Александр Никифоров - Дневник офицера КГБ

Утром, как всегда, собрались на вилле у шефа.

— Ты сколько у нас, Санек? — спрашивает Володя.

— Почти месяц. Ты это к чему?

— Да так. С твоим приездом серьезных обстрелов еще не было. И в Кандагаре «духи» не очень шалят. Везучий ты!

— Везучий, говоришь? — Я почесал затылок. — Думаю, душманы, узнав, что город теперь в моих руках, поняли, что им пришел полный… конец, и сбежали в Пакистан. А может, наоборот, запасаются снарядами, чтобы по полной программе отметить мое прибытие и назначение?

«Напрасно я так пошутил», — подумалось мне.

— Ты чего такой? Не по-детски суровый? Давай закурим, — Тахир протягивает пачку сигарет.

В Афганистане мы курили в основном сигареты «Ява», и обязательно в мягкой упаковке. Отличные сигареты. В дуканах их было полно, по тридцать афгани за пачку. Я не курил пять лет. По совету медиков бросил в 1980 году, но в Афганистане закурил. А зря. Ситуация была банальная. В первый день в Кабуле кто-то из наших ребят купил красивую пачку сигарет и пустил ее по кругу. Машинально я тоже закурил. Потом за время службы в Афганистане раз пять бросал. Не получилось.

Запасы сигарет пополнялись прапорщиками Советской армии. Конечно, только теми, кому война — мать родна. К сожалению, в Афганистане были и такие. Кроме сигарет, в дуканы за афгани сдавались продукты питания: сухое и сгущенное молоко, тушенка, крупы. Про боеприпасы промолчу — лучше покурю…

— Почему такой смурной? — повторяет вопрос Тахир.

— Не знаю, Володя спросил, сколько я уже в Кандагаре. После его вопроса что-то сердце защемило…

— Не грусти. Это бывает, когда о доме вспомнишь.

— Может быть, может быть, — задумчиво говорю я и затягиваюсь сигаретой.

— По машинам! — команда шефа.

Караван из трех машин медленно набирает скорость навстречу свой судьбе.

На мосту перед нашим последним постом машину шефа остановили какие-то военные.

— Это кто? — спрашиваю Тахира.

— Комбриг Паша! Павел Владимирович. Он недавно в Кандагаре. Хороший мужик. Пойдем, поздороваемся.

Поздоровались. Закурили. Шеф с комбригом отошли в сторонку, стали о чем-то оживленно беседовать. До нас доносятся отдельные фразы: «Извини, Паша, некогда… Вернемся из Кандагара — переговорим». Шеф старался быстрее закончить беседу, но Павел Владимирович продолжал его удерживать, что-то объясняя.

Мимо промчалась «Волга», точно как наша, но с номерами (наши машины были без номеров). В машине четверо афганцев.

— Куда они торопятся? — подумалось вслух.

— Ты о чем это? — спросил Тахир.

— Сам не знаю. На душе тревожно.

— Да хватит тебе тоску наводить. Все будет нормально.

— Надеюсь.

Наконец шеф распрощался с комбригом. Сели в машины. «Машка», как мы ласково называли нашу «Волгу», никак не заводится. Шеф нервничает, что случалось с ним очень редко. С шефом нам повезло, было чему у него поучиться! Работал он очень быстро и энергично. Казалось, что даже в условиях войны ему не хватало простора для деятельности. Информацию он схватывал на лету. Решение принимал моментально…

Поворчав мотором, «Машка» завелась. Проехав километров семь, вновь остановилась возле афганского поста. Афганский пост — это танк, стоящий на обочине. Еще один такой же был при въезде в Кандагар, напротив ооновского городка. Из танка вылезают афганцы — машут руками, что-то кричат. В районе камыша, до которого не более двухсот метров, слышатся разрывы и автоматная очередь.

— В чем дело? — спрашивает шеф.

Афганцы оживленно жестикулируют:

— Шурави, туда нельзя. Плохо. Засада! Афганскую «Волгу» захватили!

— А вы чего здесь стоите? Давайте вперед, на выручку, — призывает их шеф.

— Нельзя, начальник, дастур нист (нет приказа), — отвечают.

— К черту дастур! Давайте вперед, — настаивает Игорь Митрофанович.

— Нет. Без приказа никак нельзя.

Да, это — Афганистан! Крыша на голову будет падать, а афганец не пошевелится — нет дастура, и все! Даже если наступит всемирный потоп, он все равно будет спать. Приказа нет! Для оценки подобных ситуаций в Афганистане родилось хорошее определение — афганский вариант, или проще — афган — вариант. Я не знаю, кто его первым придумал. Скорее всего, наши братья — чекисты из далекого декабря 1979 года, а может, ребята — «каскадеры» (бойцы отряда особого назначения КГБ СССР «Каскад»).

— Стас, ты утром ничего не перепутал?

— Нет. Передали — Раушанаст, — отвечает Стас.

— Кстати, а где наше сопровождение? — обращается ко мне шеф.

Пожимаю плечами. Действительно, где?

— Надо комбригу сегодня бутылку поставить. Если бы нас на мосту не тормознул, неизвестно, где и в каком виде мы бы сейчас находились, — говорит Тахир, протягивая мне сигарету. — Где гарантия, что не нас ждали?

— «Машка» — тоже молодец! Как чувствовала, не хотела заводиться. Приеду на виллу, обязательно хорошо ее вымою, — в тон Тахиру отвечаю я.

Минут через пять перестрелка прекратилась. На дороге тишина — ни наших, ни афганских машин.

— Ждать нечего. Поехали, — говорит шеф. — Автоматы — к бою. Дистанция между машинами не больше тридцати метров. Действовать по обстановке.

До места доехали в напряжении, но без приключений. Шеф пошел к начальнику Управления, мы — в мошаверку. Только расселись — сильнейший взрыв в районе въезда в Управление. За ним — второй, — уже во дворе. Звон разбитого стекла. Крики!.. Сижу в кресле с квадратными глазами, ничего не понимаю.

— И долго ты так собираешься сидеть, Санек? — спрашивает Володя, поднимаясь с пола. За ним встают остальные ребята. — Тебе здесь не парк культуры и отдыха.

Ситуация щекотливая. Памятуя, что лучший способ разрядить обстановку — пошутить, говорю:

— Вы молодцы, все плацкартные места заняли. А мне на Тахира падать? А вдруг бы ему понравилось? Что тогда?

Все засмеялись. Тахир беззлобно огрызнулся:

— Еще неизвестно, кому бы больше понравилось…

Снова смех. Война — дело веселое. И снова взрыв.

— Слушай, быстро учишься, — говорит мне Стас, — отличная реакция!

Я лежу калачиком в самом дальнем углу комнаты под столом.

— А как же? Сами говорили, что не парк культуры и отдыха.

— С чего это «духи» сегодня так развеселились? — размышляет Володя.

— Я же утром отметил — приветствуют мое назначение, — говорю я, выползая из-под стола.

Про себя подумалось: «Вот отчего моя утренняя тревога»…

Вошел Игорь Митрофанович.

— Все живы? Никто не ранен? — Язвительным тоном, как мне показалось, обращается ко мне: — И как нам объяснит ситуацию советник горотдела?

— Никак! Можно подумать, что до меня тишина была… Что ж никто отделом не занимался? Меня ждали? — Сам удивляюсь, с чего это вдруг так завелся.