Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6273 ( № 18 2010)

Воочию, а не в красивой сказке,

Он бьёт в упор и бьёт, оборотясь,

Мечом наотмашь по рогатой каске.

Он вдаль зовёт, стремительный и стройный,

И отступают в панике враги.

Русь спасена. И на воде спокойной

От пузырей расходятся круги.

Враг вновь идёт и задушить нас хочет.

Мы узнаём исконного врага.

Он в той же каске. Только покороче

Железные топырятся рога.

Мы в битвах рассчитаемся с врагами,

Спалим уничтожающим огнём,

И эту каску с бычьими рогами

Мы вместе с головою оторвём.

1942

***

Владимиру Жукову

Это память опять от зари до зари

Беспокойно листает страницы.

И мне снятся всю ночь на снегу снегири,

В белом инее красные птицы.

Белый полдень стоит над Вороньей горой,

Где оглохла земля от обстрела,

Где на рваную землю, на снег голубой

Снегириная стая слетела.

От переднего края раскаты гремят.

Похоронки доходят до тыла.

Под Вороньей горою погибших солдат

Снегириная стая накрыла.

Мне всё снятся военной поры пустыри,

Где судьба нашей юности спета.

И летят снегири, и летят снегири

Через память мою до рассвета.

1942

Михаил ИСАКОВСКИЙ

19.01.1900 – 20.07.1973 г.

В ПРИФРОНТОВОМ ЛЕСУ

Лиде

С берёз, неслышен, невесом,

Слетает жёлтый лист.

Старинный вальс «Осенний сон»

Играет гармонист.

Вздыхают, жалуясь, басы,

И, словно в забытьи,

Сидят и слушают бойцы –

Товарищи мои.

Под этот вальс весенним днём

Ходили мы на круг,

Под этот вальс в краю родном

Любили мы подруг;

Под этот вальс ловили мы

Очей любимых свет,

Под этот вальс грустили мы,

Когда подруги нет.

И вот он снова прозвучал

В лесу прифронтовом,

И каждый слушал и молчал

О чём-то дорогом;

И каждый думал о своей,

Припомнив ту весну,

И каждый знал – дорога к ней

Ведёт через войну...

Так что ж, друзья, коль наш черёд, –

Да будет сталь крепка!

Пусть наше сердце не замрёт,

Не задрожит рука;

Пусть свет и радость прежних встреч

Нам светят в трудный час,

А коль придётся в землю лечь,

Так это ж только раз.

Но пусть и смерть – в огне, в дыму –

Бойца не устрашит,

И что положено кому –

Пусть каждый совершит.

Настал черёд, пришла пора, –

Идём, друзья, идём!

За всё, чем жили мы вчера,

За всё, что завтра ждём!

1942

ВРАГИ СОЖГЛИ РОДНУЮ ХАТУ

Враги сожгли родную хату,

Сгубили всю его семью.

Куда ж теперь идти солдату,

Кому нести печаль свою?

Пошёл солдат в глубоком горе

На перекрёсток двух дорог,

Нашёл солдат в широком поле

Травой заросший бугорок.

Стоит солдат – и словно комья

Застряли в горле у него.

Сказал солдат: «Встречай, Прасковья,

Героя – мужа своего.

Готовь для гостя угощенье,

Накрой в избе широкий стол, –

Свой день, свой праздник возвращенья

К тебе я праздновать пришёл...»

Никто солдату не ответил,

Никто его не повстречал,

И только тёплый летний ветер

Траву могильную качал.

Вздохнул солдат, ремень поправил,

Раскрыл мешок походный свой,

Бутылку горькую поставил

На серый камень гробовой.

«Не осуждай меня, Прасковья,

Что я пришёл к тебе такой:

Хотел я выпить за здоровье,

А должен пить за упокой.

Сойдутся вновь друзья, подружки,

Но не сойтись вовеки нам...»

И пил солдат из медной кружки

Вино с печалью пополам.

Он пил – солдат, слуга народа,

И с болью в сердце говорил:

«Я шёл к тебе четыре года,

Я три державы покорил...»

Хмелел солдат, слеза катилась,

Слеза несбывшихся надежд,

И на груди его светилась

Медаль за город Будапешт.

1945

Семён КРУТОВ

1919–1976

Я ВЕРНУСЬ К ТЕБЕ, МОЯ РОССИЯ

Я вернусь к тебе, моя Россия,

Через бури, смертью смерть поправ.

Чтоб просторы видеть голубые,

Слышать шум лесов и шелест трав,

Чтобы видеть вновь родные лица,

Девушек весенний хоровод,

И ни вражья пуля, ни темница

Мне к тебе пути не перервёт.

Не затмить ни голоду, ни мукам,

Ни штыкам твой светлый образ, Русь!

Грозной песней, молниею, звуком,

Даже пеплом я к тебе вернусь!

1942

ПОЭТ

В рабстве народ твой немеет,

Ржавые цепи влача, –

Честный поэт не имеет

Пpaвa об этом молчать.

Ты о злодействах тирана

Гневное слово скажи –

Жертвам насилия раны

Песнею перевяжи.

Сын неподкупной свободы,

Совесть народной души,

Вырази горе народа,

Слёзы его осуши!

1943

Дмитрий КОВАЛЁВ

4(17).VI.1915. – 5.03. 1977

ПАМЯТЬ

Михаилу Шолохову

Но память битв – она не заживает.

И до сих пор – разлука ножевая

и сладкая в слезах надежды ложь –

у матерей, у всех на свете сплошь!..

Большое время, хоть на миг причаль!

Им, павшим, – слава вечная,

а матерям, им – вечная печаль…

Боль, без которой жизнь понять нельзя.

Презрение ко всем, кто жил скользя.

Земля, где долг исполнить суждено,

где каждое село – Боpодино.

В холмах цветов, в жилищах без огней.

Чем так могуче притяженье к ней?..

Однoй любовью мы её любили.

Одною ненавистью нас убили.

И под одним пестреющим бугром

нашли в ней вечный дом…

Один над нами гром, один солдат

у всех дорог над скорбью дат.

И сгустками зaпёкшиеся комья.

И тайнa Вечного огня, ночам знакомая.

То будущего каменный порог.

И ступите вы на него не мстить –

желанья этого порвётся нить.

Останется раздумье над судьбой,

над Родиной своей и над собой.

Да, ненависть – не к тем, кто воевал,

и даже, нет, не к тем, кто убивал,

их покaрала смерть, костьми легли, –

а к тем, кто это втайне затевал,

кто не пахал, не сеял, не косил,

впeрёд не рвался из последних сил,

не заслонял собой своей земли…

А может, в почестях сошёл

под важность плит.

Чей мирный прах,

как чёрный шлях, пылит…

Пылит.

ФРОНТОВИК

На роликах – полчеловека.

Кто не подумал про себя:

«Уж лучше смерть, чем быть калекой».

А он берёт сынка, любя.

А он работает в артели.

А наработавшись, не прочь

Жене в её домашнем деле

С нехитрой шуткою помочь.

Уже воюя не с врагами,

Вдове он с пенсией помог.

Другой бы столько и с ногами

Не выходил, как он без ног…

Но упаси вас только Боже,

Друзья мои, от одного:

Неосторожно боль тревожа,

Задеть при нём беду его.

Быть может, мы и не заметим,

Как сразу постареет он…

Ведь он и счастлив только этим,

Что от других не отделён.

Михаил ЛУКОНИН

29.10. 1918 – 4.08. 1976

СОЛДАТ

А были дни и ночи – стали даты,

Нас разделив на мёртвых и живых.

Читают постаревшие солдаты

Воспоминанья маршалов своих.

Листают, возвращаются и – дальше…