Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6416 ( № 20 2013)

Значит, наполовину прожил.

Значит, наполовину был.

Может, был, но и не был, может.

Может, просто я был любым?

Байки, ложь! Всё во мне! И руку

Опустив, я хотел сплеча

Молча выйти на всю округу,

Во весь голос в лицо молчать.

* * *

Я сегодня доказывал Солнце,

Когда утро кричала заря,

Но упало оно за оконце –

Вероятно, доказывал зря.

А потом я доказывал небо,

Что кидало мне хлопья зимы.

Это было под ним, это не было;

Это всё, что осталось от "Мы".

Не доказывай: опустошённый

Этот мир – это злая стезя,

Когда он до конца мной решённый,

Разрешённый на всё и на вся.

Сон о смерти

А потом я проснулся гранёный,

Переполненный до краёв.

Тихо матерью произнесённый,

Молча выплаканный без слов.

И мне смертно посмертно обидно,

Что отпевшие – до одного –

Беспардонно, бесстыже, бесстыдно

Переврали меня всего.

* * *

Боже, выпиши нас отсюда!

Боже, выпиши наконец!

Не хочу потакать иудам,

Что вонзили Тебя в венец.

Я скрываю в себе Господне

Столько лет, неужели зря?

Если душу в одном исподнем

Их потомки во мне узрят?

Боже, выпиши нас отсюда!

Залечил меня мир вконец.

Я собой, как и прежде, буду:

Неподъёмен мне Твой венец.

* * *

Я к прохожим чувствую усталость.

И осталось мстить им за Христа.

Мстить живьём, пока не показалась

С дрогнувшей петлёй моя верста.

Я иду, и город ходит рядом.

Пошлый, хитрый, лицемерный плут.

Я гуляю по прохожим взглядом

Средь камней, играющих уют,

Я гулял в них юность листопадом,

Но они меня не узнают...

* * *

В нас однажды исчезнут дети -

Лизы, Светы, Иваны, Саши...

Мы узнаем, что здесь на свете

Ничего не бывает нашим.

Станем старше, суровей, выше

И смеяться привыкнем тоньше,

И за правду бороться тише,

И за душу бояться больше.

Нет, героев из нас не будет,

И в мессии нас не назначат.

Мы простые, достойные люди –

Это тоже что-то да значит.

Когда в спальне на стенах тени,

А на памяти чьи-то лица,

Когда кровь холодеет в венах

И с чего-то совсем не спится,

Когда ночь с нас не сводит взгляда

И ветра за окном стенают, –

Наши мамы садятся рядом,

Всё недоброе отступает.

В нас однажды исчезнут дети,

И мы сменим крылья на корни.

Да, на все несчастия света

Есть тепло материнских ладоней.

О войне

Над заснувшей деревней царит тишина.

Мать с улыбкой качает дитя у окна.

Ночь с улыбкой качает дома на руках.

Задремали земля и вода в облаках.

– За победу!

Наполнены кружки вином.

– За победу!

От взрывов крошится гранит.

Небо нас вразумляет холодным дождём,

С погребальных костров к небу пепел летит.

Бой пройдёт. Боль пройдёт.

Жажда жизни – сильней!

Настаёт череда незаплаканных дней.

Сон последний навеки врагов примирил,

И не держат обид плиты старых могил.

Вновь колышется колос на поле войны,

И тяжёлая горечь оставила сны.

И играет с остывшим осколком свинца

Синеглазый малец, что не помнит отца.

* * *

Спотыкаясь о разбитые мечты,

Свои ноги ты осколками не ранишь.

Только сердце вдруг замрёт от пустоты.

Как согреть его? Увы, но ты не знаешь.

И, ведомый только лишь судьбой,

Ты бредёшь сквозь тернии и грозы,

Чуть укутав веру и покой

В искренность, добро, любовь и слёзы.

Ты придёшь ещё куда-нибудь.

Штормы или бури - не беда.

Ты найдёшь свой берег и свой путь,

Чтобы стать счастливым. Навсегда.

5.04.10

* * *

Серпантин из сияния лунного

Закрутился в моих волосах.

Я сегодня беспечная, юная,

Звёздный дождь ищу в небесах.

Загадаешь желание – сбудется,

Если веришь, что счастье придёт.

Всё плохое растает, рассудится,

Но внезапно, для тех, кто не ждёт.

Словно в сказке вокруг всё меняется:

Рассыпает бриллианты Луна.

В косу звёздная лента вплетается.

Ночь волшебна, светла и темна.

Растворяются страхи, сомнения.

Я ловлю вновь таинственный свет.

Загадаю любовь без забвения

Среди сотен дождей и планет[?]

12–13.08.11

* * *

Карандашиком в блокнот –

Буквы бисером.

Что читать между строк?

Всё бессмысленно.

Не понять и не узнать

Мыслей ворохи.

Сердцу хочется обнять

Тех, кто дороги.

И стереть бы, как графит,

Все волнения.

Жить, влюбляться и творить

Без сомнения.

"Что печалит? Что не так?" –

Робко спросите.

На душе вновь листопад –

Время осени…

31.08.11

Последний день лета

Чуть тёплый чай и лёгкий шёпот ветра.

Последний день так тихо и легко

Уходит прочь, оставив запах лета:

Он залетит в раскрытое окно.

Навстречу осени спешат костры и птицы.

Зелёный сад вздохнёт едва-едва.

Ему теперь ночами будут сниться

Тот знойный воздух, солнце и трава.

А я сожму в руке осколки лета,

Развею пепел от костра и грёз

И улыбнусь тому. Что было где-то,

Оставшись в памяти мозаикой из роз*…

31.08.11

______________

* «Долина роз», г. Кисловодск.

Набросок любви

Любовь нарисую на листике смятом,

Простым карандашиком –

нежность и страсть.

Мне красок не надо: мир света и тени

Покажет, как можно взлететь и упасть.

Как можно разбиться под тяжестью неба,

Как можно парить высоко в облаках,

Как трудно отбросить все тени сомнений,

Как сладко уснуть на любимых руках.

Один полутон – это радость от встречи.

Другой – это грусть во влюблённых глазах.

Никто не узнает, никто не заметит,

Какая же тайна сокрыта в сердцах.

Вдруг падает снег – оживает улыбка,

И кажется, шепчет: «Меня позови!..»

Ещё один штрих, ещё пара оттенков…

На смятом листочке – набросок любви…

01.09.11

* * *

Хочу писать письма. Тебе.

Тонким почерком.

На чистой странице, с налётом времён.

Хочу. Только город и улица прочерком:

Наверно, твой адрес души изменён…

Хочу писать письма.

В конверт запечатать

Частицу неведомой раньше мечты.

Писать обо всём. И себя перепрятать

Средь строчек и фраз, среди букв суеты.

Тебе написать. Обо всём, что тревожит.

О том, что сегодня теплее рассвет,

Что завтра наступит. Что осень,

быть может,

Кленовым листом передаст мой привет.

И я напишу. Пусть твой адрес неведом,

Конверт мой отыщет дорогу к судьбе.

Кто знает, решусь ли

отправиться следом…

Хочу писать письма.

Без марок.

Тебе.

27–28.09.11

Уходит всё

Уходит прошлое. Его не удержать.

Всё дальше голоса, улыбки, взгляды.

И хочется от боли закричать,

Чтобы вернуть того, кого нет рядом.

Уходит мир. Который был любим.