Владимир Гриньков - Двойник

– Как жизнь? – осведомился Виталий Алексеевич, опускаясь на скамью. – Шикуешь?

– Шикую, – честно признался Сергей. – Вот так бы всю жизнь и прожил, рассекая по городу на «Мерседесе» и лопая французские деликатесы. Если бы только не напряжение.

– Трусишь? – понимающе улыбнулся дядя.

– Это, наверное, не трусость. Просто в каждом человеке, идущем мне навстречу, я вижу того, кто, возможно, знает этого Александра Аркадьевича в лицо. А насколько они знакомы? Что я должен сказать при встрече? О чем не упоминать ни в коем случае? Тысячи вопросов, и никогда нет готового ответа.

– Ничего, скоро все это для тебя закончится. – Виталий Алексеевич ободряюще похлопал племянника по плечу.

– Вы так думаете?

– Да, Сережа, осталось ждать недолго. Его, собственно, хоть сегодня можно выписывать, но я не хочу рисковать, – дядя выразительно посмотрел на собеседника. – Пока не буду уверен в отсутствии негативных последствий после операции на все сто, он из клиники не выйдет.

Это был страх, Сергей понял. Если с новой физиономией босса возникнут какие-то проблемы, неприятностей не оберешься.

– Кстати, что там за история была с аварией?

– С какой аварией? – не понял Сергей.

Слишком неожиданным был переход от одной темы к другой.

– Чью-то машину ты там ударил. Ведь было?

– Было, – вспомнил Сергей. – А что?

– Да так, ничего, – пожал плечами дядя.

А у самого по лицу пробежала тень. Сергей в тот раз рассказал о случившемся боссу, а тот, наверное, подступился к дяде – что это за бородач мог видеть босса в Центре пластической хирургии – и разговор, вполне возможно, принял неприятный для дяди оборот.

– Пустячное дело, – сказал Сергей. – Яйца выеденного не стоит. Вы, кстати, знаете этого человека?

– Какого человека? – спросил дядя, даже не обернувшись.

– Которому я помял машину. Он такой, с бородой. – Сергей показал. – Ездит на «Фиате».

Пауза была долгой.

– Знаю, – ответил наконец Виталий Алексеевич. – Это журналист. Из газеты «Агентство новостей». Мы там когда-то свои рекламные материалы размещали.

Так вот оно что. Журналистишка, оказывается. И дядя его знает.

– Понятно, – беззаботно сказал Сергей, закрывая тему.

Это он так думал – что ее закрывает…

У Сергея не было никаких обязанностей, кроме одной-единственной – по утрам приезжать в офис и оставаться там некоторое время, хотя бы до полудня. В огромном, с хорошим интерьером, кабинете он откровенно скучал. К нему никто не заходил, кроме хромоногого бухгалтера, да и тот никогда не задерживался дольше, чем на пару минут. Телефон почти все время молчал, было лишь несколько звонков. Пару раз люди, явно хорошо знавшие босса, звонили, чтобы пригласить на какое-то мероприятие. Сергей поступал так, как его учили: говорил, что занят, и благодарил за приглашение. Еще по телефону кто-то с явно выраженным южным акцентом предлагал поучаствовать в некой сверхвыгодной сделке, но Сергей и на этот раз заранее знал, что должен отвечать. Он переадресовал собеседника к одному из своих заместителей, а тот был заблаговременно отправлен боссом в отпуск, и все заглохло как-то само собой.

Чтобы не скучать в кабинете, Сергей стал покупать по дороге на работу свежие газеты. Он набирал их целую пачку, и этого ему хватало как раз до полудня. Потом он уезжал на обед и, как правило, уже не возвращался в офис.

В этот день, покупая газеты, он зацепился взглядом за логотип: «Агентство новостей». Никогда не покупал эту газету, но название почему-то показалось знакомым. Через секунду вспомнил: тот тип, с бородой, которому он помял «Фиат», работал в этой газете.

– «Агентство новостей» еще дайте, – попросил Сергей киоскершу.

Вернулся к «Мерседесу», бросил пачку газет на сиденье. Охранники из своего джипа разглядывали его через тонированное стекло. Сергей знал, что это были не те люди, которые охраняли самого босса, – второй состав, что-то вроде запасных. А своих церберов босс разогнал, в аккурат перед историей с двойником. Хитрый, все предусмотрел. Те, прежние охранники, почти наверняка раскололи бы Сергея – какие-то мелкие несоответствия выдали бы его с головой. А этим, запасным – хоть бы что. Несут службу, всячески стараясь подчеркнуть собственное рвение. Для них самих все в новинку.

Приехали в офис. Здесь Сергею уже все было знакомо. Охранник на входе, пустынный коридор, приемная без секретарши, огромный кабинет. Закрыл за собой дверь, и сразу же такое облегчение, будто ослабил душивший его узел галстука, даже дышалось в одиночестве как-то иначе.

Через четверть часа появился бухгалтер. Выложил стопку платежек, Сергей привычно перебрал их одну за другой. Какие суммы! Каждый раз поражался. У босса не фирма, а какой-то монстр. Туда миллион, сюда миллион. Как становятся собственниками таких состояний? Ведь еще десять лет назад все были равны. И тот же самый босс, тогда еще совсем не босс, получал рублей двести зарплаты. Но миллионы-то откуда? У Сергея их нет. Он вздохнул украдкой и так же украдкой, в душе, усмехнулся, подумав, что вот бы у бухгалтера про деньги спросить – откуда, мол, деньжищи? Где мы их с тобой, братан, воруем? Бедолагу, наверное, кондрашка хватит.

– Хорошо, – заученно произнес Сергей, сохраняя невозмутимое выражение лица.

Бухгалтер смахнул со стола бумажки и исчез, оставив Сергея в одиночестве.

Первой газетой, которую Сергей взял в руки, была «Агентство новостей». Лежала сверху, с нее Сергей и начал. Раскрыл, а по центру страницы – знакомое лицо и жирная черная рамка вокруг. Сергей вздрогнул и впился глазами в текст: «Наш товарищ… безвременно… подлое убийство… пусть падет проклятие на головы тех, кто…» Тот самый бородач, из «Фиата». Поздним вечером, возвращаясь домой, подвергся нападению. Били прутьями железной арматуры. Умер еще до приезда «Скорой». Нападавшие скрылись.

Сергей смотрел на фотографию погибшего и не видел ее четко, все расплывалось перед глазами. Это был не испуг, а ужас, лишавший способности мыслить. Большего потрясения в своей жизни он еще не испытывал. Зазвонил телефон. Сергей вздрогнул и посмотрел на трезвонивший аппарат так, словно это было живое существо. Трубку он не поднял, почему-то боялся. Но этот звонок подсказал ему, что делать. Снял трубку и набрал номер телефона директора Центра пластической хирургии. Виталий Алексеевич был у себя.

– Это я, – сказал Сергей.

Голос у него из-за таблеток был не очень похож на прежний, но дядя узнал.

– Да, – ответил Виталий Алексеевич. – Я слушаю.

Ну неспроста же он вчера спросил у Сергея об этом журналисте! И взгляд у него был какой-то такой… Сергей вчера не понял, и только сегодня ему вся подоплека открылась.