Сергей Крехно - Кидонианка

Пилот извлек из кармана потрепанную сигарету, немного расправил грязными пальцами и подкурил от терминала: поднес к запястью и в воздухе образовалась искра, которая зажгла бумагу с табаком. Получился забавный трюк — Розали от неожиданности едва не уронила крышку.

Но запах таковым не назовешь. Отвратительный, раздражающий горло дым вызвал у девушки приступы кашля. Если бы она раньше не видела курильщиков, то решила бы, что Адам собрался ее убить.

— Прости, нервничаю, — пояснил пилот.

— И чем же сигарета поможет?

— Вообще без понятия, просто привык с ней чувствовать себя лучше. Пережиток Темных веков, что поделать…

Адам взял разбросанные землянином провода и несколько минут искал среди них нужный конец. Затем запустил обе руки в люк и продолжил непонятные манипуляции.

— Только не отпускай, — сказал он, просовывая внутрь кабель. — Если твоему любимому пилоту отрежет руки, мы никуда не полетим.

— Я поняла с первого раза, — усмехнулась Розали. — Но ты не мой любимый пилот.

— Да? — покрытое щетиной лицо Адама расплылось в недоверчивой улыбке. — И кто же тогда?

— Я пока не знаю других пилотов.

— Вот именно. А значит, технически, я единственный и потому любимый.

«Спорная логика», — подумала девушка, но в ответ только хмыкнула.

Пилот вставил кабель в гнездо с металлическим щелчком, но треск из люка подсказал, что не все так гладко. Адам выругался и упустил туда сигарету. Они немного посидели в ожидании дыма. И дым пошел. Затем внутри полыхнула молния.

— Эх, такой классный табак был… — пилот дал знак отпускать люк и довольно потер руки.

— А оно не загорится там?

— Что «оно»?

— Ну, реактор?

— Ядерный реактор не взорвется от сигареты, если ты об этом, — с улыбкой ответил он. — В Эшелоне, конечно, металлолом, а не флот, но это было бы слишком… да закрывай, ничего не случится.

— Мне как-то не по себе от этой ситуации…

Адам цокнул, схватил со стены небольшой красный баллончик и распылил содержимое в дыру. Облако пены с шипением исчезло в темноте.

— Все, потушил.

— А провод? — она указала на торчащий из отверстия кабель — его мотки разнесло по всему кораблю.

— Кто из нас тут инженер? — с наигранным возмущением спросил Адам. Он взял девушку за кисть и попытался оттащить от крышки, но только поерзал на месте в смешных позах. — Вот это ты сильная!

— Ем много клетчатки.

Пилот хохотнул.

— Смешно. Мне нравится твой юмор. А теперь серьезно говорю: отпускай чертов люк.

Розали послушалась, и металлическая крышка глухо ударила в кабель. Без какого-либо эффекта — он даже не погнулся.

— Пока люк открыт, идет обратный отсчет, — наконец, пояснил он. — Если через определенное время, которого я не знаю, люк останется открыт, машина заглохнет.

— И зачем это?

— Защита от дурака. Нельзя держать реактор обнаженным слишком долго, чтобы не схлопотать смертельную дозу облучения. К тому же манипуляции на работающей ядерной машине — это верный путь к бессмертию. В памяти потомков.

— В смысле, это может убить?

— Схватываешь на лету… Так, давай-ка я проверю, работает ли у нас навигация и тогда сообщим начальнику, что можно лететь.

Розали поняла, что упустить шанс ни в коем случае нельзя:

— А как вообще работает навигация на корабле?

— Ох… — пилот натянуто улыбнулся. — Только не это… Ты правда хочешь знать, да?

— Ну… да.

Адам обреченно закивал и уселся в свое кресло. Он принялся тыкать в разные кнопки и параллельно ковыряться мизинцем в ухе.

— В общем…

В отсеке объявился Гэри.

— Суп готов! — продекламировал он. — Вытащи палец, а то мозг проткнешь.

— Исключено, — бросил Адам.

Землянин расхохотался как ребенок и побежал всем рассказывать о гениальном каламбуре, в который только что сыграл.

— Не находишь, что он немного с долбатцой? — спросил пилот.

— Немного, — честно призналась девушка.

— Рад, что хоть ты меня понимаешь… В общем, по космосу натыкано много всякого барахла, которое мы зовем ГРС. Галактическая ретрансляторная сеть. Каждая из этих штук — часть одного большого полотна и знает свои точные координаты. Перед отправлением корабль узнает свое положение между ними и вычисляет позицию, в которой находится. Потом выбирает маршрут и ускоряется в нужном направлении… — Адам раскурил еще одну сигарету. — Зная свою скорость и вектор движения, можно понять, через какое время будешь в нужной точке. Там машина тормозит, сверяет координаты и берет новый вектор. И так до места назначения.

— Звучит сложно…

— Не так сложно, как несколько тысяч лет назад, — усмехнулся Адам. — Вот когда ГРС не существовало… о-хо-хо, то были времена безумия. Маршрут приходилось рассчитывать с точностью до секунды, иначе могло не хватить топлива, например… И да, второе назначение ГРС — это сверхсветовые переговоры. ИнтерСеть, проще говоря. Без нее ты бы даже на помощь не могла позвать, ну или ждала бы пару лет. Так что эти ретрансляторы — самое важное изобретение человечества после искрив… светового двигателя: и координаты узнать, и в чатиках попереписываться.

— А как эта ГРС обгоняет свет?

Пилот замахал руками.

— Вот это вообще не по моей части… Насколько знаю, там есть маленькая червоточина в какую-то другую вселенную, где сигнал идет быстрее света и выходит в нужном месте. Тут тебе придется почитать самой, потому что в пространственной математике я полный ноль… Ладно, пошли посмотрим, что там сварил Карма.

— А можно еще вопрос? — спросила Розали, когда они вышли на улицу. По всему пляжу разлился аромат неизвестных вареных овощей и едва не свел голодную девушку с ума.

— Валяй.

— Ты говорил, что аламарси появились, когда на дорогу между звездами нужны были годы…

— Ага.

— Но почему вы существуете сейчас?

— О-о-о, это история, которую тебе полностью никто не расскажет… Тут замешаны традиции, привычки, ксенофобия, агорафобия и куча всяких других предрассудков. Я вот, например, не люблю планеты, потому что на них полно жужжащей гадости, — Адам отмахнулся от воображаемой мухи. — Да и люди на планетах другие, не из тех, с кем просто общаться.

— Почему?

Пилот усмехнулся.

— Попробуй сказать кому-нибудь, что ты аламарси — увидишь, как они изменят свое отношение.

— Правда? А почему так? Вы же вроде никому не вредите.

— Ха, вот тут ты ошибаешься. Нас считают бичом космоса. Ну, одним из них, по крайней мере… У нас нет официальных документов, трудовых книжек и прочей бесполезной бюрократической ерунды. Мы просто собираем ресурсы с ничейных планет, перерабатываем и продаем по заниженным ценам кому попало. И, разумеется, все это в обход таможни. Любое государство по умолчанию считает каждого аламарси контрабандистом или даже пиратом — я это на себе усвоил… И в газетах ты не прочитаешь о нас ничего хорошего, потому что мы этого не делаем. Мы не спасаем детей, не останавливаем войны, только продаем руду, да иногда кого-нибудь грабим.