёмно-синюю скамейку под пластиковой крышей, распечатал тощую пачку сигарет «Боливар», купленную в киоске аэропорта и, щёлкнув зажигалкой, прикурил. Табак был сырым и явственно отдавал свежими дубовыми опилками.

Дождь неожиданно прекратился. Тут же, словно по мановению волшебной палочки невидимой феи, по круглым лужам заплясали весёлые лучи предзакатного солнца, куда-то мгновенно попрятались многочисленные чёрные зонты.

Алекс затушил окурок и ловким щелчком отправил его в приземистую бетонную урну. Поднявшись с гостеприимной скамьи и пройдя мимо знаменитого бара «Милонга», он подошёл к светло-серому дому, на фасаде которого наблюдалась маленькая белая табличка с тёмно-синей цифрой «8».

Дом, как дом – чётырёхэтажный, узкий, с одной единственной парадной. Таких строений – в старых кварталах Буэнос-Айреса – большинство.

По узким, слегка выщербленным ступеням серой лестницы он неторопливо поднялся на третий этаж. На солидной двери тёмно-фиолетового дуба была закреплена светло-бежевая картонка с надписью, выполненной на испанском языке с помощью чёрной краски и детской кисточки для рисования: – «Сон – это жанр, заветный сон – тема…».

– Надо же, самого Борхеса переврали, наглецы такие. Заменили слово «страшный» – на «заветный», – недовольно пробормотал Алекс и уверенно надавил на круглую белую кнопку, чуть-чуть выступавшую из тёмно-зелёной стены.

Через полминуты дверь приоткрылась.

– Сеньор Алекс Пушениг? – вежливо поинтересовалась молоденькая невысокая девчонка. – Очень рада визиту! Проходите, вас уже ждут. Если не трудно, то захлопните, пожалуйста, за собой дверь, – развернулась и неторопливо пошла по длинному коридору, элегантно покачивая узкими бёдрами.

«И, в общем, ничего особенного», – подумал Алекс, небрежно толкая дверь ногой. – «Низенькая, худенькая, колючий платиновый ёжик на голове, белая блузка, ярко-синяя юбка до колен. А сердце, вдруг, забилось учащённо, с ярко-выраженными нотками тревоги…. С чего бы это? Может, её необычные глаза виноваты в данном казусе? Тёмно-зелёные, грустные, пронзительные…».

Коридор привёл их в просторную и светлую комнату: высокий белый потолок с хрустальной люстрой посередине, тёмный керамический пол, стены, обшитые кремовыми панелями непонятного материала. Имеющаяся мебель идеально вписывалась в общую дизайнерскую концепцию помещения: иссиня-чёрный массивный письменный стол, два антикварных кресла и длинный диван бордовой кожи, янтарно-жёлтые стулья с резными спинками и просторные стеллажи, заставленные разнообразными книгами, фолиантами и толстыми картонными папками.

Из-за письменного стола неторопливо поднялся мужчина лет пятидесяти пяти – высокий, слегка сутулый, полноватый, большеголовый, пегие волосы, старательно зачёсанные назад, выпуклые водянистые глаза, мерцающие таинственно и загадочно, уголки рта опущены вниз.

«Опущены вниз – как у тряпичной итальянской куклы Пьеро», – отметил Алекс, протягивая ладонь для рукопожатия.

– Франсиско Асеведо, Генеральный директор компании «Заветные сны», – вежливо представился большеголовый мужчина и многозначительно посмотрел на зеленоглазую девушку: – Сеньорита Анна, будьте так добры! Организуйте нам с гостем по чашечке кофе…

«Сеньорита!», – облегчённо вздохнул Алекс и, в свою очередь, отрекомендовался:

– Алехандро Пушениг, профессор. Преподаю испано-язычную литературу в Университете города Клагенфурта, Австрия. Отец – наполовину немец, наполовину словенец, мать – чистокровная испанка. Отсюда и «Алехандро», и мой испанский язык…. Друзья и знакомые меня называют – Алексом. Рад оказаться в легендарном Буэнос-Айресе. Замечательно-красивый город, особенно ранней осенью.