Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6349 ( № 48 2011)

ВМЕСТО МОЛИТВЫ

Если есть, судьба, ты надо мною,

Об одном прошу я: не позволь

С ложью и с неправедной душою

Доживать мне век на свете свой.

Душу не отдай в неволю гномам,

А взбунтуй её и распали,

Чтобы в ней и молниям, и громам

Бушевать от неба до земли!

ВЫ ШУМИТЕ, БЕРЁЗЫ

Вы шумите, шумите

Надо мною, берёзы,

Колыхайте, взвивайте

Свой напев вековой.

А я лягу-прилягу

Возле тракта былого,

На душистом прокосе

С недоспелой травой.

А я лягу-прилягу

Возле тракта былого,

Головой на пригорок,

На былинный курган.

А уставшие руки

Вольно вширь я раскину,

А ногами в долину -

Пусть накроет туман[?]

Вы шумите, шумите

Надо мною, берёзы,

Осыпайте, милуйте

Лаской землю свою.

А я лягу-прилягу

Возле тракта былого:

Издорожился что-то -

Я немного посплю.

***

Далёко в поле, на пригорках варновских,

Где шумы всех курортов далеки,

Симфонию времён ещё доварварских

Играют в триста скрипочек сверчки.

За утаённым здесь кустом и кустиком,

На весь простор без меж и без границ,

Озвученная неземной акустикой,

Языческая музыка гремит.

И кажется, весь мир вдруг ею полнится, -

Она и сквозь меня уже поёт

И вопрошает: "А тебе запомнится,

Как в листьях яблонь лунный свет цветёт?"

Вся на земле как будто не вмещается, -

То, пропадая, улетает ввысь,

То вновь из-под луны к нам возвращается -

Ведёт вглубь ночи и куда-то вниз.

Всё дальше, дальше за тропой былинною,

Где ароматом августа пьянит,

Где песнею извечною, старинною

Сама земля болгарская звенит.

Забуду много музыкантов важненьких,

Но и пред смертью я припомню вновь

Далёко в поле, на пригорках варновских,

Языческие скрипочки сверчков.

***

Замирает,

Стихает

Моя золотая дубрава,

Осыпает,

Роняет на дол

Свой печальный убор.

Не звенит и не льётся

Здесь речь, потерявшая право,

Только шорох сухой под ногами,

Как некий укор.

А недавно ж ещё,

Да, в начале недолгого лета, -

Что же делалось здесь! -

Удивляло, ласкало, цвело[?]

Как же всё бушевало

Листвою, травою и светом,

Как здесь всё гомонило

И пело,

Гудело,

Звало!

Сколько радости слышалось

В каждом разбуженном звуке!

Сколько силы вмещалось

И в цокот,

И в стрекот,

И в свист!

Жаждал каждый росточек

Возвыситься кроной в округе,

Каждый листик хотел

Превратиться в огромнейший лист.

Где же делись теперь

Вековечные слово и слава?

Только шорох сухой под ногами,

Как некий укор[?]

Замирает,

Стихает

Моя золотая дубрава,

Осыпает,

Роняет на дол

Свой печальный убор.

***

Там, где учился и пахать, и сеять,

Откуда песню в мир понёс свою,

Я с побелевшей головой стою

И слушаю осин печальный шелест.

И слышу я, как листья зашептались,

да так, что слух куда не знаю деть:

"А стал ли ты счастливей тех, кто здесь

Пахать и сеять всё-таки остались?"

Перевёл с белорусского Изяслав КОТЛЯРОВ

«Полоцкая ветвь» растёт

И сказочной судьбы Емели,

А корни кровного родства,

Чтоб навести порядок парке,

Лишь только сыплется листва

В моём слегка увядшем парке.

Возникнув в ноябре 1994 года в Полоцке, творческий союз "Полоцкая ветвь" стал, по сути, первым в Республике Беларусь альтернативным писательским сообществом. Застрельщиком идеи был поэт Олег Зайцев. Именно с его подачи и при самом активном его участии были налажены связи с русскоязычными авторами из всех регионов Беларуси.

"Полоцкая ветвь" издаёт газету "Вестник культуры" ("Слово писателя"), а с 1994 года - литературно-публицистический журнал "Западная Двина". С 2009 года при творческом объединении действует собственное издательство "Литературный свет". "Полоцкая ветвь" раз в два года проводит уникальный на постсоветском пространстве Межрегиональный литературный конкурс "Поэт-Артист" (проходил уже четырежды).

Олег ЗАЙЦЕВ

Прозаик, литературный критик, автор трёх книг стихов. Награждён литературной премией "Молодая гвардия", дипломами Конгресса литераторов Украины, Российско-итальянской академии Феррони, Беллитсоюза. Живёт в Минске.

***

Когда я вижу девушку в штанах,

То ощущаю всей своею кожей,

Что не мужчина я, а брат-монах,

И раздражение меня безмерно гложет.

Зачем упаковали в брюки вы

Всё естество и прелесть дивных ножек:

Спасаясь от изменчивой молвы

Или от мира глянцевых обложек?

Коленей ускользающий изгиб,

Упругость бёдер, матовую бледность

Всей кожи, чтобы не погиб

Мужчина, вы скрываете, как бедность.

Но эта бедность роскоши сродни,

Орудие, с которым трудно сладить,

Пусть будут ножки ваши век видны,

Пусть не коснутся брюки этой глади.

Вы в юбке восхитительны, и в том

Вины нет вашей, такова природа:

Мужчина в брюках вертится вальтом

У голых ножек дамы, ведь охота[?]

В монахи подаваться - ни за что,

Но раздраженья что же тут причиной?

Наденьте юбку, девушка, а то

Я начинаю путать вас с мужчиной.

***

Подошва, как древесный срез:

По миллиметрам мерю вёсны[?]

Жизнь привязалась - позарез

Ей нужен мой бедлам несносный.

Но в чехарде рутинных дел

И в частоколе разговоров

Нежданно цели разглядел

Судьбы, её лихих узоров.

И, вдруг узрев такой расклад,

Прочувствовав всем нервом спешку,

Я ощутил, что стал крылат,

Что не похож ничуть на пешку.

Хожу не гоголем - ладьёй

Плыву, одолевая мели,

Ища не ключик золотой

И сказочной судьбы Емели,

А корни кровного родства,

Чтоб навести порядок парке,

Лишь только сыплется листва

В моём слегка увядшем парке.

Лишь только дерева шумят,

Как эхо чьих-то ближних судеб[?]

Каблук мой сточен и помят,

За что сапожник не осудит.