Газета День Литературы - Газета День Литературы # 167 (2010 7)

Ваня посмотрел на Пашеньку каким-то совершенно другим, уже новым взглядом.

***

В карете счастья грубые поломки.

Ушла любовь… Но это – не конец.

Мне ночью в окна светит месяц тонкий –

В делах любовных дока, маг и спец.

Скажи мне, месяц, что это за мука –

Так жаждать встречи, что вскипает кровь?

И есть ли на святой земле наука,

Что может объяснить: что есть любовь?

Скажи, какое пламя сердце лижет,

Когда до боли смотрим на луну?

И если Бог призвал любить всех ближних,

То почему мы любим лишь одну?

Златой узор на небе чёрном выткан.

Лишь Бог такое в силах сотворить.

Скажи, не Он ли дал нам эту пытку –

Бездушную красу боготворить?

В конце ответь, печальный спутник мрака,

На тот вопрос, который всем венец:

Зачем страдать, любить, молить и плакать,

Когда всему на свете есть конец?

Вопросов – тьма. Но месяц вместе с ночью

Слинял в рассвет, не дав на них ответ.

И жизнь моя – сплошное многоточье,

Точнее, повесть, где финала нет.

***

Сиянье чёрных колдовских очей

Сравнимо лишь с мерцаньем звёздной ночи.

Но если утром тает мрак ночей,

То мрак очей и вечен, и порочен.

Скажи, Создатель, всё ли суета?

Зачем в любовь вложил Ты яда дозы?

Зачем атлас жемчужный живота

Ты увенчал соблазном чёрной розы?

Бесстыдство ласк не ведает границ,

И мне открылось тело сладкой новью,

И я познал искусство древних жриц

И яд ночей, отравленных любовью.

Под светом звёзд я пил сладчайший сок

Запретных ласк, безумств и дикой воли.

И цвёл в ночи прекраснейший цветок –

Меж юных бёдер чёрный треугольник.

Как трудно было мне её зажечь,

Но если вдруг она воспламенялась,

О, Боже, как лицо её менялось!

Пьяняще-дерзкой становилась речь.

Она сто раз под звёзды улетала

И возвращалась, чтоб опять взлететь.

И мне порою сил недоставало

Набросить усмиряющую сеть…

Пройдут года. Я стану сух и груб,

Но не забыть мне средь житейской прозы

И розу алую полураскрытых губ,

И сладкий дух, и трепет чёрной розы.

***

Люблю я стрелки у часов,

Они бегут, бегут по кругу,

И каждый час без лишних слов

Они встречаются друг с другом.

Они, не замечая нас,

Спешат на встречу, не печалясь,

И каждый час хотя бы раз

Они целуются, встречаясь.

Пусть будет вечным этот круг!

И все мои печали меркнут,

Когда большая стрелка вдруг

Накроет маленькую стрелку.

Я б целый мир объял душой

И радость пил бы полной меркой,

Когда б я стрелкой был большой,

А ты была бы малой стрелкой.

***

Ах, участь среднего поэта!

Сгорю – не станут воспоминать.

Все позабудут… Мне на это

В загробной жизни – наплевать.

Мне суд людской не интересен,

Меня от денежной трухи,

От злобы, зависти и спеси

Любовь спасала и стихи.

Я не любил мужей учёных,

Больших постов, словесных драк.

Любил вино, цветы, девчонок,

Был другом кошек и собак.

Мой путь земной был не напрасен,

Я понял, быт перехитрив:

Нет ничего любви прекрасней,

И алый парусник – не миф.

Уж я готов к осенней жатве.

Другим свети, моя звезда!

Не завтра ли в земле лежать мне,

Простившись с Музой навсегда?

И на могиле, мхом одетой,

Пусть камень высветлит луна:

"Ах, участь среднего поэта!

Сгорел, как яркая комета,

От песен, женщин и вина".

СОЛДАТ ИМПЕРИИ

"Вперёд! Вперёд!" – зовёт труба.

Как манит даль сквозная!

Куда ведёт меня судьба –

Один Всевышний знает.

Судьбе солдатской не перечь,

Мы справимся с бедою.

Мне по душе зелёный френч

И бляха со звездою.

Как славно быть – уж извини! –

Империи солдатом.

Нам не страшны ни бури, ни

Американский атом.

На час отставив ствол ружья,

Целую чьи-то губки,

И женщины спешат к мужьям,

Едва оправив юбки.

Но вот приказ нам свыше дан –

Спаси нас, Мать святая!

Ну, здравствуй, брат Афганистан,

Судьбу здесь испытаем.

Я выстрела не услыхал,

Мне пуля грудь пробила.

И вот судьбы моей финал –

Среди песков могила.

Так вот куда звала труба!

Скорбеть уже излишне.

О том, что так глупа судьба,

Мне не сказал Всевышний.

***

Мне тихий шелест стал ночами сниться.

Иль дуб шумит листвой на склоне дня,

Иль Бог тихонько шелестит страницей,

Склонясь лицом над Книгой Бытия.

В той Книге есть моей судьбы страница.

Что мне сулит Господь? Какой удел?

Быть может, завтра час пробьёт явиться

На Суд небесный, не закончив дел?

А может быть, сама любовь, как птица,

Крылом коснётся сердца моего…

Мне тихий шелест стал ночами сниться,

В нём скрыта тайна Бога самого.

***

Какое счастье видеть – ты мне рада!

Утратив веру, я опять воскрес.

Твоя любовь – великая награда,

И, да простит мне Бог, великий крест.

Твоя любовь была б великим счастьем,

Когда б не этот груз минувших лет,

Когда б не опыт – усмиритель страсти,

Когда б не знать, что вечных истин нет.

И что теперь? Начать всю жизнь сначала?

Разрушить кров, сжечь позади мосты

И строить дом у дальнего причала,

Дом на песке, где только я и ты?

Ну, что ж, рискнём! Любовь – небес награда,

И для нёё все средства хороши.

А для самой любви так мало надо –

Сорвать замок с тоскующей души,

Войти в свой сад, на грусть настроить лиру,

Рябины гроздь чуть-чуть прижать ко лбу

И ощутить свою причастность к миру

И благодарность Богу за судьбу.

***

О, жена моя! Ты – богиня,

Нерастраченна и чиста.

Я молю тебя, помоги мне

Причаститься твоим устам.

Ты прекрасна в объятьях Морфея,

Сон, как ангел, слетел на чело.

В шумном городе спящая фея,

Для которой не жаль ничего.

Обе груди – в них сладость початка –

Налитые упругой волной,

Как повздорившие волчата,

Отвернулись одна от другой.

Сам Роден изваял твои бёдра,

А улыбка светла и тиха.

Пахнешь ты молоком и мёдом,

Как ребёнок, не знавший греха.

Спи, любимая, счастье – в покое.

Ты нежна, как фиалка в росе…

Неужели возможно такое:

Ты проснешься – и станешь… как все.

***

Осенний лес прощается с теплом,

Поля ветрами и дождём омыты.

И на душе и чисто, и светло,

Как после Богом принятой молитвы.

Родник мне шепчет: "Наклонись, попей…".

Вода с лица смывает тень кручины.

За мой рукав цепляется репей,

Как человек за жизнь перед кончиной.

Гляжу я вдаль с высоких берегов,

И мыслю: для чего живу на свете?

Я не прошу у Бога ничего,

Лишь только б знать – что будет после смерти?

Судьба моя с ольховым посошком

Бредёт по свету, как перо по свитку,

И тянет сквозь игольное ушко

Пустых забот и дней печальных нитку.