Дарья Борисова - Призмы Шанбаала

Я скрестила ноги в лодыжках и убрала их под стул, откидываясь на его спинку. Кружка с чаем приятно нагревала кожу ладони. Мой отец полон ехидных подколов, которые он считает самым верным способом коммуникации, но он все-таки мой отец. Единственный, что у меня есть.

– Скоро поедем, – произнес он, заглядываясь на ведущую новостей. – В городок поменьше. К морю хочешь?

– Здесь пока все спокойно, так есть ли смысл уезжать? – я повела рукой, копируя в этом жесте любимую героиню сериала про офисную жизнь в Пределе. – Да и подружка твоя рада не будет.

– Она мне не подружка. Мы провели вместе пару веселых вечеров, а теперь я растворяюсь.

Я не должна смеяться, но не смогла сдержаться. Мне ли не знать, что девушка сама предпочла раствориться в небытие, оставив отца в легком недоумении. Он привык уходить первым, а тут бросили его. Он не показывал, но я чувствовала, что ему не по себе от такого поворота событий.

Я сделала еще глоток чая, и закрыла глаза, обостряя звуки вокруг. Вот за окном проехался мотоциклист, ревя мотором. Вот где-то вдалеке завыла сигнализация. Птица с криком спорхнула с ветки. Порыв ветра донес шум от трассы неподалеку от нашего дома. Сотни привычных звуков шума, которые я приучилась не замечать за время жизни здесь, внезапно снова стали явными и четкими.

– Ты сегодня будешь работать? – спросила я, открывая глаза и отключая звуки.

Он покачал головой из стороны в сторону. Его взгляд стал расфокусированным, наверное, тоже спрятался в своей голове, практикуясь в игре в «не думать». Он провел рукой по каффе, поблескивающий аквамариновыми камушками на солнце, взгляд стал более осмысленным. Явно вернулся в реальный мир.

– Птица Рах прилетела с работой, кошечка, – он сделал глоток из стакана. – Самой пора уже работать.

Я могла фыркнуть в ответ, но не стала. В этом отец был прав. Школу я закончила год назад, мне стоило подумать о будущем. Я могла бы поступить в не-магический университет, но не с нашим образом жизни. А значит, нужно было выбрать профессию, более подходящую для кочевников. Например, найти курсы баристы. Или научиться ноготочки делать. В зависимости от того, где больше платить будут. Об Академии или Институте я не думала, попасть в фокус зрения магического мира означало одно – смерть.

Я проводила отца долгим внимательным взглядом, а он даже не обернулся на прощание. Обижаться на такое бессмысленно – это входит в сложную систему того, чем руководствуется отец, он называет это здравым смыслом, а остальные – эгоизмом высшей степени. Даже другие темные дэвы.

Дэвы – самые сильные магические существа в Пятимирье. Они произошли от Архаев, история происхождения которых скрыта от нас наслаивающейся древностью. Они условно бессмертны, не погибнут от старости, но их можно убить, и существуют болезни, выкашивающие их безжалостно. Если дэвы на вершине цепочки мира магии, то средним уровнем можно считать суккубов, успешно выигравших войну за выживание с сиренами, зверолюдов, нефилимов и падших, а в самом низу останутся морфы, полукровные и полукровки. Духи и призраки тоже обитают в нашем мире, но они лишь последствие чужих жизней, а потому стоят в стороне от общепринятой расовой иерархии, вместе с людьми.

Я на ступень выше полукровных – так называют ребенка, рожденного от союза дэва и человека, – но пониже, пожалуй, даже морфов, вызывающих у всех здравую неприязнь. Сочетание темного и светлого дэва во мне делает меня одинаково способной к любой из магических практик, но в тоже время неимоверно слабой. Мне никогда не достичь уровня отца в темных искусствах, и светлые я тоже никогда не смогу освоить полностью, но… но моя жизнь – это моя жизнь, и равняться с другими, или стенать на жестокую судьбу, глупо. Мы те, кто мы есть. Хватит ныть, ищи плюсы.

Я сделала телевизор погромче и застыла, глядя в плоский экран. Еще несколько красивых кадров с Миледи промелькнули, а потом она исчезла, вновь сменившись на ведущую. Напряженно и пристально я вслушивалась в слова, ища подсказки, действительно ли нам нужно уехать, и какова ситуация в этом городе Первого мира.

И по всему выходило, что пока всё спокойно, но если папа сказал уезжать, значит мы уедем. Птица Рах прилетела, как говорится, и лучше убегать, пока все не стало прахом.

Мне следовало помыть посуду, но я вернулась к шкатулке, вновь и вновь выстраивая резные узоры воедино. Слева направо? Или справа налево? Мне показалось, что одна из деревяшек щелкнула, но это была иллюзия, наверное, один паз был неровно обточен, и я продолжила крутить в руке этот сложный узор, ища решение.

– Ну давай же, – недовольно профырчала я.

Я любила сложные загадки, но эта начинала выглядеть нерешаемой, и у меня почти опускались руки. Вздохнув, я отложила шкатулку, пообещав себе, что вернусь к ней позже.

Я подошла к раковине, прибавила звук на телевизоре так, чтобы слышать сквозь шум льющейся воды и попробовала сосредоточиться на кружках, стаканах и тарелках, но мыслями улетела куда-то очень далеко. Я вспоминала почему-то ту небольшую деревню, где у нас из кухонной техники была всего лишь дровяная печь, которую папа разжег однажды, а потом поддерживал пламя так долго, как мог. Ту печь, которая однажды погасла, и я проснулась посреди ночи, рыдая от холода, и прижимаясь к нему как можно тесней, пытаясь забрать у него капельки тепла. Он разжег печь, и заставил меня держаться к ней так близко, что у меня опалились кончики волос. Я вспоминала, как рыдая, спросила у него, почему нам надо бегать, и где моя мама… я тогда так хотела обрести маму.

И вспоминала, что он мне ответил.

Вспоминала и сейчас, в реальном времени. Закрыв глаза, я подставила руки под горячую воду. Как-то в школе нам сказали, что большинство бед нас, детей послевоенного времени, строятся на Фафнире, но я верила, что дело не в нем, не в Иерофантах, это что-то другое, что-то, что заставляет нас делать что угодно, лишь бы не жить в реальности, что отталкивает нас от возможностей, оно же поселило в нас страх, что нас заметят, арестуют, осудят. Это «что-то» заткнуло рты большинству из нас, и не имея возможности по молодости быть радикальными, мы утратили способность вырастать хоть в кого-то.

Я услышала, как телевизор передает треск пламени, и обернулась. С рук стекала вода, струя ударила в упавшую ложку, вода попала мне на волосы, грудь и живот, но я не могла повернуться, не могла пошевелиться. Треск синего пламени, а потом застывшая каменная статуя военного преступника крупным планом. Тишина, потому что за этим всегда следовала небольшая пауза. И ледяной голос диктора:

– Согласно соглашению, заключенному между Мирами, сегодня Предел выдал безродного Азазелло, Преступника Пятимирья, Престолу Миледи. Темная и светлая стороны не увидели препятствий в данный момент времени.