Елена Шерман - Дом с фотографиями

Заходящее солнце окрасит

Кровью все уцелевшие окна

Ты войдешь в чей-то брошенный дом

Поглядеть на семейные снимки

Их не сняли - уйти торопились

Это свадьба, а это крестины

Все висит в черных рамках на стенах

Как похожа гостиная эта

На твой дом. Все дома так похожи

Как похожи кресты на погосте.

Черный дым поднимается в небо.

Как же долго горит твое "завтра"

Ты мечтал, что объездишь полмира

Нет дороги короче, чем эта.

Но пройти ее надобно с честью.

Скоро ночь - поединок со смертью

Она целит в тебя из развалин

Она миной в земле притаилась

Она мышью летучею кружит

И изменой стоит за спиною.

Напиши мне немного, как сможешь.

Напиши мне чего-то смешного.

Ты, наверное, часто смеешься

Посмеемся с тобою мы вместе.

Так смешно - проиграть, победивши.

Так смешно - отступать не разбитым.

Так смешно - умирать, чтобы кто-то

Мог уютно смотреть телевизор

***

Все так же вышло нежданно и странно

Никогда ты не думал о жизни

Ничего про запас не оставил,

Что раздал, остальное сгорело

Ты был должен навеки остаться

В той июньской ночи без рассвета

Кто-то спутал в небесном архиве

Твою долю и долю чужую.

Ты идешь через солнечный полдень

Через площадь, а люди навстречу

Торопятся, невольно толкают

Они полны сегодняшних хлопот

А ты пуст, ты до донышка выпит

Люди - в полдне, а ты - в полуночи

Это черное солнце усопших

По бесцветному движется небу

Живой жизни цветной фотоснимок

В негатив на ходу превращая.

Ныне - стены, а завтра - руины

Ныне - люди, а завтра - горсть праха

И никто не расскажет, как дальше.

Что же дальше. Я тоже не знаю.

Но коль так, то,

наверное,

надо.

Значит, это еще не конец.

Не сказанное

Эта встреча была б нарушеньем

Всех правил

Только правил нет больше

В последнем кругу ада

Губы соленые от крови, от слез, от усталости

Руки грубые, шершавые от оружия

Мы устали кружить в поисках смерти

Мы устали прислушиваться к опасности

Только на миг вдохнуть глубоко

Только на миг не слышать ничего, кроме твоего дыхания

Эта ночь не имеет названия

Этому чувству нет имени

Когда слова лишние, все лишнее

Кроме того, что невозможно подделать.

...Что останется от нас? Горстка пепла

И стая не сказанных слов,

Летящих из ночи в рассвет.