Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6367 ( № 15 2012)

А он давно уплыл.

Пусть не было и нет

Меж нами ничего, -

От Вас исходит свет

Из существа всего.

И в тихий поздний час,

Когда пейзаж грустит,

Я думаю о Вас,

И Бог меня простит[?]

ГОТОВЯСЬ К РЫНКУ

Едва политики всерьёз

Речь повели о рынке,

В починку срочно я отнёс

Дырявые ботинки.

Одною мыслью был влеком

При виде тех ботинок:

"Ну не пойду ж я босиком

На этот самый рынок!.."

* * *

Улёгся спать, завёл будильник,

Чтоб не проспать всех "перемен".

Душа пуста, как холодильник

В период повышенья цен.

На самой грани обнищанья,

Когда отрезан путь назад,

Я стал горазд на обещанья,

Как в президенты кандидат.

И обещаю, но не ложно, -

Не так, как лгал один из них:

Мы будем жить, но не безбожно,

А в силу принципов своих.

Пока туманны наши дали, -

Дорога к Храму не видна.

Но надо помнить - мы знавали

И не такие времена!..

* * *

Я не люблю Историю - она

Лишь изложенье некоторых фактов,

А в сущности, указывать должна:

"Сограждане, вы поступайте

так-то..."

Когда, к примеру, вам политик врёт

В предвыборной кампании

бесстыдно,

Вы голосуйте, но наоборот,

Поскольку вам "За Родину обидно...".

В который раз разрушена страна

И нагло торжествует вражья сила...

Я не люблю Историю - она

Так ничему нас и не научила!

ДИССИДЕНТЫ

Давным-давно, случайно совершенно,

Я побывал на сходке диссидентов.

Они варили плов экстравагантный

И ели под беседы "о правах".

Они вели весь вечер разговоры,

Что "быдло" их всечасно

раздражает,

Мешает жить, лишает их доходов

И выгодных поездок "за бугор".

Считали за обиду, что рабочим

За труд поболе платят,

чем писакам,

Готовым за серебреник иудин

Смешать с дерьмом Историю

страны.

Когда за полночь стали расходиться,

Хозяин посоветовал на тачке

Всем по домам поехать,

чтоб в дороге

Им "быдло" не нарушило комфорт.

Один из них - непризнанный

"писатель",

Едва ли знавший хоть немного

русский, -

Проверещал в ответ

на предложенье:

"Нет, мы муниципальным

как-нибудь..."

Подтекст его "конгениальной"

фразы

Был однозначен и весьма прозрачен:

"Мы здесь, в стране треклятой

этой,

Настолько обездолены и сиры,

Что не по средствам ехать

на такси..."

...И вот теперь их времечко

настало, -

Они вовсю спешат и суетятся,

И так воруют - внаглую, открыто,

Что непонятно - как же лезет

в них...

У них теперь коттеджи и машины,

А у иных - так даже самолёты,

И нет у них теперь такой

проблемы -

На чём с тусовок ехать по домам.

На "быдло" вымирающее глядя,

Они считают, что демократично

Ему диктатор предоставил право

Спокойно и свободно вымирать...

...Я б не сказал, что я их ненавижу,

Но думаю, что все они - мутанты

Из той же самой

партноменклатуры

И наши слёзы отольются им...

ПРЕДАПРЕЛЬЕ

Он не вернётся - зови не зови,

Тот день, что отмечен капелью:

Ещё не любовь - ожиданье любви,

Ещё не апрель - предапрелье.

Мы зелены были, как та же трава,

Что стала видна из-под снега.

Ещё хоронилась вверху синева

За низкое серое небо.

Ещё не объятье - касанье руки

Твоей - музыкальной и белой.

Но как твои губы нежны и близки

И как мы слепы и несмелы!..

* * *

Разгадать - даже ближнего - труд

Из разряда почти неподъёмных.

Вот навстречу потоком плывут

Мириады вселенных огромных.

Много тайного в каждой Судьбе,

Схожей с накрепко запертым домом.

Если в душу залезли тебе, -

Это хуже, чем кража со взломом!..

* * *

Есть прелесть в серости убогой:

Садится солнце на плетень,

А ты идёшь своей дорогой

Меж низкорослых деревень.

Здесь не блистают светом зданья,

Но этот тихий, грустный вид

В душе рождает состраданье

И быть смиреннее велит[?]

* * *

Мой путь, не очень-то заметный,

Уже кончается земной.

И Рославль - розовый, рассветный -

Опять встаёт передо мной.

Он провожал меня по жизни,

Всегда к сочувствию готов,

Во время странствий по Отчизне,

Во время праведных трудов,

Когда с отчаянной отвагой,

Держа в душе одно Добро,

Я наклонялся над бумагой,

Сжимая хрупкое перо[?]

И если "чувственная вьюга"

Взнесла в надзвёздные края, -

То это Рославля заслуга,

А совершенно не моя!..

МОНУМЕНТАЛЬНАЯ ПОЭЗИЯ

Писал бы я, как прежде, на бумаге,

Но Вы бумаги вряд ли сохраните,

И вот тогда, в провидческой отваге,

Писать стихи я начал на граните!

И, чтоб страна меня не позабыла,

Не посчитала, будто иссякаю,

Купил себе в хозмаге я зубило -

И тем зубилом строки высекаю.

Повсюду слышен труд мой

искромётный, -

О ручке и бумаге не тоскую,

И каждый стих становится

бессмертным[?]

Ещё бы книгу мне издать такую!..

ДОРОГА В БЕЛОЕ

Дочери Вере

Дорога, мчащаяся вдаль,

Была украшена по-русски:

Смягчали вечную печаль

Куртины ив, как солнца сгустки;

Где светлый дом стоит, туда

Она вела в чаду машинном,

Стояла полая вода

По распластавшимся низинам;

А у обочин серый снег

Ещё лежал, на солнце тая,

И, услыхав машины бег,

С куста срывалась птичья стая;

Но вот и мостик над рекой,

И дряхлый Храм остались сзади,

И виден островом п о к о й

В медово-солнечной ограде[?]

* * *

На Западе практичные деляги

Подкармливают изредка поэтов

За их невероятное уменье

Предсказывать Грядущее в стихах.

Глядишь, прочтут и выудят

оттуда,

Какая и на что возникнет мода,

И загодя товары заготовят,

Чтоб с этой моды прибыль

получить.

Найти б мне здесь такого же

делягу, -

Продать стихи[?] Но маловероятно,