Игорь Колесник - Сетевые игры

Все люди эгоисты. И я эгоистка. Это нормально. Альтруист — большая редкость, но даже если эти люди встречаются… мне они не помогут. Почему-то, помогают только нищим, алкоголикам, наркам… сирым и убогим. Уголовники и нищие — божьи люди. Им нужно помогать… А я и так хорошо живу. Потому что я живу, в Америке.

Алекс все время твердит мне, что другие живут хуже. А мне все равно, как другие живут. Я их не знаю. Зато знаю себя. Пускай не люблю, но я себе все-таки самый родной человек. Я знаю, что живу ужасно, хоть и богато. И пускай хоть все вокруг загнуться, мне не станет легче. Это все равно что говорить: „Вон у тех СПИД, а у тебя всего лишь рак. Вот и радуйся“. А радоваться нечему. Какая может быть радость в убийстве человека, даже если это русский».

…Весь этот крик души, пронесся в одно мгновение, стаей вспугнутых голубей. Ну и каша в голове у девчонки. Кто бы мог подумать, что все не так уж просто у такой красавицы. Тяжелый груз чужой тоски лег на плечи, бетонным блоком. Сжал зубы и отвернулся от нее. Так мы скачем, не глядя друг на друга, но находясь, как бы на канале, одной станции. Я, потихоньку отхожу, от пронесшейся по моим извилинам волне, чувств, мыслей, переживаний, этой странной девушки. Когда-то, у меня было желание, читать чужие мысли. Какая фигня. Сойти с ума? Да запросто. Плохо, наверное, владеть телепатией. Если еще пару раз на ее волну попаду, мой дом — дурдом.

Эта женщина не просто просит меня выслушать, она требует помочь ей понять, о чём она, думает и говорит. А я хочу рассказать ей о том, что скрыто, за глубинами подсознания, за свинцовостью понимания, этой грёбаной жизни. За ложью и системой координат, взрослого мира, в котором мы живем и существуем. Я — это многоточие… Она — набор восклицательных и вопросительных знаков.

Сам не могу понять, кто я? Хочется закричать! Зачем, я здесь? Знаю. Я мужчина, тридцати, лет. Обладающий, качествами и способностями, которые даны немногим. Ну и что из этого? Фигня, короче. У нас не так много тем для разговоров. Но, я скачу, неизвестно куда. Только, для неё.

Парадокс. Да, нафиг он мне сдался. Я скачу, ради Арафель. Я, честен, хотя бы сам с собой. Как сказал бы, Портос, Я скачу, потому, что скачу. Моё настоящее — это штиль, но не морской, а болотный. Глубокий и тёмный. Пахнущий, тиной и лягушками. И в этом болоте, нет ни дна, ни ветра, ни течения. А Ультра, дает мне такой пинок, что я лечу по жизни веселым фейерверком. Мне хорошо и весело.

Природа, перемешалась. Мы несемся по другому лесу. Он мертвый. С сухими, высочайшими деревьями. Непроходимый. В нем нет тропинок, нет дорожек, кроме тех, которые протопчу я… Почему-то вспоминаю классику. Персонаж, Ги де Мопассана.

В трактир, расположенный недалеко от Этрета, художник Леон Шеналь приносит однажды свою на редкость удавшуюся картину. Мисс Гарриэт— старая дева-англичанка, тупая и напыщенная особа, восхищается этим пейзажем. Проявлявшая до той поры суровую сдержанность, она мало-помалу смелеет и следует за художником в любую местность, где тот ставит свой мольберт. Сама о том не ведая, она становится кокетливой и фривольной. Однажды с наступлением вечера, женщина застигает врасплох художника, пристающего к трактирной служанке, красивой девушке легкого поведения. Мисс Гарриэт не говорит ничего, но дождавшись ночи, выходит и бросается в колодец, где на следующий день утопленницу, обнаруживает пришедший за водой слуга.

Кого найдем завтра в колодце мы, ни кто не знает. Верю, что пройду всю эту муть. Болота, леса, западни, колодцы. Просто не хочу, остаться здесь навсегда. Потому что я — человек! Движение — это жизнь. Я, очень хочу жить! Ни много и не мало. Какой пустяк. У меня обязательно, все получится. Получится так, как ни у кого, на этой планете, под названием, Земля!

Поворачиваю голову. Девушка насупилась, едет молча и нервно пришпоривает коня. Копыта долбят, по сухой глине. Топот, разносится гулко и мрачно. Молчание затянулось.

— Арафель, у тебя есть план, как его освободить?

— Приедем и освободим — не оборачиваясь сухо бросает она.

— Что-то не вяжется. Если все так просто, то почему он сам не может сбежать? Он что, инвалид?

— Да нет, одному не справится. Западня сложная. Надо втроём открывать.

— Короче, ни чего не понял. Ладно, приедем, разберемся на месте.

Неожиданно она поворачивает свою белокурую головку и выстреливает со злостью.

— Ты меня не любишь — ни чего себе заявочки. Старинная женская игра. Манипуляция мужчиной. Она просто говорит «Ты меня не любишь», а мужчина чувствует себя виноватым и начинает оправдываться и делать все что бы исправится. Как только все затихает, опять удар плеткой — «Ты, меня не любишь» Нет, я знаю, как ломать эту игру. Читал когда-то, Бёрна.

— Арафель, что я должен сделать, что бы ты почувствовала, что я тебя люблю? — ее ресницы запорхали мотыльками вокруг лампы. Девушка явно не ожидала такого ответа.

— Какой ты злой… — она что-то начала говорить, но у меня в голове неожиданно загудело. Башка превратилась в трансформаторную будку. Наши кони остановились. Я, смотрел на её прекрасное личико. Кукольные губки шевелились. Девушка, мне что-то объясняла, но я ничего не слышал.

В реале, такого ни когда не было. Здесь, какие то глюки. Черная жемчужина, дает мне знать. Мой мозг, обрабатывают и скорей всего уже давно. С того самого момента, как я вышел из библиотеки и увидел Арафель. Сканируют, пропускают мой мозг через мясорубку. Мысли несутся, как стайка оленей на водопой. Теперь все понятно, почему у меня в голове все так перемешивается, словно вкололи ударную дозу самой ядреной дури. Крышу сносит по самый фундамент…

— Я иду в кино. Нет, не в кино, а как будто бы я, иду в кино. Кино, чёрно-белое. Ну, ладно, ладно — цветное. Иду. Город. Наверное, Москва. Нет, лучше, Питер. Я, там был. Хотя и в Москве, был. А, в Москве, мне не понравилось. Всем, нравится, а мне, нет. Мне, как-то Питер ближе, духовно. Почему бы это?

То же самое и с женщиной. Вот она — мисс России, Америки, Земли, Галактики… а она мне не катит. Ну не прет меня от неё. А, вот вчера ехал в маршрутке. Стоит девчонка, с мороженным в стаканчике, двадцать рублей, от силы. Да и девка простая, как мороженное. А, вот блин, зацепило. Она поправила чёлку так… Ну, так… и юбка у неё не мини. Наоборот. Длинная, юбка. А, из под юбки краешек ножки. Красивая ножка, в простых, чёрных колготках. Она посмотрела на меня, улыбнулась, изогнулась, как кошка… и помахала мне рукой. Девушка была уж у двери автобуса, но она помахала мне и я ей тоже. У нас установилась, связь. Нет, наверное, мне это показалось. Совсем не мне она, это делала. Как женщину не изучай, на следующее утро, она родится другой. Образы бегут, цепочкой, сонных, весенних муравьев.