Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6302 ( № 47 2010)

Мы верим, что мы родом – от Небес.

И впереди у нас – всегда восход!

Вот и неудивительно, что сборник получил такое название.

Александр АЛЕКСЕЕВ

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

Московский вестник

Не звоню по ночам

МОСКОВСКАЯ ЛИРА

Юрий МОГУТИН

***

Рваные ветры ночной реки,

Вёсельный мокрый всхлип;

Хрипло вздыхают во тьме гудки

Над немотою рыб.

Тёплый от ила и жира лиман;

Катер последний ушёл...

Полночь прячет предметы в карман –

Он у неё большой.

Илом, воблой пахнет река,

Пристань видна на треть.

Жизнь без единого огонька

Очень похожа на смерть.

Но вот заря занялась, как бензин,

Сбрызнув листвы испод,

И солнца оранжевый апельсин

Выкатывается из вод.

И кажется даже, жизнь удалась

Под неба синим плащом,

В речке непойманный бродит карась –

Жив, не в сметане ещё.

Там своя жизнь на песчаном дне,

Может быть, даже рай,

Который уж точно не светит мне...

Карасик, не умирай!

***

На любой известной широте

Дух Святой не ведает границ.

Из-за крыльев спят на животе

Ангелы, похожие на птиц.

Чувствуют серебряной спиной

Благовест небесных куполов.

Кормят их с ладошки дождь грибной,

Сабельник, чабрец, болиголов.

Птицы в небе делают кульбит,

Кувыркаясь в вате облаков.

Нелегко нас ангелам любить,

Примирять с Предвечным нелегко...

***

Демисезонная утварь травы,

Жизни устойчивый вирус.

Как загустели молитвы в крови!

Плюс – перечёркнутый минус.

Шар осиянный графина воды,

Кровопускание вишен;

Медлил в саду нерешительный дым –

Я это видел и слышал.

Яблоня в шторах на кухне живёт,

Спутав сезоны и дачи.

После объятий вспухает живот

Барынь, буфетчиц и прачек.

Месяц в тумане, как турок в чалме,

Звёзды в мерцающей кромке...

Что там чернеет на дальнем холме?

Грешного мира обломки.

***

Каплет небесный с ветвей корвалол –

Вылечит в одночасье.

В парке картавый парламент ворон

Всё не придёт к согласью.

Мысль отлетает шагов на шесть,

Тычется, как слепая,

Пробует выпутаться, звенеть,

Падая и взлетая.

Критиков необязательный труд,

Их пересуд подробный.

Счастье, коль ноги тебя унесут

Прочь от себе подобных.

Если дыра – промолчи в дыру,

Не удержавши деву.

Самое лучшее – подобру

Кануть в свои пределы.

Но не страшит переход т у д а,

Так же как встреча с чудом.

Я ведь на время прислан сюда,

Я целиком о т т у д а.

Не потому ли во тьме изъян,

Спит телефонная будка,

И не звоню по ночам друзьям,

Жив, но умер как будто?

***

Не ломись в тюрьму, не целуй замки,

Не просись к теням на постой.

Брешь в душе терновым кустом заткни,

Родниковой залей водой.

Я смотрел на смерть сквозь дыру

в судьбе,

Мне лорнетом служил капут.

Я подсуден Вышнему лишь Судье.

Он-то знает – зачем я тут.

Если смерть – зачем? Для чего она,

Если некому выть по мне?

Для чего тогда эта жизнь дана,

Где и жил-то я не вполне?

Погляди вокруг – ни моей вины,

Ни моей родни, ни жены.

Долистать успеть этой жизни сны,

Ибо мне минуты тесны.

Прокомментировать>>>

Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345

Комментарии:

Московский вестник

Александр ШИЛОВ: Стремление к совершенству – это путь

ПАЛИТРА БЕЛОКАМЕННОЙ

Александр ШИЛОВ: Стремление к совершенству – это путь, которым художник должен идти всю свою жизнь

Создавая историю нашей России в лицах с любовью и ответственностью, он пишет своих современников – солдат Великой Отечественной и других, не менее крово­пролитных войн, простых землепашцев и выдающихся артистов и писателей, одиноких старух, в глазах которых сосредоточены вся мудрость и доброта, а также женские портреты, пейзажи, натюрморты и жанровые картины. Портреты, созданные его кистью, – не остановленное мгновение, а судьбы людей, из которых складывается наше время. О трудном призвании служить настоящему искусству, об уроках быстротекущей жизни и о ценностях, которые человечество испокон веков считало непреложными, мы беседуем с человеком, чьим именем даже названа планета, – народным художником СССР, академиком Российской академии художеств Александром Шиловым.

– Нередко человек, оправдывая несложившуюся жизнь, говорит, что причиной тому трудное детство. Вы родились в 1943-м. У детей войны лёгкого детства не бывает, но жизнь вашу никак не назовёшь неудавшейся…

– Я появился на свет в Лиховом переулке: двадцатиметровая комната в коммунальной квартире, где кроме нас жили ещё шесть семей. И в этой комнате – я с сестрой, мама и две бабушки. Жили мы очень трудно, мама с бабушкой решили выменять комнату поменьше, чтобы за разницу в площади получить доплату. Нашли обмен, но их обманули. Никаких денег родители так и не получили, а мы впятером оказались в двенадцатиметровой комнатушке. А потом родился ещё и младший брат.

– В детстве рисует практически каждый ребёнок, но не каждый становится художником.

– Я очень любил рисовать, но первым в изо­студию Октябрьского дома пионеров записался брат. И вот однажды утром (тогда в каждой квартире висел репродуктор) в «Пионерской зорьке» сообщили, что самым юным победителем всемирного конкурса детского рисунка, который проходил в Австрии, стал Серёжа Шилов. Ему было семь лет, композиция называлась «Полёт на Луну». В семье был настоящий праздник, и в школе его все поздравляли. Вот тогда мне соседи сказали: ты тоже любишь рисовать – записывайся в студию. Мне было уже 13, вот они и сыграли на моём честолюбии. Я записался. И судьба распорядилась так, что я остался верен своему увлечению, а брат попал, как тогда говорили, в дурную компанию (что неудивительно – росли-то мы без отца) и рисовать бросил. Когда вернулся из армии, очень жалел. Я пытался на него повлиять, но дальше сожалений дело не шло: он всё время находил причины, чтобы не заниматься. А я, пока позволял пионерский возраст, умудрялся рисовать и утром, и вечером – в студии занятия шли в две смены.

– Но целиком отдаваться своему увлечению не получалось?

– К сожалению. Когда стал постарше, чтобы помочь матери, пошёл работать. Профессии у меня не было – работал грузчиком. Сначала на швейной фабрике, потом на мебельной, потом – на винном заводе. А вечерами учился в школе рабочей молодёжи. Но рисовать не бросал, хотя было очень тяжело: спина болит, в сон клонит, есть хочется, держать в руках кисть или карандаш почти невозможно – рука после целого дня напряжения не чувствовала карандаша и кисти.