Олег Руднев - Долгая дорога в дюнах

— Вы что, Дмитрий Акимыч? — удивленно спросила она, увидев старика в полумраке сарая — он сидел неподвижно, как-то неестественно согнувшись, спиной к ней. — Что с вами?

— Че толчетесь… Че носитесь, как ироды? — с неожиданной злостью обернулся он к ней. — Че разорались-то? Дед-дед!.. Спокою от вас, иродов, нету.

Марта растерялась, отступила:

— Простите, я хотела…

И вдруг увидела — старик плачет. Кусает губы, скрипит зубами, пытаясь сдержаться, а слезы сами текут и текут. В его кулаке был зажат надорванный пакет. Страшная догадка промелькнула в ее сознании. Она бросилась к старику, схватила за плечи, прижала к себе.

— Федюшка наш… Младшенький… — застонал дед. — На Украине его, бандеровцы. Бабке-то не сказывай пока. Слышь?

Осень и в самом деле не спешила в тот год в тайгу. Лес стоял просвеченный широкими лучами, падавшими на увядшие травы. Поваленный бурей старый кедр торчком высился над обломком пня. Эдгар, задрав голову, смотрел, как Федька, балансируя, медленно шел по стволу упавшего дерева. Эдгару казалось, что приятель двигался под самыми облаками, бесстрашно преодолевая высоту. Дойдя до излома ствола, Федька на секунду остановился, напружинился.

— Ну что, струсил? — нетерпеливо крикнул ему снизу Эдгар. — Прыгай.

— Почему струсил? — неуверенно возразил парнишка, посмотрел вниз и сел. — Уже и отдохнуть нельзя?

— Ладно, отдохни, — снисходительно согласился Эдгар.

— А сам чего ждешь? — прищурился Федька.

Эдгар быстро и легко взобрался на поваленный ствол, пробежал по нему и сел рядом с другом.

— Ну, чего? — спросил Федька.

— Ничего, — угрюмо отозвался приятель. — Вообще-то неохота уезжать.

— Ты же сам говорил, — подбодрил Федька, раскидывая руки. — У вас там море во-от такое…

— А ты помнишь, как мы с тобой дрались?

— Помню. Ну и что?

— Я сейчас сильнее стал?

— Факт.

— Когда приеду в Латвию… Если кто фашистом обзовет, всем морду побью.

Марта вошла в избу Катерины. Та мыла полы.

— Вот, пришла попрощаться, — улыбнулась гостья.

— С кем? — угрюмо отозвалась хозяйка, распрямляясь с тряпкой в руке.

— С тобой, с Майгой.

Катерина оттолкнула ногой ведро, с маху бросила в него тряпку, пристально посмотрела на гостью:

— Никак не возьму в толк — блажная ты или придуриваешься?

Марта удивленно вскинула брови, обежала взглядом комнату. Только теперь она заметила, что занавески, отделявшей закуток в углу, не было. И топчан стоял голый, непокрытый.

— Она что, переехала? — осторожно спросила Марта, подозревая ссору между Катериной и Майгой. — К кому?

Катерина молчала, не сводя с Марты тяжелого недоверчивого взгляда.

— А ты ничего не знаешь? И не знала?

— Чего именно?

— Ну, что за птица — подружка твоя? И за что ее сюда приперли?

— Почему не знала? Знала. Она в офицерском казино при немцах работала.

— Ха-ха… — Едко засмеялась Катерина. — Этой басней она и меня дурачила. Сегодня утром, когда за ней пришли, то же самое твердила. Пока уполномоченный ей в нос фото не сунул. Надзирательница в лагере фашистском — вот кто она.

Марта, потрясенная, молчала. Невольно припомнились все предыдущие разговоры с Майгой и та последняя стычка, когда она фактически выгнала землячку из дому. Чувствовала ведь: Майга что-то скрывает, неискренняя она и злобная, но чтобы так…

— Но я действительно ничего не знала. Хочешь верь, хочешь нет, — сгорая от стыда, сказала Марта.

— Сука фашистская… Уж как она тебя поливала грязью. И такая, и сякая…

— Ну что ж, — тяжело вздохнула Марта. — Я со своей правдой ни к кому не лезу. Спасибо тебе за Эдгара, за добро… А если что и не так… Извини — какая есть. — Она повернулась и шагнула к выходу.

— Погоди, коли не врешь, — остановила ее Катерина. Вытерла о передник руки, подошла к Марте, повернула к себе лицом. — Обиделась? На меня зла не держи — много я за эту войну хлебнула. И еще, видно, хлебать-не расхлебаться. Самой от себя иногда тошно. А ты баба ничего. Хоть и блажная, но ничего. Пусть тебе будет удача. — Она притянула Марту к себе и троекратно, по-русски, расцеловала. — Иди.

И так же растерянно, будто еще не очнувшись от прощания с Катериной, она стояла в пустой комнате, где прожила с Эдгаром эту нелегкую зиму. Голые, без постелей кровати, пустые, выдвинутые ящики шкафа, уложенный чемодан, увязанные ремнями и веревками узлы. Эдгар деловито суетился, собирая свои вещи. Его взгляд упал на раскрытую шкатулку, где среди писем и фотографий золотился кусочек янтаря — тот самый, который Марте когда-то подарил Артур.

— Мама, что это? — с любопытством спросил мальчик, разглядывая на свет диковинный желтый камень.

— Это? — задумчиво откликнулась мать. — Это слезинка сосны, сыночек.

— Разве сосны плачут?

— Плачут, сынок, плачут.

— А когда они плачут, мама?

— Когда им больно, сынок.

Мальчик задумчиво вглядывался в сверкающий кусок янтаря.

— Марточка, слышь, — в комнату вошла бабка, тебя там человек какой-то спрашивает.

— Меня? — удивилась Марта. — Какой человек?

Бабка пожала плечами:

— Дед его из конторы привел. Вроде издалече приехал.

Марта вышла в другую комнату и чуть не натолкнулась на незнакомого человека с небольшим чемоданчиком в руке. Он пристально взглянул на нее, потом медленно поклонился:

— Здравствуйте. Приехал вот к вам в гости… А вы, оказывается, уже в дорогу собрались.

Марта удивленно смотрела на пришельца, который в своем старомодном плаще, с саквояжем в одной руке и шляпой в другой, в больших роговых очках, выглядел типичным старым интеллигентом.

— Здравствуйте, — растерянно пробормотала она. — Только простите, кто вы?

Приезжий не спешил с ответом, и дед тут же сообразил, подтолкнул страдающую от любопытства бабку к дверям:

— Поставь-ка, мать, самоварчик, человек с дороги. А я дровишек наколю. Вы уж извиняйте.

Когда старики вышли, приезжий несколько церемонно сказал:

— Разрешите представиться, Ефимов Петр Никодимович. Я отец Саши.

— Какого Саши? — еще больше удивилась Марта.

— Сейчас вам станет ясно, какого… — человек улыбнулся, поставил саквояж, вынул из кармана пиджака бумажник. Достав оттуда фотокарточку, он положил ее на стол перед Мартой: — Вы не припоминаете этого человека?

Марта нагнулась над фотокарточкой. В первый момент она не узнала красивого офицера со звездой Героя на груди, потом вгляделась внимательней, и сердце учащенно заколотилось: на нее смотрел тот самый человек, которого Артур на себе принес к ней в подвал. Она не могла ошибиться. Правда, теперь он был не в фашистском мундире, а в советской военной форме.

— Позвольте, но это Отто… Отто Грюнберг.

— Узнали, — обрадовался старик. — Он сказал, что вы его так и назовете, если узнаете. А на самом деле он Саша, мой сын… Александр Петрович Ефимов.