Дэйв Макара - Билет в страну дождей

Папа улыбнулся.

- Да, уж, наслышан я, о ваших ловушках. - Покачал он головой. - Вы не только похитителей, вы еще и спасателей, на гвозди, одели!

- Ну, мы же не знали... - Растерянно впился в яблоко, Вадим Павлович. - Нам время надо было выиграть!

- А кто проход, пленкой затянул?

- Это Данн! У него в рюкзаке, чего только не было! И фляжка, и шоколад и даже, не поверишь, настоящие химические фонарики. А еще, он меня Вадим Павловичем звал!

- Это за какие заслуги? - Удивился папа.

- "Ты, своим побегом, честно заработал полное обращение, как к взрослому. Тем более, сейчас не каждый взрослый решится на такое." - Дословно процитировал подросток, складывая огрызок, на стоящее рядом блюдце.

- Что ж. - Папа серьезно посмотрел на сына. - Значит, и я, теперь, буду называть тебя так. Только, Вадим Павлович, будь добр, соответствовать! Шантажист!

Папа потрепал короткий ёжик волос и прижал сына к груди."

"... - Тэк - с, дроид, модель КР-213, серийный номер КР - 75914878Э, где стоит?

- Нигде не стоит! - Браво ответил интендант, чувствуя, как предательски бледнеет. - Списали его, ушёл на утилизацию. Вот документы.

- А что так?

- Не подлежал ремонту и программа вечно висла. По существу, его больше ремонтировали, чем эксплуатировали. - Интендант сделал шаг в тень стеллажа, надеясь, что его состояния не заметят.

- Жаль... - Протянул проверяющий. - Ну да ладно. Раз документы есть - значит закрываем и идём дальше.

Интендант достал носовой платок и вытер внезапно выступивший пот, со лба. - "Кажется, пронесло..."

Этого самого, КР - 213, он сам, собственноручно, обменял на РП - 0401, которого ему принесли десантники. Он, тогда, здорово пролетел, не проверив санитарную люльку, с встроенным антигравом. Пришлось идти на встречу.

- Хотя, жаль, конечно, КР - 213... - Пробормотал проверяющий, отходя от стеллажа. - У нас на эту серию контрабордажных дроидов, большие надежды были... Тем более, еще и разведчик, да еще и экспериментальный... Жаль, бесславно пропал...

Мир, в глазах интенданта, сжался до размеров спичечного коробка..."

***

- Данн, выше руки поднимай! - Конни, снова провела классическую "двоечку", в голове зазвенело.

- Данн, ты не бьёшь, ты - отталкиваешь! Кто тебя учил драться?!

Разорвав дистанцию, я опустил руки.

- Давай, еще раз. - Конни встала в стойку. - Давай, счёт, поехали! Раз!

Руки, автоматически, встали в боксёрскую стойку.

- Нет! Прекрати! Пока ты красивости разводишь, тебя уже дважды положат! - Конни провела подсечку, завершив приём прямым ударом в грудь.

Лёжа на жёстком татами, пытаясь отдышаться и одновременно - придти в себя, я мысленно катал в пустой голове, одну - единственную фразу: "и... Раз!"

Протянув руку, Конни помогла мне встать.

- Данн, пойми, реальный бой, это не балет. В балете можно красиво задирать ноги, делать "вертушки", вставать на мостик и кувырком - разрывать дистанцию. В бою - Один удар. Всё. Дальше - либо ты жив, либо - ты - мертв. С твоими данными, у тебя есть все шансы, остаться в живых. С твоей реакцией и дурацкими понятиями - прости, ты - мертвец.

- Ещё! - Стиснув зубы, пробормотал я.

- Хорошо. - Покачала головой Конни.

И тут же мне в голову прилетел прямой. Следом в челюсть. В центр груди - босая нога, отшвыривая меня с татами.

- Ой, звёзды великие, Данн, тебе не в десант, тебе, сейчас, прямая дорога - на камбуз. Там ты, царь и бог. А вот на ковре, тебе делать нечего.

- Ещё! - Уже прохрипел я.

Конни потянулась. Словно в замедленной съёмке, я различил начало движения её руки. В голове что - то щёлкнуло. Руки, без моего ведома, подхватили руку Конни, дёрнули на себя, раскручивая мое тело и пропуская проскочившую мимо фигуру девушки.

- О!!! - Конни удивленно затормозила, едва не выскочив с татами, под действием инерции. - А вот это - интересно!

Стремительный кувырок в мою сторону, стойка на плечах, с одновременным ударом обеими ногами. И, снова, руки живут своей жизнью: поймав ноги за пятки, дёргаю их вверх, одновременно, падая на спину и упираясь своими ногами в поясницу противника. "Поймав" спиной пол, толкаю своими ногами, тело девушки вверх, перебрасывая через себя и отпуская её ноги.

- Ай!! - Фигурка десантницы, пролетает надо мной, вылетая с татами.

Лёжа на ковре, чувствую уплывающее сознание. Всё, встать я уже не смогу. Однозначно. Последние "номера", добили мой вестибулярный аппарат. А от болевых ощущений, я уже вырубаюсь.

Конни склоняется надо мной, потирая шишку на голове.

- Это, было... Эффектно! - Протянула она мне руку. - Но, не эффективно!

- Агу... - Прокряхтел я, в который раз проклиная свой болевой порог. Всё у меня ни как у людей. И сила есть, и воля - присутствует, а вот силы воли - нет. Один, два, максимум - три удара и я поплыл. Хоть ты коктейлем накачивайся, хоть водкой - результат один. Меня хватает на один удар. И тот - не правильный.

Оттранспортировав меня на скамейку, Конни присела рядом.

- Данн, тебе нечего делать на наших тренировках. Размяться, растянуться - это, да. А вот рукопашка, прости - не твоё.

- А что мне тогда? Кухня? Пилотское кресло? - В голове всё плыло и слова получались одновременно злыми и беспомощными. - Что?!

- Может быть, драка, не твоё? Я вот, например, даже представить себе не могла, что можно так перебросить через себя человека, как это сделал ты. Ты не резкий, не стремительный и не сильный, ты - плавный, и, одновременно - неподвижный. Из тебя не будет бойца... - Конни задумчиво потёрла шишку. - Бойца десанта - однозначно не выйдет. Знаешь, я поговорю с "Хокку", может он что - то придумает.

Хлопнув меня по плечу, Конни вернулась к тренировке, а я, скрипя зубами и содрогаясь всем телом - в лазарет, к доку.

Пока добирался, пару раз приложился плечами к стенам коридора - нервный откат, мой бич и проклятье, сотрясал меня крупной дрожью.

Хорошо что коридоры были пусты, иначе - позора не оберёшься. Вот так реагирует моё тело на страх и боль - зевота и нервная дрожь. Не самые приятные моменты и прелести психики.

Петрович, увидев меня в проеме двери, молча ткнул пальцем в массажное кресло.

- Что, дубль три? - Без улыбки и без издевки, абсолютно ровным голосом, спросил он.

Промахнувшись мимо кресла, плюхаюсь прямо на пол, опираясь спиной на спинку агрегата.

- Тебё помочь?

И тут меня прорвало.

- Док, вот скажите мне, как это возможно? Я могу кувыркаться до одури. В сорок лет - встаю на "мостик", сажусь на шпагат и могу месить грушу, до кровавых рук. В пилотском кресле - всё вижу и замечаю. Но стоит начаться драке - всё, меня сводит судорогой и трясет, как контуженного. Один, пропущенный удар - и я сползаю от боли, иногда теряя сознание. Что не так со мной? Почему?

Задыхаясь от ненависти к собственным слабостям, начинаю часто дышать.

"Странно, обычно, в такие моменты, меня всегда выручает Змейка, не даёт скатиться в пелену злости и саможалости." - Мелькает и пропадает пустая мысль.