Delicate Wind - Очень Простые Мы. ищи себя всегда…

«Летящий орел, летящий по небу. Забывший про небо, забывший себя… Заполнивший солнЬце и чуть-чуть меня-я-я…а-а-а-аа-а. О-да-да-да», пел он, музыканты наигрывали свое влажное грозное аба-даба-ба-регги. Глаза музыканта светились, он был очень спокоен и он улыбался. Толпа почти успокоилась. Волны волшебного голоса поднимались ввысь, опускались вниз. Казалось, певец сам летит по небу в образе орла. Но наконец, мелодия тихо умерла в пальцах музыкантов, еще, немного, урааааа, и она последней нотой просочилась в души людей из колонок, и вот, певец допел заключительное слово и довольно замолчал. Наступила секундная тишина.

«Клево спел. Так духовно. Мне вообще нравится А-баба-ба-круто-плюй-регги. А тебе»? Спросил я у Оли, но она не успела ответить на мои мудрые слова. Тишина взорвалась ревом фанатов Ника. «Вау, чувак. Ну, ты лабаешь. Кури больше», больше всех орал парень в косухе, его девушка уже блевала в углу, стоя на четвереньках и покачивая рыхлым телом. Ник как-то грустно улыбался и теребил ручками микрофончик. Его оттеснил высокий молодой человек в черных джинсах и в огромной зеленой футболке с надписью «Синтетик-плюс-драйв».

«А теперь на нашей сцене группа „Заи-Мендес“»,объявил он, и на площадку прошмыгнула четверка ребят, все в пирсинге и в наколках. Вдалеке уже протискивались поближе к сцене их фанаты с огромным плакатом и с надписью – «ЗАИ – Лучшая группа Кали-СИТИ». Зал испугал хриплый вой электрогитар и, заткнувши уши, я прокричал на ухо Оле: «Может возьмем еще по пиву»? «Нет, зачем еще», ответила она. Мы стоим, прикалываемся, я ловлю взгляды проходящих девочек, озабоченно думая в достаточно ли красивой позе я стою, и как лежат волосы. Поправляю их, «дежурно» улыбаясь окружающим и ощущая – Я СУПЕР!?

В это время Оля целует меня, шепча: «Я люблю тебя»! Но я обеспокоен теперь другим, ядовитая мысль мелькает внутри – Вот та кофта круче моей! А эти ботинки! А те джинсы. Я нервничаю, понимая, что еще не довел себя до уровня самого-самого! Проклятье! Сколько же надо на это денег!? (Свет ее дотрагивается, ласкает меня, но я не вижу ее, его).

Подошла Мирра с Женей и достала из сумочки «гламурные» сигареты, предложив нам. «О, ты как здесь»? «Да так, Женя позвонила. Сказала, что концерт здоровскии-й». Томно проговорила она, нежно обнимая Женю за шею. «Девчонки, вы там осторожней. Что за нежности», рассмеялся я. «Что, Вадим пошел кушать груш»? Спросила Оля, стараясь говорить как можно громче, в попытке перекричать шум концерта. «Да, он мне надоел. Сколько можно терпеть его идиотизм». Игриво гладя Женю по волосам чуть грязным ногтем, сказала Мирра. «А я тебя еще с Сидом видела. С ним тоже все»? «Ну, я не люблю, когда все время говорят люблю – люблю». «Странно, когда ее Вадим унижал, а она за ним бегала, Мирра так хотела чтобы ей так говорили. А потом она делает так с Сидом». Прошептал я на ушко Оле. «А. Ее не поймешь. У нее все наоборот», отмахнулась Оля. «Не знаю. Слушай, мне здесь надоело. Пойдем отсюда». «Как, уже», удивился я. «Да, у меня опять живот болит». «Хорошо, Котенок. Мне тут в принципе и не нравится, тяжелая какая-то атмосфера». «Мы пойдем, чуваки», объявляет Оля, рассеянно смотря как Мирра целуется с Женей. Интересно, это они взаправду?

Мы прощаемся, выходим в раздевалку, забираем вещи и вываливаемся в предбанник, огромный зал перед выходом на улицу, где тусуется молодежь в перерыве между выступлениями подвальных групп Кал-Сити. Разбиваем толпу своими телами и на секунду усаживаемся на каменной лестнице напротив входа, чтобы покурить… Кто-то бормочет вслед нам, и я слышу сиплый от ненависти и пива тоненький голос – «опять этот добренький красивый дурачок любящий всех, вот идиот. Мне бы его мордашку». Становится очень больно дышать и мне кажется, на миг, что мир вокруг делается словно серого мышиного цвета… Но, пустое… Ха. Ха!

Ощущение Нас вместе немного тяжелое, по крайней мере с моей стороны. Не знаю как она. Она смотрит на меня, говорит заплетающимся языком: «Зая, совсем так надоели эти проблемы с общагой. Эти дуры, со своими вые***ами». Я чувствую, что в ней накопилась какая-то боль, что-то темное, наболевшее, хочет смести в ней плотину обычной веселости и вырваться на волю потоком слез. Это, наверное, очистит ее и в ней исчезнет еле уловимый надрыв. То печальное исчезнет. Я ласкаю ее по волосам, думаю, а она прижимается ко мне дрожащей щекой. «Пойдем отсюда», говорим мы про себя и выходим, в мир, в тишину, где нет шумной атмосферы концерта. Мы идем по городу, а децибелы шума постепенно выходят из нашего сознания, но до покоя пока далеко, ведь в ней еще есть эта плотина боли и нам тяжело от пива. Наконец плотина прорывается. Мы на площади сидим на перилах остановки, а она плачет у меня на плече.

«Лася. Прости, что я выкидываю тебе эту боль. Но мне так плохо». «Ничего, я заберу твою боль. Тебе будет легче», улыбаюсь я, прикасаясь к ее губам.

Открываю свое сердце и лью свет на ее, исстрадавшееся в жизненных склоках и грязи. Ей становится легче. Она поднимает заплаканное лицо. «Спасибо Лася, мне так хорошо. Я вообще хочу, чтобы мы могли как-то видеться по-другому. Без этого всего. Без твоей усталости. Без моей боли. Не тогда, когда нам так пофиг друг на друга, не тогда, когда жизнь украла у нас – нас самих». «Да, я понимаю, мы должны стараться не поддаваться этому, не терять свет. Знаешь, мы слишком часто пьем». «Может быть», шепчет она, устремив на меня свои блестящие глаза. Они снова чисты.

Вокруг нас тишина и сквозь ее пустой покой до нас доносится какая-то музыка, Музыка Города!? Наверное она летит с какой-нибудь еще уцелевшей летней танц-площадки… Мы встаем и идем к ней, к этой музыке, и танцуем под электрическими фонарями в ритме старого вальса, под одобрительными взглядами пожилых людей, для которых в этом парке и устраиваются такие ретро-вечеринки. Разделение в танце все равно есть из-за моего эгоизма, ловящего правильность движений, но, электрический жужжащий свет играет ее волосами и окружает лицо девушки еле заметным призрачным ореолом. Музыка для нас становится громче и громче, мы кружимся все быстрей и…

Смеясь, убегаем с яркого освещенного круга площадки на темную аллею, чтобы там без помех целоваться на скамейке. Целуемся – а музыка вальса теперь играет в нас, придавая всему происходящему романтический подтекст…

Лунный свет просачивается сквозь черные влажные листья деревьев, и, падая на ее лицо, делит его на сотню светящихся отрезков. Теперь она уже похожа на фею. А я – я принц? Или нет? «Ты мой принц», шепчут ее горячие губы на моей шее, а потом все ниже и ниже… «Ты моя лунная королева… Нет… Ты моя шахматная королева», шепчут мои у нее под ухом. «Я шахматная королева», хохочет она. И вскакивает со скамейки. «И ты меня всегда выигрываешь»? «Да». «Тогда выиграй меня еще раз», она скачет по аллее и раз..Исчезает в глубокой тени..Ее голос слышится вдали.