Орешниковая Соня - Отель для страждущих католиков

– Могу помочь.

– Что?

– Сейчас познакомлю тебя с Лионом.

– Это твой парень?

– Да. Он шеф-повар. Он бог кулинарии. Он научит тебя всему, что ты хочешь. И ты испечешь на вашу с Марселем свадьбу шикарный торт.

– Да-да! Хочу! Звони скорее своему Лиону! Что ж ты раньше мне ничего не рассказывала?

– Ты не спрашивала, – пожала я плечами.

И тут у меня впервые зашевелилось в душе подозрение. Но я тут же себя отдернула. Зачем я звоню Лиону? Ох, не для того, чтобы Кристина испекла торт на свою свадьбу…

*** *** ***

Когда я лакомилась яблочной запеканкой, пролистывая на ноутбуке объявления риелторских фирм, в бар вошел Марсель.

Сначала я приняла его за первого посетителя. Потому что он был без своей рясы или ризы, или как там ее, а был одет в обычные свитер и джинсы.

Нет, мне не померещилось. Да, это был Марсель. И выглядел он умопомрачительно.

На долю секунды я, вместе с яблочной запеканкой, сглотнула в желудок и свое сердце тоже. И тут же его выплюнула. То есть, элементарно подавилась.

Марсель тут же поспешил мне на помощь: постучал мне по спине.

– Спасибо, – сдавленно прошептала я, отпивая глоток кофе с миндальным ликером.

– Не за что, – улыбнулся Марсель и сел рядом.

– Хочешь завтракать? Или уже обед? Не важно… Есть яблочная запеканка. Очень вкусная.

– Да, пожалуй. Хотя, я бы не отказался от мяса. После яблочной запеканки.

– Без проблем, – кивнула я, позвонила поварам и сделала заказ. – Что ты будешь пить? Чай?

– Пополудни я люблю выпить кофе.

– Хорошо. Сделаю кофе. Тебе как обычно?

– Да.

– Пусть будет как обычно.

Я встала, и принялась варить кофе. Марсель с интересом, внимательно меня разглядывал. Я начала раздражаться.

– Ну, что? – не выдержала я.

– Ты пьешь кофе с ликером?

– И что?

– Не сопьешься?

– И что?

– Мне было бы обидно.

– Иди к черту.

– А это что? – Марсель заглянул в мой ноутбук. – Планируются какие-то перемены?

– Да. И очень серьезные.

– Расскажешь? Может быть, от меня будет какой-нибудь толк? Ну, если это связано как-то с моей профессией. А мне кажется, что это связано с моей профессией. Вы собрались покупать дом?

– Да.

– А этот? Появилась еще какая-то идея? Нужны помещения?

– И это тоже. И вообще, надоело жить на работе. Я хочу обычный дом.

– Ясно. Можешь не продолжать. Ты хочешь пить кофе по утрам на своей собственной кухне, а не в пустом баре.

– Ты всегда меня понимал, – улыбнулась я и перестала злиться.

– Наверное, как архитектор я вам пригожусь.

– Да… Знаешь, что… А ведь… Ну, в самом деле!.. Сейчас расскажу…

За кофе я поделилась с Марселем своими планами. Он внимательно выслушал меня и сказал:

– Думаю, вы с Виктором обойдетесь меньшей кровью, чем ты напланировала, – легко улыбнулся он. – Зачем нужна пристройка вокруг здания сейчас, если вы купите дом и будете там жить? Ваша часть освободится, и этого места вполне хватит для твоего мини-отеля по всем стилям. Уйдет меньше денег, времени и, главное, не нужно будет закрываться на ремонт. Отделка будет идти лишь внутри здания и в утренние часы.

– О, да… Я как-то упустила это из виду… Столько идей…

И мы до вечера планировали. И даже реконструировали план нового мини-отеля. Сейчас, когда под рукой ноутбук, это делается гораздо проще. Не нужно чертить, стирать, чертить снова. С декором и того проще.

Так что, когда Виктор приехал за полночь, у нас с Марселем были готовы макеты.

Мы сидели в той части здания, что готовилась принять страждущих католиков, в будущем зале здорового и постного питания.

Виктор зашел к нам прямо с дороги и выглядел растерянным.

– Мне передали, что меня ждут… А тут вы…

Я рассмеялась.

– Раздевайся и возвращайся. Я закажу ужин и вина. Есть, что отпраздновать. Готов макет мини-отеля.

– Вот так сразу? – еще более растерялся мой муж.

Я снова рассмеялась

– Нас было двое, у нас был весь день и вообще… иди мой руки.

Не могла же я сказать, что мы с Марселем прекрасно знаем друг друга. Нам очень легко вдвоем. А уж с такими вещами, как интерьер – нам совсем просто. Стоит одному начать мысль, другой тут же ее продолжит.

Виктор вышел, а Марсель взглянул на меня и усмехнулся.

– Что, твой муж совершенно не разбирается в этих вещах? – и он кивнул на ноутбук.

– Абсолютно, – пожала я плечами. – Это ему повезло, что меня встретил. А то бы нарвался на таких, которые бы ему сотворили жуткий бардак за бешеные деньги. Ну, что? Не смотри на меня так. Меня это жутко раздражает.

– Извини, – насмешливо произнес Марсель и поднял вверх руки. – Я сдаюсь.

– Да ну тебя, – хихикнула я. – На тебя просто невозможно сердиться.

И в этот момент зашел Виктор. Я сразу засуетилась, не знаю, что на меня нашло. Нужно было продолжать, как ни в чем ни бывало. Но я смутилась, черт возьми. Спасло то, что принесли ужин и мы быстро сели за стол. Я вызвалась разливать вино.

– Идея моя, потому я и разливаю, – пояснила я.

Марсель наскоро поужинал, от вина пригубил пару глотков и удалился, сообщив, что в это время ему пора читать молитву и ложиться спать. У него режим, все такое, и он уже достаточно припозднился.

Мы с Виктором молча доели свой ужин, выпили еще по бокалу вина и отправились спать.

Залезая в постель, я пробормотала:

– Я отчаянно устала сегодня. Просто вырубаюсь.

Виктор же был несколько взвинчен и ходил в спальне из угла в угол, не желая ложиться спать и ужасно меня раздражая.

– Я устала, – громко повторила я.

Муж меня не услышал.

– Виктор, немедленно прекрати это хождение. Я хочу спать. Выключи свет. Ляг. В конце концов! Черт возьми! Виктор!

Муж остановился и уставился на меня, не мигая.

– Ловко вы с проектом.

– Это плохо?

– Нет, что ты, вовсе нет… А когда ты собираешься искать дом?

– Завтра. Правда, с утра мы едем с Ма… с отцом Мартином искать краски… Ой, все успеем. Куда мы торопимся? Еще нужно нанять бригаду рабочих… Да, с домом я завтра не успею, наверное. Или успею. Посмотрим по обстоятельствам. Спешка хороша лишь при ловле блох. К тому же, ты все равно не собираешься переезжать в обозримом будущем. Пока идет ремонт. Что случилось?

– Ничего. Пойду еще немного выпью вина. Устал так, что спать не хочу.

– Да. Так бывает. Выпей бокал коньяка, и хватит. И выключи свет.

– Да. Хорошо… Просто…

– Что? Ну, что ты молчишь?

– Просто вот думаю, с чего бы этому парню становиться священником?

– Ты о ком? О Ма… Об отце Мартине? – удивилась я и села в постели.

Называть его этим именем было трудно. Я не привыкла.

– Да. О нем. Скажи ведь, фактурный парень, да? Так вы это, женщины, говорите?

– В чем дело, Виктор?

– Я вот думаю, может, он устроился священником, чтобы втираться женщинам в доверие, а? Легкий путь. Этакий психолог от бога.