Александр Набат - Остров снов

Осторожно двигаюсь в сторону источника шума. Бой, каким бы он ни был затяжным, должен был бы уже закончиться. В условиях современной войны и с учетом примерно равных возможностей обеих сторон, схватка должна бы уже прекратиться, даже если и ничьей. Нефига там так долго и активно палить, тем более из тяжелых, стационарных плазмометов. А именно их рев вот уже на протяжении целой минуты успешно перекрывает всю остальную какофонию непонятного сражения.

Безумие какое-то! За намеченной мною дверью оказывается пустая операторская, с двумя дюжинами стереоэкранов, транслирующих во всей красе схватки из разных частей осажденной планеты. Зрелище завораживающее, должен сказать. Не сразу обращаю внимание, что звук на всех мониторах отключен. А то, что я услышал еще из зала заседаний, доносится из-за дверей, расположенных за подковой операторского пульта. Аккуратно подхожу к ним. Мощные, двустворчатые и не заперты совсем. Присев за выступом стены, с силой давлю панель управления на открытие. Результат превосходит все робкие ожидания. Не успели двери еще даже на четверть распахнуться, а в операторскую уже ловко заскакивают сразу две фигуры, затянутые в штурмовую броню со знаками различия «Ханов».

Проворно укрывшись за противоположным выступом стены, один из бойцов тупо смотрит на меня. Машу ему рукой в сторону выхода в зал заседаний. Сигналю на пальцах: отступай, я прикрою. Долго уговаривать его не приходится. Второму десантнику повезло меньше: ворвавшийся следом за ним росчерк плазмы проделывает в нем здоровую дыру в области чуть повыше пятой точки. Бедняга умирает мгновенно. Прежде чем присоединиться к первому «хану», швыряю в проклятый дверной проем сразу четыре ячейки взрывчатки-липучки и, уже блокируя за собой внутреннюю дверь, жму кнопку детонатора. Грохот мощного взрыва поглощает все остальные звуки, пол ощутимо дрожит, похоже, я малость перестарался, теперь на месте операторской организовался внушительный завал. Да и черт бы с ним, разгребать не нам, а все остальное – шелуха!

Спешу следом за нежданным напарником. С ним явно что-то не так: похоже, он ранен, но держится молодцом. Теперь нас двое. Перемещаемся в зал заседаний. Дюжина мелких дроидов из обслуги (откуда только взялись) деловито шуршит возле аппаратуры, поспешно готовясь к эвакуации. Не сговариваясь, расстреливаем в принципе безобидных трудяг. Направляемся ко второму выходу из зала. Наконец, с большой заминкой, ИТК наших бронекостюмов устанавливают прямой контакт. Первое, что я спрашиваю: «Боец, ну ты как в целом? Где остальные и что вообще происходит?!»

– …

– Рапортуй! Ну?

– Нас осталось всего шестеро из третьего взвода, – он отвечает как-то странно медленно и глухо, – мы… мы зашли в лоб, через парадную. Там нас круто приняли. Наших полегло много, черт… Комвзвода практически сразу потеряли… Разминулись с парнями из четвертого… не успели…

– Э-э, братан, походу, тяжко тебе совсем! Давай-ка экспресс-диагностику запускай! Фигово выглядишь, если честно.

Помогаю ему сесть в одно из семи огромных мягких кресел президиума. Осматриваю грудную пластину брони. Силовой экран давно издох, энергоресурс практически на нуле. Пробоина с виду маленькая, на правом боку, чуть выше тактической кобуры ручного бластера. Вот только, результаты диагностики не радуют. Судя по всему, мой новообретенный товарищ умирает – сильно повреждена печень. Удивительно, что он вообще так долго продержался, видимо, автоматическая аптечка с перепугу отработала на нем сразу все свои немалые запасы антишоковых и обезболивающих химикатов. Иначе он уже давно бы свалился с копыт долой.

Резко оборачиваюсь на шум шагов и практически не глядя стреляю из положения «очень неудобно». Только и спасает, что спускающиеся на лифте с террасы бойцы никак не ожидали встретить здесь живых интервентов. Двое падают практически сразу, третий ранен в обе ноги. Он пытается ответить из своего импульсника, но я не даю ему ни шанса. Бронебойно-разрывной заряд из подствольника попадает ему точно под шлем.

Поворачиваюсь к раненому – черт, он уже и не раненый совсем! Что ж, прощай, десантура, покойся с миром! Плохо дело – выходит, я снова один в этом растревоженном, обезумевшем осином гнезде. Ладно, некогда нюни распускать! Нужно дело делать!

Так, что мы имеем с гуся? Пара магазинов для УШАТа, фактически дохлый энергокуб для брони, аптечка – порожняком, но зато полный цинк взрывчатки. Погибшему это добро уже ни к чему, а мне сгодится. Ик! Э-э-э, пЫльцаны, что за дела?! Что за странный звук такой?! Никак не могу понять, что это за трель такая странная, все настойчивее и настойчивее ввинчивается в затуманенное боем сознание…

– … Ы-ы-ы, тьма, кого еще там нелегкая принесла? – В дверь звонят. Жму «Esc» – пауза. На экране замирает в противоестественной позе появившийся невесть откуда оранжево-черный, похожий на рассерженного шмеля, боевой дроид-штурмовик с десятиствольным пулеметом особо зверского калибра. Мдя, придется потом крепко повозиться с этим монстром враждебной техники!

Несколько замедленно, чтоб не сказать сильно заторможенно, вылезаю из-за и, частично, из-под компьютерного стола – заигрался, называется! Тапочки куда-то коварно ускакали – искать лень, шлепаю в прихожую босиком. По пути пытаюсь сообразить, кто бы это мог припереться в такую рань? Проклятая жара, даже керамогранитный кафель на полу приторно теплый. Для мамаши вроде рано – всего-то без четверти час дня. Папаша так вообще раньше девяти еще ни разу со службы не возвращался. Все мои друзья да подружки – в разъездах. Шутка сказать, середина июля – в Москве в это время делать абсолютно нечего! Все стараются куда-нибудь выбраться, хоть к бабушкам-дедушкам в деревню или на дачу, хоть в лагеря, но только бы подальше от этого душного, затянутого в раскаленный асфальт и бетон сумасшедшего города. Как там, в одной малоизвестной песенке, поется? «Жара, жара, жара, жареное солнце!». Вот, это про нас! В самую точку!

В прихожей мимоходом любуюсь на свое бледное отражение в зеркале. Эх, непохож я на бравого, элитного, имперского десантника-штурмовика. Слишком тощий и угловатый какой-то, одним словом, типичный подросток городского типа номер раз (номер два – толстый подросток, слава богу, это не про меня!). Мать даже иногда шутит: «У тебя не телосложение, а теловычитание сплошное!». Да еще лохматый очень, подстричься пора, ну или расчесать хотя бы свои белобрысые, слегка каракулевые патлы. На богомола чем-то смахиваю. Лохматого. Хорошо хоть с ростом проблем нету – целых метр восемьдесят с хвостиком! А-а, фигня, пятнадцать лет – не возраст. Говорят, мужики всю жизнь растут, матереют!