Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6364 ( № 12 2012)

в пластилиновой лодке лепо следовать слепо

за ванильные травы под вишнёвое небо.

Между летом и Летой, где нага, как античность,

осень хлынет однажды за печалью привычной,

пишет вальс васильковый на лугу к оперетте,

легкомысленный эльф в лепестковом берете.

Во хмелю ли, во сне ли, словно шмель над аллеей,

я лечу в облаках и ничуть не старею.

Ни нужды, ни надежды, ни людской круговерти.

Я не изгнан ещё. Мне ещё не до смерти.

РЕВЕЛЬ

Как хороши, как свежи будут розы,

Моей страной мне брошенные в гроб!

Игорь Северянин

Витражи, миражи[?] Чем ни потчевал

зодчий зодчего испокон,

по закону подобия Зодчего,

раз рождён, то уже обречён.

К пустоте липнет бинт кинохроники.

Умереть - суть остаться везде,

повторяясь зерцалами готики,

в каждом камне, на каждом кресте.

Всё подобно всему, как надгробия.

Только жаль, что не там, на Руси,

всем другим я шагну наподобие -

яко посуху, в небеси.

Василий САЗОНОВ

Родился в 1931 году в деревне Непрядва Тульской области. Член Объединения русских литераторов Эстонии, руководитель Литобъединения Эстонии (поэзия). Почти полвека печатается в российских и эстонских поэтических сборниках и периодике, автор пяти сборников стихов, дипломант премии им. И. Северянина и Международной литпремии им. Ф.М. Достоевского (2001). Живёт в Таллине с середины 1950-х годов.

* * *

Я рождён под берёзой

на российской земле.

Мне купельные росы

нёс рассвет на крыле,

Нёс ромашковый запах

с луговой стороны.

Дух антоновских яблок

ароматом пьянил.

Семицветьем небесным

открывалась мне жизнь,

я из красок тех песню

всё пытаюсь сложить.

* * *

Подлунное поле пустынно,

Без края искрящийся снег,

То тёмным, то синим отливом -

Позёмки воскрылый разбег.

Дорога уходит к созвездьям,

Осыпавшим дальний курган.

Я вспомнил ямщицкую песню -

Русской души талисман.

И чудится мне колокольчик

Под беспокойной дугой

И чьи-то тревожные очи

В окошке кибитки ночной.

* * *

Бывает свет в глаза опасен,

Когда кругом не видно зги.

Свет яркий издали прекрасен,

Как гениальные стихи.

За них извечно платят кровью,

Не кричат: прикрой меня!

Как на войне во время боя -

Тут грех позицию менять.

И этой сути человечной

Постичь не всякому дано:

Короткий путь до Чёрной речки -

И бесконечный - от неё.

* * *

Глагол поэзии мятежной,

Средь глухомани и нужды,

Как во спасенье ветер вешний,

Благие в засуху дожди.

И Русь внимала изумлённо,

И постигала свой язык,

И хорошела, как Мадонна,

Испив живительный родник.

А он внимал своей подружке,

В избушке тёмной, при свечах,

Ещё не всем известный Пушкин,

Лишь гений в няниных глазах.

Геннадий ВЕРЕЩАГИН

Родился в 1956 году Председатель Объединения русских литераторов Эстонии, лауреат республиканских премий "Русская Эстония" и им. И. Северянина, автор семи сборников стихотворений, живёт в г. Пярну.

* * *

Мы - нищие. Нам Бог подаст

Нетленный и бесценный жемчуг:

Друзей, не предающих нас,

Или неповторимых женщин.

Так неужели не возьмём

То, что даётся раз - не боле?

А мы - все беспробудно пьём,

До дрожи, до сердечной боли.

* * *

Нет у нас гражданства и страны.

Коридор: там Русь, а сзади -

немцы,

Шансы выжить - призрачно малы,

Только мы живём -

назло туземцам.

Новым песням дан "зелёный ход"

На волне разбуженных эмоций:

Русские, поётся, не народ,

А пришельцы, гунны, инородцы.

Мы хотели повернуть назад,

Но несёт инерция вперёд

Бутафорский посмотреть парад

Нас предавших маленьких свобод.

* * *

Здесь бредят Западом,

но пьют по-русски,

Закусывая килькой бутербродной,

Здесь распорядок шведский

или прусский

Почётно называется свободой.

Мой друг-писатель,

зная суть народа,

Живущего здесь скучно и давно,

Сказал: "Поверь - им

не нужна свобода,

Нужны лишь деньги,

больше ничего!"

* * *

Я вернулся к тебе, дорогая,

Почитая гордыню за прах.

Я вернулся к тебе, дорогая,

Как рябина в узорных ветвях.

Я вернулся к любимым раскосым,

Голубым и лучистым очам,

Оставляю для Бога вопросы,

Меня мучившие по ночам.

А другим оставляю улыбку

Без ошибок стремящимся жить.

Может, я совершаю ошибку,

Но страшнее её не свершить.

Я вернулся на круги судьбины

В полюбившийся сердцу приют,

Где в узорах осенней рябины

Птицы счастья меня стерегут.

* * *

Сердце моё доверчивое

Поклевали вороны.

Я же не гуттаперчевый,

Не тяните в стороны.

Люди, вы чем озабочены?

Не надоели серии?

Ваши сердца заколочены

Досками из неверия.

А моё - птица вольная

И очень ранимая.

О, судьба моя сольная,

Неповторимая!

Всё тоскую о родине

Больше, чем о Мессии.

Без неё столько пройдено!

Мне бы шаг - по России[?]

Людмила СЕМЁНОВА

Родилась в 1950 году в Брянской области. Поэт, член Объединения русских литераторов Эстонии, участник многих поэтических сборников, вышли два авторских сборника (Эстония). Живёт в Таллине с 1982 года.

Там

Там осталась моя радость

И живёт до сей поры.

Мёдом клеверная сладость

Переполнила дворы.

Там впадает речка Ипуть

В малахит березняков.

Ей не жалко мне отсыпать

Карасиных медяков.

Там сурепка вдоль дороги -

Золотистою волной,

Там поля лежат отлого

Необъятной шириной.

Там возносится молебен,

На хорах - могучий лес.

Там когда-то брошен жребий,

В предвкушении чудес.

Там пьянит настоем крепким

Зелье красной бузины.

И грибы, одевши кепки,

Пересматривают сны.

Там, за недоступной гранью,

Звёзд раздробленный хрусталь.

И томится в ожиданьи

Тихо мамина печаль.