Газета День Литературы - Газета День Литературы # 111 (2005 11)

Пришли домой из дальнего похода,

О знали б вы, как долог путь домой!

А где-то там, над нашей головой,

Атлантику терзала непогода.

"Гепард" у нас зверюга ничего,

Гепарда против шерсти не погладишь,

Уж мы-то твёрдо знаем — кто кого,

Ошейник не накинешь на него,

На цепь, как говорится, не посадишь…

У моряка-подводника в судьбе,

Бывало всё, и жизнь давала крены,

Но если смог и выстоял в борьбе,

Считай отныне смело, что тебе —

Беда по грудь и горе по колено!

"ЛЕОПАРД"

Контрадмиралу В.М.Щёголеву

На заре Скалистый мы покинем,

"Дифферент три градуса…" Ну что ж,

Ну-ка, штурман, сколько там под килем

Этих самых футов?.. Не поймёшь…

Потому-то футы, дюймы, ярды

Перемерим мы на свой аршин...

Не ищите в стае леопарда,

"Леопард" охотится — один!

Он всплывёт почти под самым боком,

Отойди, дружок, посторонись...

Под водой мы ходим, как под Богом,

Лишь Ему доверили мы жизнь.

Потому-то футы, дюймы, ярды

Перемерим мы на свой аршин...

Не ищите в стае леопарда,

"Леопард" охотится — один!

Командир в речах не колебался,

Кратко морякам растолковал:

"Если друг, равняйте друга — с барсом,

Если враг, то, мать его… — шакал".

Потому-то футы, дюймы, ярды

Перемерим мы на свой аршин...

Не ищите в стае леопарда,

"Леопард" охотится — один!

"Леопард" уходит в одиночку,

И когда "шакал" поднимет вой,

"Леопард" на нём поставит точку

Всей своей когтистой пятернёй.

Потому-то футы, дюймы, ярды

Перемерим мы на свой аршин...

Не ищите в стае леопарда,

"Леопард" охотится — один!

"ТИГР"

Не терпит он наскоков злых и грубых,

Он "Тигр", он из породы — саблезубых!

Все вымерли, остался он один...

Бывал в огне, воде и медных трубах,

Со дна морского вышел невредим!

Потрогайте, он сделан не из жести,

Сработан по уму и честь по чести,

Он — зверь! И это следует учесть…

А потому, где сели, там и слезьте,

Но лучше всё же в пасть к нему не лезть.

Какие бы напасти не настигли,

Товарищ, верь — броня крепка на "Тигре",

Тигровой шкуры смерть не прогрызёт!

Он закалён, как хром-ванадий в тигле,

Короче, он… орешек — ещё тот!

Он в океан выходит Ледовитый,

Косится и рычит: "Да не дави ты,

Для супостата мощь прибереги,

Ты тоже зверь, но мы с тобою квиты,

Нас окружают — общие враги!"

На глубине, чтоб льдами не затёрло,

Винты бурили воду, будто свёрла,

Высверливали путь ему впотьмах…

Экзотики хватало выше горла,

Особенно в тропических морях.

Там дуют то муссоны, то пассаты,

И флаги там, как черти, полосаты,

Но главное, что много их, чертей!

Корветы, миноносцы и фрегаты,

Короче… супостаты всех мастей!

Чертей мы не боимся полосатых,

Но мало нас, и это — недостаток,

Но мы ещё посмотрим, кто кого…

Для нас не много то, что их — десяток,

А много то, что все — на одного!

Стращают нас: "В тылу у вас разруха,

Предательство, бардак и нескладуха…"

А мы ответим сдержанно: "Ну что ж…

Порядка нет, зато есть — сила духа,

У моряков её не отберёшь!"

Мы постоим за честь родного флага,

Враги берут числом, а мы — отвагой,

Мы будем драться через "не могу"!..

Ну а прижмёт, мы вспомним про "Варяга",

Короче… не останемся в долгу!

НОЧЬЮ ВЫЛИ СОБАКИ — жутко, страшно. Если выглянуть в окно, то видно — под многозвёздным небом, на синеватом глубоком снегу, с десяток разномастных кормленых дворняг сбились в кучку перед больничным корпусом, подняли головы к нашему этажу. Воют — с подскуливаниями. Музыка ада — мороз нехорошего предчувствия пробирает до костей. Собак невозможно отвлечь, прогнать (это пытался сделать сторож), они перемещаются на новую площадку и с удвоенной силой берутся за песнь загробной тоски. Что же они знают о другом мире, чего боятся?!

Днём, ближе к вечеру, умерла тяжелобольная. Последние дни жизни она лежала на каталке в коридоре. Белый, застиранный айсберг страдания и беды. Уже не стонала, плыла в полузабытьи. И вот — отошла.

Деловая, очень хорошая, любящая свою работу молоденькая медсестра Таня (укол от неё получить или капельницу — сущее удовольствие) по коридору не ходит — летает или танцует, и, увлечённая, мурлычет музыкальную мелодию: "Ягода-малина, в гости нас манила", или "Золотится роза чайная, как бокал вина…" На неё приятно посмотреть — щеки румянятся, взгляд — ясный, всегда аккуратная чистая униформа, и много-много небольничного жизнелюбия. "Мария Петровна, — громко зовет Таня, на минутку прервав бормотание песенки, — а мне бирку вешать или зелёнкой мазать?" Старшая сестра отвечает тихо, глухо. "Понятно!" — исполнительная Таня, устремленно, натягивая по дороге медицинские перчатки и опять же мурлыча популярный мотив, без раздумий устремляется к покойной…

Но всё это было после. А тогда, скудной и малоснежной зимой, гуляли мы с задушевным моим другом, художником Илюшей Миногиным, по Никитскому бульвару. Дело было вечером, в декабре. Увлеченные беседой, мы не замечали вокруг ничего — спорили, кажется, по обыкновению, о будущем искусства и России. Вечер стоял мягкий — морозец держался еле-еле, снег, едва прикрывающий свободную землю, осел и потемнел. Желтый свет фонарей и окрестных домов слегка скрашивал бедную зиму и придавал прогулке уют — в больном, загазованном и, по большому счету, чужом городе в эти минуты у нас появлялся свой уголок, "отдельная жизнь"… Время было позднее — поток машин угомонился, не ревел, и потому мы чувствовали себя вполне свободно.

Вдруг откуда-то сбоку, из-за деревьев, мужской голос громко позвал Илюшу по имени-отчеству, и вскоре большая, плотная фигура обрисовалась перед нами. Это был писатель Вячеслав Дёгтев. Пока он церемонно, театрально даже шумел, приветствуя "мэтра Миногина", я украдкой его рассматривала. Дёгтев, что называется, был "весь из себя" — окладистый воротник в бобрах, норковая шапка-боярка, на шее — черная бабочка, и вообще, весь он, благоухающий резким парфюмом, излучал силу, уверенность, довольство, и я бы даже сказала, богатство. Не гость, но хозяин жизни…

— А это — Ольга Брянцева… — начал было Илюша представлять меня Дёгтеву.

— Знаю, знаю, читал, — ровно отвечал тот.

— Землячка твоя! — наседал Илья.

— Да, слышал, — Дёгтев дипломатично уклонился от обсуждения этой темы и свернул на дела издательские: в столице затевалась новая его книжка, и хорошо, если бы "мэтр Миногин" взялся её иллюстрировать. Илюша обещал посмотреть. Мужчины еще обменялись несколькими фразами, и Дёгтев взглянул на часы:

— Опаздываю в ЦДЛ, там нынче премию вручают. Должен быть на церемонии, — важно заметил он, и кратко попрощавшись, исчез также стремительно, как и появился.