Игорь Колесник - Сетевые игры

— На Бермудах отдыхали. Чуть не утонула. Хорошо, отец спас. Сначала ничего, а потом так испугалась. А сейчас, так испугалась, а потом ничего. Давно острых ощущений не испытывала — она, провела нежной ладошкой, по моей щеке.

— Хочешь, развеселю — ловлю её руку.

— Давай — Кивает как-то обречённо. Вспоминаю колдовство, которое недавно выучил. Произношу про себя шепотом. Искорки пробегают по моему телу. Ни чего не получилось.

— Ты что светишься? — возбужденно, ерзает на лавочке. Шок. Давно прошёл. Появилось любопытство.

— Сейчас подожди — еще раз произношу набор странных слов и превращаюсь в кролика. В маленького, пушистого, черного кролика.

— Ой, какая прелесть! — хлопает она в ладоши. Запрыгиваю ей на ноги. Красивое платье, разошлось по шву до пояса и я, утыкаюсь, мокрым носом ей в теплые коленки.

— Щекотно — смеется Арафель. Её нежный смех, звенит серебряным колокольчиком, в Британской ночи.

Как хорошо сидеть на мягких, женских ножках. Ласковая ручка, гладит между ушей. Интересно ощущать у себя, длинные уши. Теперь я понимаю выражение — Сделать финт ушами. Перехожу опять в свое человеческое, мужское естество. Поворачиваю её лицо, к себе и целую. Сопротивления, ни какого. Просто раздумье. Она на границе. Пограничное состояние. Анализирует, остаться там, где была, или пойти за мной. Неожиданно смотрит на меня и шепчет.

— Мне пора. Мне надо домой.

— Хочешь, историю рассажу?

— Давай — она повернулась ко мне всем, упругим, горячим, девичьим телом — только быстро, я тороплюсь — вздыхаю и начинаю свой рассказ.

— Жила была девушка. Красивая, стройная, белокурая. Но был у нее один недостаток. Слишком умная была — Арафель усмехнулась. Я, выждал паузу.

— Давай дальше — в глазах появился интерес.

— И поэтому мужчины не знали, как себя с ней вести. Они просто не хотели, себя рядом с ней, чувствовать дураками.

— Как интересно — иронично замечает, она.

— Но, девушка была умной.

— Ну-ну. Я, это уже слышала — она положила свою белокурую головку, мне на плечо.

— И она стала, вести себя с мужчинами, немножко глупо.

— Это совет? — морщит, светлый лобик.

— Тут то масть ей и поперла. От мужчин, отбоя не стало — Арафель, тихо засмеялась — Все на нее стали обращать внимание. Вскоре, ей даже надоедать это стало.

— Ну, вот, я ждала историю, а получила сказку какую то, дурочку — она, надула пухлые губки и хитренько улыбнулась. Я продолжил.

— Надоедать ей стало внимание мужчин. Этот, не надо. Тот — фи, а вот этот и подавно достал.

— Это что пророчество? Хм.

— И встретился ей однажды волшебник. — Ты настоящий волшебник? — спросила девушка, настоящего волшебника — Не игрушечный уж — ответил ей настоящий волшебник — А сделай так, что бы мне попался, настоящий мужчина. Умный, красивый, добрый, богатый, высокий — Все, или еще что ни будь? — Спросил настоящий волшебник — Да все, наверное — Иди там за углом этого дома, ты его встретишь — Пошла девушка. Да все так и было, как и обещал настоящий волшебник. Встретила, его. И красивый и умный и богатый — Я, опять остановился и вдохнул полой грудью, ароматный, ночной воздух Британии.

— Ну и что же? — она, само нетерпение.

— Да только не любила она его. Ха. Ха. Ха — люблю обламывать слушателей, неожиданным образом.

— Интересная сказка, прямо как в жизни — нахмурила тонкие брови — Но мне правда нужно уже домой.

— Ну, вот, на самом интересном, фильм обязательно оборвется — сожалению моему, нет предела.

— Слушай, я вот только не поняла, а что значит — масть поперла? Переводчик что-то не смог объяснить.

— Ну это, нищтяки посыпались — она удивленно поднимает брови.

— Пруха понеслась — та же реакция — Э-э, как бы объяснить. Хорошо. Бинго.

— А, понятно все — улыбнулась — Пока. Буду ждать — И она растворилась в воздухе, прямо у меня в руках. Какое-то время сижу на лавке, смотрю на ухмыляющуюся луну. Потом подбираю с травы, ее и свою амуницию, сдаю в банк и ухожу в Реал. Эскейп.

За окном как фотография в проявителе, проступает весеннее утро. Смотрю на экран. Понедельник 7-35. Пора на работу. Как обычно, поспим в автобусе. Перед глазами встает Арафель. Глупо улыбаюсь. Странная все же девушка с белокурыми волосами. Вспоминаю услышанную недавно от Бориса шутку. Почему блондинки смотрят порнуху до конца? Они думают что в конце все поженятся…

— Центр, Подъем!!!! — Дикий голос звучит в голове. — Центр, Подъем!!! — Ни чего не понимаю. Тупо начинаю натягивать сапоги. Еще сплю, но уже тело бежит и делает все само собой.

— Центр, Стройся — Ты стоишь на прямоугольной площадке. Маленький, заасфальтированный кусочек, Казахстанской земли. Ты, в строю.

Выходит из казармы, Командир. Хронический алкоголик и жлоб. Рожа постоянно опухшая от вечных пьянок. Странно, но это так. Смешно, но он нами командует.

— По машинам — хрипит, монстр, пропитым басом.

Мы, едем двое суток. Две машины, Зил — 133. Границу Афгана, пересекаем ночью. Нас пропускают быстро и беспрепятственно. Мы развед-центр. У нас приказ. Кто нас остановит — того можно убить.

По дороге, осваиваю американскую радиостанцию. Мне нужно будет передать маленькую радиограмму и все. Наша цель — дезинформация. Деза. Пи пи пи и все. Назад. Кругом бегом.

Доехали. Развернулись. Мачты. Троса. Настройка. Все пучком. Выполним задание, а потом быстро назад.

Сижу и смотрю в окно, из кунга машины. Мы на месте. Афганские горы еле видны. Ни чем от Казахстанских не отличаются.

Надо передать радиограмму. Ночь. Жду. Рядом спит секретчик. У него пакет. Через час он его откроет. Я передам набор цифр и букв. Все. Едем назад. Домой.

Вот блин. Нормальное человеческое желание. Хочу сходить пописать. Блин. Сил просто нет. Встаю и выхожу на свежий, ночной, Афганский воздух. Ночи здесь холодные, а мы же культурные. Нет, что бы прямо здесь, под колесо. Ну, вы что. Я отбежал за барханчик. Делаю свое дело. Застегиваю пуговицы на штанах. Оборачиваюсь. На корточках передо мной сидит парнишка, чурбанского вида, в халате. На голове накручено сорок два полотенца. Калашников дышит мне прямо в грудь. Он как-то цикает и мотает головой вправо. Иду туда. Я, иду, куда он показывает. Вижу еще одного джигита. АК-47 прямо мне в живот глядит. Херовей ситуации не придумаешь. Мама забери меня обратно.

Мы бежим по ночной пустыне. Песок тяжелый. Ноги как свинцовые. Я, и сзади два духана.

Не верю, что это произошло. Этого не может быть.

Они о чем-то переговариваются. Веселые такие. С добычей. Понятно им то хорошо. А я, то в какую жопу попал. Не видать мне больше сибирского, морозного снежка. На лыжах ни когда не покататься. И мое имя на будущие 50 лет, просто — раб. Если я столько проживу. А проживу ровно столько, сколько они мне разрешат.