Айнави - Плохие парни оставляют раны

– Со стороны виднее, знаешь ли, – недобро усмехнувшись, продолжает гнуть свою линию отец. – И дело не только в твоём внешнем виде. Где ты шароёбилась всю ночь? Трахалась с этим сучёнышем, что привёз тебя? – На последнем вопросе он повышает голос, делая шаг ко мне. – Вместо того, чтобы нормально учиться?! – Свободной рукой достаёт из заднего кармана джинсов мою зачётку.

Я оставила её вчера на столе в своей комнате, зайдя переодеться после экзамена. Размахнувшись, он бросает её в меня. Такого я никак не ожидала. Не успеваю увернуться, получая зачёткой по лицу.

– С этого момента ты под домашним арестом. Выходить из дома будешь только в университет. Ещё раз увижу рядом с тобой этого уёбка, урою его. Я всё сказал.

– Да пошёл ты!

Хватит! С меня хватит! Столько лет я была примерной дочерью, а в ответ получала от него лишь постоянные замечания, вперемешку с указаниями, что и как мне делать. Я не заслужила к себе такого отношения. Я не девочка для битья в конце концов!

– Что ты сказала? – цедит сквозь зубы отец, подходя ко мне почти вплотную

– Что слышал! – Больше не пытаюсь сдерживать себя. Хочу высказать ему всё, что копилось во мне многие годы. – Мне восемнадцать, и если я захочу, то буду трахаться ночи напролет с тем, кто мне нравится! – выкрикиваю ему в лицо. – Ты мне не указ!

– Запомни раз и навсегда, – больно схватив меня за плечи, в бешенстве выговаривает отец, – ещё раз, мелкая дрянь, позволишь себе поднять на меня голос, я выставлю тебя на улицу.

– Я и сама уйду! Ты же чудовище! Правильно мама сделала, что бросила тебя! – Острая боль обжигает губы. Не сразу понимаю, что случилось, только хватаясь пальцами за лицо. Он что… Ударил меня? – Жаль, что ты не сдох в девяносто шестом, – выдавливаю из себя, с трудом сдерживая слёзы.

Хватаю свою сумку, тянусь к шкафу, чтобы взять пуховик, но отец прижимает дверцу рукой, не позволяя мне открыть её.

– Вали. – Кивает в сторону входной двери.

Кривая, по-настоящему страшная, ухмылка искажает его лицо.

Больше не говоря ни слова, я выскакиваю из квартиры.

Только оказавшись возле подъезда, понимаю, что стою на улице в конце января в тапочках, капроновых чулках и без верхней одежды. И идти мне некуда.

Неприятный солоновато-металлический привкус, который появляется во рту, выводит из ступора. Дотрагиваюсь до нижней губы – на кончиках пальцев остаётся след крови. Я смотрю на неё, постепенно осознавая произошедшее. Следом приходит ощущение боли в саднящей губе и холода, пробирающего до костей. Но я продолжаю стоять на месте, до конца не понимая, куда идти и что делать. Внутри меня как будто пустота: нет ни чувств, ни мыслей, ни сил. Я даже заплакать не могу.

Скрип подъездной двери заставляет подпрыгнуть от ужаса, на какую-то долю секунды кажется, что сейчас из неё выйдет отец. Я отступаю в сторону, пропуская мимо себя всего лишь соседку с шестого этажа. Пожилая и донельзя вредная женщина бросает на меня удивлённый взгляд, в котором на место изумлению быстро приходит презрение. Осуждающе качая головой, она начинает осторожно спускаться по скользкой от плохо-счищенного льда лестнице, что-то бормоча под нос. До меня лишь долетают отдельные слова: молодёжь, с ума посходили, меньше шастать. Но я даже готова сказать ей «спасибо» за то, что своим появлением она возвращает меня к реальности.

Холодно. Нужно найти какое-то более-менее тёплое место. Оглянувшись по сторонам, вспоминаю, что в крайнем подъезде на двери вроде не было ни замка, ни домофона. Мне везёт, память меня не подводит. Зайдя внутрь, поднимаюсь на несколько лестничных пролётов вверх. В подъезде тоже довольно прохладно, но терпимо. По телу проходит неприятная дрожь, вызванная то ли тем, что я ощутимо замёрзла, то ли пережитым нервным потрясением. Кожу на ногах и руках покалывает, и я растираю себя ладонями, массирую уши и щёки, подпрыгивая на одном месте: всё это помогает не только чуть-чуть согреться, но, как ни странно, немного успокоиться.

Надо что-то делать… Для начала решаю покопаться в сумке. Радует, что нахожу в ней мобильник, обычно я таскаю его в карманах. Вот только зарядки осталось меньше двадцати процентов. Достаю кошелёк, пересчитываю наличность – не густо: сто семьдесят четыре рубля, а стипендия только после каникул. Да и та, даром, что повышенная – шестьсот с копейками, на неё при всём желании месяц самостоятельно не проживёшь.

Нужно связаться с Верой. Единственный взрослый человек, которого я могу назвать по-настоящему близким. Уверена, она не станет впадать в панику, обвинять меня в чём-либо или устраивать допрос. Она просто постарается помочь. Не успеваю набрать её номер, телефон звонит и на дисплее высвечивается: Папа. Скидываю, не раздумывая. Он звонит вновь, ещё раз и ещё… Я заношу его номер в чёрный список дрожащими пальцами. Перед глазами проносится наша ссора. Я как будто наяву вижу его лицо, искаженное злобой. И всё моё напускное спокойствие пропадает, хочется свернуться где-нибудь в клубочек в тёмном углу и вылезти из него только тогда, когда всё вновь станет хорошо.

Звоню Вере. Равнодушно-механический голос сообщает: «Абонент не отвечает, или временно не доступен». Некоторое время я просто смотрю на телефон, как будто от этого что-то изменится. Не сразу, но вспоминаю: Вера же говорила, что сразу после возвращения в Питер собирается лететь на конференцию в Лондон. Прикидываю в уме даты. Судя по всему, вылет у неё именно сегодня. Пишу ей сообщение с просьбой перезвонить, как только сможет.

Подумав, набираю ещё один номер. Сама не знаю, чего ждать от предстоящего разговора, но ведь это почти инстинкт – искать защиты у той, что родила тебя.

– Мам, привет.

– Привет, – без особой радости в голосе здоровается она. – Что-то случилось?

– Случилось, – тихо отвечаю я.

Конечно, случилось, иначе бы я к ней не обратилась.

– Рассказывай, – вздохнув, произносит она. – Только быстро, я занята.

Уже после этой фразы желание разговаривать с ней пропадает. Мы созваниваемся пару раз в год, дежурно поздравляя друг друга с днём рождения и Новым годом. Неужели, нельзя уделить мне несколько минут своего драгоценного времени? Но, продолжая надеяться на сочувствие, на то, что она выслушает и поможет хотя бы советом, я рассказываю ей о ссоре с отцом. На фоне раздаются чьи-то голоса, мать явно отвлекается пару раз, отвечая не мне, а тому, кто рядом с ней. Я замолкаю.

– Чего ты хочешь от меня? – устало спрашивает она.

– Не знаю… Помощи.

– Что я могу сделать, находясь в другом городе? Ещё и с больным ребёнком на руках? – говорит с откровенным раздражением в голосе.

– С Владиком что-то случилось? – беспокоюсь я.

Пусть я видела брата только однажды на фотографиях, привезённых Верой, но он маленький ребёнок, и на него у меня нет обиды или злости.