Синтия Хэнд - Радиант

- Утро, - говорю я, мой голос еще хриплый после сна.

- Да, - утвердительно говорит он. Да, это утро. Он протянул руку, чтобы смахнуть пару влажных прядей волос. Интересно, пускала ли я на него слюни.

Его пальцы обводят контур уха.

- Ты плакала, - говорит он. - Что тебе снилось?

Мне снилось мое видение. Парень в сером костюме. Шаги. Во сне я поднялась по ступеням и встала позади него, ожидая и боясь того, что я должна сделать. Я должна дотронуться до его плеча, ведь тогда, думаю, он обернется (и я наконец-то смогу увидеть его лицо!) и передам ему свое сообщение. Но я не сделала этого. Во сне моя рука поднялась и почти коснулась его плеча, а затем упала.

Не знаю, что ему сказать, подумала я. Я не готова. Не готова.

Паника захватила меня. Я сделала шаг назад, потом еще и еще, а затем развернулась и побежала вниз по лестнице, оставив парня в сером костюме позади. Яркое солнце превратилось в шторм. Я побежала, и небеса разверзлись, и на меня хлынул дождь, охладив меня.

Я пошла на попятный. Я потерпела неудачу со своим предназначением. У меня было ощущение, что я потеряла все, что было важно для меня, все надежды, все мечты.

Я задрожала.

- Ничего, - отвечаю я.

Ложь.

Он слегка приподнимает брови.

Это был сон про беспокойное выступление, - объясняю я. - Мой собственный аналог одного из этих стоишь-голый-перед-классом снов. - Я смотрю на часы на тумбочке. Почти семь часов. Я сажусь, обернув вокруг себя простынь. - Мне нужно идти. Моя бабушка - ранняя пташка.

- Все в порядке, просто люби меня и покинь меня, - сказал он с наигранной грустью, скрестив руки за головой и наблюдая за мной, пока я собирала свою одежду.

Нет, это то, что ты собираешься сделать, хочу сказать, но не я. Произошедшее между нами должно быть случайным. Я не должна его любить.

- Прости, малыш, - говорю я обуваясь. - Мне нужно бежать.

Он улыбается на слове малыш, это так по-американски, затем встает с кровати и начинает быстро одеваться. - Хотелось бы мне, чтобы ты осталась на завтрак, - говорит он. - У меня хорошо получаются яйца.

- В другой раз, - говорю я. – Мне нужно как можно быстрее придумать объяснение все этого для Нонны.

- Клара проболтается про тебя? - спрашивает он.

Это останавливает меня. Мы не говорили о Кларе. Не в этот раз. Думаю, я рассказала ему достаточно о ней в прошлом году, поэтому он мог узнать ее в поезде. Она с ума сойдет, если узнает, что я рассказала ему все о ней, Джеффри и их идеальной матери-Димидиусе. Хотя я практически ничего не знала прошлым летом. Я не знала о Кристиане. Не знала о мистере Фиббсе, Билли и о собрании. Да и о Майкле.

- Нет, - отвечаю я на его вопрос. - Она прикрывает меня. Клара относится к этому лояльно.

- Мне бы хотелось с ней познакомиться, - мягко говорит он, как будто зная, что это может расстроить меня. - Почему бы вам обеим не прийти на ужин сегодня? Я сделаю что-нибудь вкусненькое для нас.

Мой желудок сжимает от мысли, что Клара здесь, в его квартире, ее большие голубые глаза поглощают все здесь, поглощают его.

Она симпатичней, чем я.

Это совершенно глупые мысли, понимаю я. Я не простушка Джейн. Я знаю это. У меня нет проблем с получением внимания парня, если я этого захочу. Но мой разум мгновенно переходит обратно на урок британской истории, который был в прошлом году, где Клара и я стоим перед классом. Клара в наряде королевы Елизаветы для нашего проекта. Кристиан Прескотт сидит в первом ряду. Он смотрел на нее, словно она была самым великолепным существом, которое он когда-либо видел в своей жизни.

Или как Такер на выпускном в том же году с тоской глядел сквозь толпу на Клару, когда она стояла рядом с Кристианом, изящно потягивая пунш. Я могла бы быть невидимкой рядом с ней.

Они говорили обо мне той ночью. Кристиан сказал:

- Вы с Анжелой подружились? Она впечатляющая.

Впечатляющая. Это слово для меня. Не красивая. Впечатляющая.

В Кларе есть что-то, что тянет к ней парней как к магниту - что-то, связанное с ее уязвимостью, думаю я. Сердце-в-рукаве. Это заставляет их хотеть защитить ее. Парни всегда хотят быть рыцарями.

Жалкое подобие.

- Конечно, - легко говорю я сейчас, словно не переживаю по этому поводу, - я приглашу ее. - Я застегиваю рубашку, затем убираю волосы с моего воротника и немного его встряхиваю, так что они ниспадают вниз на мои плечи, после чего поворачиваюсь и встречаюсь с ним взглядом. Он начинает натягивать майку через голову. Такую простую белую майку, которую он обычно носит. Сексуально, как ад. И тут я положила руку ему на плечо, чтобы остановить, и наклонилась, чтобы прошептать на ухо:

- Но я предпочла бы остаться с тобой наедине.

Правда.

- Он хочет с тобой познакомиться, - сказала Анжела позже, когда мы остались одни. Никаких объяснений, просто «он хочет с тобой познакомиться», сказанное драматическим голосом.

- Кто? - спросила я с сарказмом, и когда она не ответила, продолжила - Ты не собираешься мне сказать его имя?

- Нет. - Она намерена держать втайне все это, но я собираюсь получить все, что смогу из неё выудить. Я очень любопытная.

- Хорошо, - говорю я. - Представь меня своему Таинственному Парню.

Мы уходим на закате и доезжаем на метро до испанской лестницы. Анжела пробегает пальцами по волосам и проверяет помаду. Перед дверью в его квартиру она поворачивается ко мне и надевает свое очень серьезное выражение лица.

- Постарайся быть не предвзятой, - говорит она.

Анжела стучит в дверь. Кто-то внутри выключает музыку - медленный и скорбный блюз. Шаги. Затем дверь открывается, и вот он, тот самый парень из поезда, широко улыбается.

- Buongiorno[3], - говорит он и наклоняется, словно собирается поцеловать Анжелу в губы, как это обычно делают муж и жена, прежде чем он отправится в офис, но Анж отворачивается в последнюю секунду, и парень целует ее в щеку. Она бормочет что-то, но что именно я не могу разобрать. Он смотрит на меня.

- Привет. Проходите.

Мы следуем за ним в квартиру. Она маленькая, но уютная и хорошо обустроена. Сразу понятно, что он какой-то художник или коллекционер предметов искусства. Там были повсюду картины, в основном, мне кажется, импрессионизм, хотя я не очень много знаю об искусстве.

Художник, думаю я. Как идеально, что Анжела увлеклась художником.

Он ведет нас в гостиную к зеленому вельветовому дивану.

- Присаживайтесь, - говорит он, и мы садимся.

Я решаю, что он напоминает мне Орландо Блума. Такой грациозный и с проникновенными глазами, с относительно опрятной копной темных вьющихся волос и тонкокостным лицом с выразительными морщинками вокруг глаз, когда он улыбается.

Неловкая минуте, когда мы просто смотрим друг на друга, проходит. Затем Анжела переводит взгляд с него на меня и прочищает горло.