Андрей Дашков - Наша фантастика, №3, 2001

Сначала я его воспитывать принялась:

— Какого черта выделываешься, сынок? Хочешь, чтоб башку на ходу отстрелили?

На «сынка» он, может, и обиделся, но виду не подал. Это мне понравилось. Да и вообще он мне нравился, если честно.

— Меня послал великий магистр ордена, — затарахтел парень вместо ответа. — Я монах-воин, кавалер малой ведущей звезды, заслуживший почетное право носить стошестнадцатизвенную цепь…

«Монах-воин»! Чуть не расхохоталась ему в лицо, потом вспомнила, что с убогим дело имею. А он продолжает как ни в чем не бывало:

— Послан в западные земли со специальной миссией — искоренять бензиновую ересь.

— Чего-чего?!

— Ересь бензиновую искоренять.

— А такая бывает?

— Еще как! — подхватывает он. Такому много не надо — заводится с полоборота. Я сразу поняла, что кто-то крепко ему в башку всю эту чушь вбил. Так обработал, что возникла у «монаха-воина» легкая манечка. Готов он теперь во славу дурацкого «ордена» собою жертвовать.

Жаль таких вот пацанов безмозглых — вечно их всякие подонки в своих интересах используют. При этом о свободе болтают, о вере и справедливости. Цацки разные придумывают, чтоб у молодняка глазки горели да и самим интереснее играть было… Меня-то уж точно никто не заставит под свою дудку плясать и за чужое дерьмо головой рисковать. Только лично путь выбираю. И лично решаю, что ересью считать, а что нет.

— Еще бывает ересь пороховая. — Это паренек меня просвещать взялся с великим воодушевлением — думал, благодатную почву нашел. — И антропоморфная.

— А это еще что? — буркнула я, наслаждаясь вечерним покоем. Прекрасная погода стояла, и в душе затишье наступило — видать, не к добру.

Судя по базару, паренек был из образованных. Словечки разные многосложные вкручивал, но я ведь тоже не мурло дремучее.

— Антропоморфная ересь идет от Степана Шатуна. Он впервые уподобил человека велосипеду без колес. Всякой детали якобы соответствует какой-либо орган тела. Однако отсутствие колес, являющихся символом непрерывно отлетающей и возвращающейся души, делает всю плотскую конструкцию бессмысленной и несовершенной. В отличие от несравненного металлического прототипа…

Слушать дальше этот бред я не могла, а то уснула бы. Или что похуже сотворила бы. Болтовня паренька действовала на меня как снотворное вместе со слабительным.

— Хватит трындеть! — перебиваю его. — Тебя куда подбросить?

— Нет-нет-нет! — замотал головой. — Чтобы я проклятым бензиновым гробом воспользовался — да никогда в жизни!

— Как хочешь. Ну, мне пора.

Встала я и джинсы отряхиваю. А он тоже вскочил, руками размахивает, свою программу втюхать торопится:

— Все беды — от пороха и бензина. Раньше, пока эту гадость не изобрели, люди были чистыми и добрыми, а миром правила любовь…

Никогда такого не было, подумала я, но не стала перебивать. Что толку с психом спорить? Себе дороже…

Закончил он тем, что надо весь бензин сжечь, от машин отказаться, пушки повыбрасывать, к незамысловатой естественной жизни вернуться. И само собой, двухколесному идолу хвалу воздать за то, что природу-матушку не загрязняет. Объявить его единственным возможным средством передвижения. Дескать, другая эпоха начнется, когда спешить перестанем, друг дружку давить, угаром травить и пульками дырявить.

С последним утверждением я, может, и согласилась бы, но во всей этой картине не было ни капли правдоподобия. «Монах-воин» показался мне сущим младенцем. Да вдобавок еще и обманутым. У голубоглазой, пожалуй, и то больше здравого смысла имелось.

— Как же ты ересь искоренять будешь, дурашка? — спрашиваю. — Проповедями заумными? Так тебя на первом же суку вздернут!

Тут он, наконец, фонтан свой заткнул, цепь с шеи снял, замок на ней расстегнул и выпрямил цепь так, что превратилась она в гибкий прут.

— Ха! — сказала я, но только это и успела произнести — не то что до пушек дотянуться.

Дважды раздался короткий свист, в глазах сверкнуло, и мне показалось, что мою голову мгновенно обрили с обеих сторон. Потрогала — нет, волосья на месте. Уши тоже.

— Неплохо, — говорю. — Но ради баловства ты больше так не делай. Это я спокойная, а вокруг полно нервных дядек со стволами. Они тебе твою цепь в задницу затолкают и потом из глотки вытянут. Просто так, для смеху… Соображай лучше, чем на расстоянии орудовать будешь.

— Посмотрим! — подмигивает псих и улыбается.

Наивняк непрошибаемый! Симпатяга, хоть и молокосос.

Щечек гладеньких еще бритва не касалась. Попался бы ты мне раньше, до того как башкой повредился, — может, и получилось бы у нас что-нибудь путное. Все-таки ужасно жалко будет, если убьют тебя, дурака…

— Без пушки в этих краях ловить нечего, — мягко пытаюсь втолковать ему прописные истины. — Возвращался бы ты домой, а? Завязывай с этим своим искоренением, пока тебя самого не искоренили…

— Э нет! — отвечает. — Ты меня с пути не собьешь. Я советов не принимаю, тем более от еретиков. Меня предупреждали, что препоны возникнут. Особенно велели красивых баб остерегаться. Я обет дал. Когда десятерых еретиков в свою веру обращу, тогда и вернуться смогу. Кстати, ты не хочешь быть первой?

— Нет уж, спасибо, — отказываюсь я. Насчет «красивой бабы», конечно, приятно было услышать, однако я велела себе сопли не распускать. Жизнь даже секундной слабости не прощает. Расслабился — получи пистон!..

— Тогда я дальше поехал, — говорит псих.

— И все-таки не советую. Тут днем ездить опасно, а ночью и подавно.

Махнул он рукой и заворчал себе под нос — что-то про невидимое солнце с лучами-спицами, которое ему дорогу освещать будет. Интерес ко мне потерял. Счел мой случай безнадежным. Правильно. Я и сама себя давно в безнадежные записала…

Тут бы задержать его любой ценой! Никогда не прощу себе, что шины велосипедные ножиком не проткнула. Может, тогда уцелел бы монашек этот. Впрочем, нет — кого я хочу обмануть? Фанатиком он был, вслепую на рожон лез. Не в ту ночь убили бы его, так в следующую. Фанатики долго не живут.

В общем, расстались мы уже в потемках. Он дальше покатил, громко насвистывая, а я место для ночлега принялась искать. В ложбине остановилась, от которой глубокий овраг тянулся. Черный ход то есть — если вдруг автобус бросить придется. На склоне — что-то вроде осыпавшейся землянки. Ночью в ней прохладно и сыро, однако все же укрытие. Детишкам велела так лечь, чтобы телами друг друга согревали. Сама поодаль устроилась. Кто б меня согрел?

Долго заснуть не могла, ворочалась. Все вспоминала монашка юного, сладенького; представляла его, неумелого, но горячего, у себя под боком, пока между ног не захлюпало. Вот сучка развратная!.. А что?! Уж я бы мальчишку от этой дури вылечила!