Газета День Литературы - Газета День Литературы # 120 (2006 8)

здесь привольно умирать,

а кому-то будет надо

чемоданы собирать…

Я не делаю икону,

может быть, наоборот,

но молюсь тебе - такому,

мой единственный народ.

Для насмешников - потешный,

а для умников - простой,

среди праведников - грешный,

среди грешников - святой.

Знать, на крестный путь рождённый,

в мире ты такой один,

сам собою побеждённый,

богатырский исполин.

До сих пор я не осилю

сказку детскую без слёз:

"Холодно ль тебе, Россия?"

"Что ты, батюшка-мороз!.."

Ни мечом, ни жёлтой пылью, -

рассекая свет и тьму,

эту сказку сделать былью

не удастся никому!..

ЗАЧЕМ?

Ведут ли все дороги в Рим,

из Рима ли ведут, назад…

Нам - что?.. Мы в стороне стоим,

Пускай идут хоть в рай, хоть в ад!

У каждого свой суд, свой зуд,

но мы-то, Господи, при чём?

Зачем на сцену нас влекут

то с палачом, то с калачом?

Мы вдалеке от всех стоим,

и вдалеке от всех живём,

зачем присутствием своим

мы им покоя не даём?

Зачем они в недобрый час

в такую даль гоняют рать?..

Знать, в драмах мировых без нас

им скучно роль свою играть?

Но стоит только лишь начать,

слегка рассудок помутить, -

одни хотят нас обличать,

другие нас хотят учить.

Ведь если вправду гений он,

и если он не идиот,

зачем сюда Наполеон

за гибелью своей идёт?

Зачем сюда, как в страшный сон,

влечёт Адольфа всё сильней,

как будто он заворожён

грядущей гибелью своей?

Войну везде войной зовут,

но только здесь её исход

всегда решает Божий суд

и незлобивый наш народ…

Всю жизнь, Россия, горний свет

и крест нести - твоя стезя…

Мы дали миру свой сюжет,

и выйти из него нельзя.

***

Ирреальностью сна, немотой забытья,

кто там тенью полнеба закрыл?

Это тёмные птицы из небытия

от Москвы и до самых Курил…

Перелётные, те улетают на юг

пережить, переждать холода,

ну, а тёмные эти, немыслимый крюк

для чего совершили сюда?

Может, сбились с пути, перепутали сон,

времена перепутать могли,

или, может быть, смертный услышали стон

над бескрайностью русской земли?

Над седым чернобылом пустых деревень,

на дворцах золотого литья -

кто не видит их грозную вещую тень,

не достоин и птиц бытия.

СОВЕСТЬ

Не уберёшь её под спуд,

не сдашь её в казённый дом,

здесь, на земле, она твой суд,

перед последним тем судом.

Разбудит и разбередит,

разворошит весь хлам и смрад,

ты от неё нигде не скрыт,

она не ведает преград…

Ни срока давности, ни льгот,

и не указ ей адвокат,

припомнит час, и день, и год,

возьмёт за горло: "Что ж ты, гад?!"

Смола в её котлах кипит,

костры в её глазах горят,

кто знает, что такое стыд,

тот знает, что такое ад.

Плетётся, кутаясь в рваньё…

Но трепеща и чуть дыша,

как будто в зеркало, в неё

глядится бледная душа.

***

Отпевали тебя, голосили,

хоронили и ночью и днём!..

Я с тобой не прощаюсь, Россия,

ты жива! Мы ещё поживём.

Сколько их!.. Отвернись и не слушай!

Пусть толкут в своей ступе враньё,

вьются плакальщики и кликуши,

словно коршуны и вороньё.

Пусть морочат, пророчат, клевещут,

пусть пугают погибелью нас,

эти бесы невольно трепещут

даже в самый твой сумрачный час.

Есть плечо у тебя - развернуться!

Есть душа золотая в груди.

Есть простор у тебя - оглянуться,

что там в прошлом, и что впереди!..

То звенишь серебром родниковым,

то поёшь во зелёных лугах,

то крестьянка в платке васильковом,

то боярыня в белых снегах…

И такую ли песню хоронят?

Над такою судьбою галдят?

Всё равно они нас проворонят,

только возле виска пролетят!

***

Ниспосланное время свыше -

где ни зимы, и ни весны,

где протекают жизнь и крыши,

где мыши прогрызают сны!..

Где мы просили Христа ради

на нашу бедность и грехи,

где в ученической тетради

мерцают светлые стихи.

Ниспосланное свыше благо

родной язык боготворить,

и сумасшедшая отвага

шестую часть земли любить.

Ниспосланная свыше доля -

всё претерпеть в своей судьбе

и лёгкого в земной юдоли

креста не требовать себе.

Низко нависает

Серый потолок.

Баю - баю - баю,

Засыпай, сынок.

Засыпай, проснешься

В сказочном лесу,

За себя возьмешь ты

Девицу-красу.

Будут твоим домом

Светлы терема,

Мир друзьям-знакомым,

А врагам тюрьма.

Из лесу выходит

Бравый атаман

Девицу уводит

В полночь и туман.

Спит пятиэтажка,

В окнах ни огня,

Будет тебе страшно

В жизни без меня.

Из лесу выходит

Серенький волчок,

На стене выводит

Свастики значок.

Господи, мой Боже!

Весь ты, как на грех,

Вял и заторможен,

В школе хуже всех.

Ростом ты короткий,

Весом ты птенец.

Много дрянной водки

Выпил твой отец.

Спи, сынок, спокойно,

Не стыдись ребят,

Есть на малахольных

Райвоенкомат.

Родине ты нужен,

Родина зовет.

Над горами кружит

Черный вертолет.

Среди рваной стали,

Выжженной травы

Труп без гениталий

И без головы.

Русские солдаты,

Где башка, где член?

Рослый, бородатый

Скалится чечен.

Редкий, русый волос,

Мордочки мышей.

Сколько полегло вас,

Дети алкашей,

Дети безработных,

Конченных совков,

Сколько рот пехотных,

Танковых полков...

Торжество в народе,

Заключают мир,

Из лесу выходит

Пьяный дезертир.

Не ревет тревога,

Не берут менты.

Подожди немного,

Отдохнешь и ты...

Что не спишь упрямо?

Ищешь - кто же прав?

Почитай мне, мама,

Перед сном "Майн Кампф".

Сладким и паленым

Пахнут те листы.

Красные знамена,

Черные кресты.

Твой отец рабочий,

Этот город твой.

Звон хрустальной ночи

Бродит над Москвой.

Кровь на тротуары

Просится давно.

Ну, где ваши бары?

Банки, казино?

Модные повесы,

Частный капитал,

Все, кто в Мерседесах

Грязью обдавал.

Все телегерои,

Баловни Москвы,

Всех вниз головою

В вонючие рвы.

Кто вписался в рынок,

Кто звезда попсы,

Всех примет суглинок

Средней полосы...

Но запомни, милый,

В сон победных дней

Есть на силу сила

И всегда сильней.

И по вам тоскует

Липкая земля,

Повезет - так пуля,

Если нет - петля.

Торжество в народе,

Победил прогресс,

Из леса выходит

Нюрнбергский процесс.

Выбьют табуретку,

Заскрипит консоль.

Как тебе все это?

Вытерпишь ли боль?

Только крикнешь в воздух:

"Что ж ты, командир?

Для кого ты создал

Свой огромный мир?

Грацию оленей,

Джунгли, полюса,

Женские колени,

Мачты, паруса?"