Газета Завтра Газета - Газета Завтра 482 (7 2003)

И никогда их пальцы не разжались

И сильный был в Саратове замучен

А после смерти тщательно изучен

1968

КРЫМ

Вы помните того индейца

Который не на что надеется..?

Вы помните Бернар ту Сару

Которая жила и стала старой...

Вы помните волну и звуки буги

В пятидесятые на юге

Тогда вдруг Крым

украинским вдруг стал

Хрущев сказал. Никитушка сказал

Украинскими стали пароходы

Деревия тропической природы

Вдруг резко отошли к УэСэСэР

И скалы что похожи на химер

Я в это время корчился во чреве школы

Подросток был я невеселый

Я позабыл ловить как пчел

Занятий новых не обрел

Как бы меж стульев я сидел в те дни

Подростки — мы всегда одни

Мы на расстрел приходим в наши школы

Одни непоправимые глаголы

Летают в воздухе соляной кислоты

Учителя погружены в мечты

Директор Сталину удачно подражает

И первоклассницу в руках сжимает

А наверху проклятые часы

Как бы для времени весы

Не бьют, но каждый озирается на них

Их звук нам грозен, хоть и тих

Да и сейчас в мои тридцатые

Часы мешают мне проклятые...

Люблю я Крым в виньетке чайных роз

Сухой поселок Коктебеля

Где я сидел как бы Емеля

На море глядя под откос

Где пограничники гвардейцы

Литературных ловят дам

Мы все по сути коктебейцы

Земли я этой не предам

Весь полуостров обожаемый

Стоит передо мною отражаемый

Моей веселой памятью поэта

Я не одно провел там лето

Но лица женские смешались в улыбание

В него же перешло страдание

А вечера безженские унылые

Те в памяти погибли хилые

………

Приятель мой читает Роб-Грийе

А я в кино иду и жду в фойе

Двор проходной писательского клуба

Построенный когда-то грубо

Вокруг благоухают жены знаменитые

И поэтессы ныне уж забытые

Стоят жестикулируя руками

Не верите — езжайте сами...

Был Крым — наверное и есть на месте

В Америке как в Бухаресте

По окончании войны

Меняют деньги на штаны

Заботы их здесь прохиндейские

Создать компании злодейские Инкорпорейшены фондейшены

Спешат и дети и старейшины

Я думаю о них что варвары еще

И потому так любят денег счет

И поглощение еды в столовой белой

Что скушно расе постарелой

Придет их время тоже вскоре

В междоусобной дикой ссоре

Их дети бизнес вдруг запрезирают

По-русски даже застрадают...

Появятся другие интересы

Люблю я Крым и не люблю Одессы

Америка — Одесса же сплошная

Вульгарная страна, неразвитая.

КТО-ТО ВРОДЕ ЛИМОНОВА

Бархатный коричневый пиджак

Светлая французистая кепка

Два стекла округлых (Он в очках)

Брюки по-матросски сшиты крепко

Кажется в Аравии служил

После пересек границу Чили

И в Бейруте пулю получил

Но от этой пули излечили

Где-то в промежутках был Париж

И Нью-Йорк до этого. И в Риме

Он глядел в средину тибрских жиж

Но переодетым. Даже в гриме

Боже мой! Куда не убегай

Пули получать. Стрелять. Бороться.

Свой внутри нас мучает Китай

И глазами желтыми смеется

"Если в этот раз не попадусь

Брошу все и стану жить как люди

На пустейшей девочке женюсь

Чтоб едва заметны были груди"

………………….

Дорогой Эдуард! На круги возвращаются люди

На свои на круги. И на кладбища где имена

Наших предков. К той потной мордве, к той руси или чуди

Отмечая твой мясовый праздник — война!

Дорогой Эдуард! С нами грубая сила и храмы

Не одеть нас Европе в костюмчик смешной

И не втиснуть монгольско-славянские рамы

Под пижамы и не положить под стеной

Как другой океан неизвестный внизу созерцая

Первый раз. Открыватели старых тяжелых земель

Мы стоим — соискатели ада и рая

Обнимая Елену за плечиков тонких качель

О Елена-Европа! Их женщин нагие коленки

Все что виделось деду, прадеду — крестьянам, и мне

Потому глубоки мои раны от сказочной Ленки

Горячей и страшней тех что мог получить на войне

Я уже ничего не боюсь в этой жизни

Ничего — ни людей, ни машин, ни богов

И я весел как скиф, хохоча громогласно на тризне

Хороня молодых. Я в восторге коль смерть прибрала стариков!

Прибирай, убирай нашу горницу — мир благовонный

От усталых телес, от измученных глаз

А когда я умру — гадкий, подлый, безумный, влюбленный

Я оставлю одних — ненадежных, растерянных вас

18 февраля 2003 0

8(483)

Date: 18-02-2003

ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ

Вышел из печати 2-й, февральский номер "Дня литературы", ряд материалов которого посвящен 60-летию Эдуарда ЛИМОНОВА, известного писателя, председателя Национал-большевистской партии, ныне политзаключенного. Публикуются его стихи, статья о нем Владимира БОНДАРЕНКО и дружеская пародия Евгения НЕФЁДОВА.

К 65-летию Александра ПРОХАНОВА печатается большая беседа с известным писателем и политиком.

В номере начинается отчет с последнего Пленума Союза писателей России, представлены новые прозаические произведения Анатолия АФАНАСЬЕВА, Ивана ЕВСЕЕНКО, Григория БОНДАРЕНКО.

В поэтической рубрике — стихи Бориса СИРОТИНА, Сергея СОКОЛКИНА, Елены СОЙНИ.

Большую полемическую статью об Осипе МАНДЕЛЬШТАМЕ публикует Дмитрий НЕЧАЕНКО. Выступает с заметками Олег ГОЛОВИН.

Большое место уделено сообщениям о книжных новинках.

"День литературы", ведущую литературную газету России, можно выписать во всех отделениях связи по объединенному каталогу "Газеты и журналы России". Индекс 26260.

Нами заключен договор с Роспечатью, поэтому требуйте газету во всех киосках Роспечати, во всех городах России.

В Москве спрашивайте газету у распространителей "Завтра" и в редакции газеты, а также в книжных лавках Союза писателей России, журнала "Москва" (на старом Арбате), Литературного института (на Тверском бульваре), в Центральном Доме Литераторов.

Наши телефоны:

(095) 246-00-54 и 245-96-26.

Электронная версия: http://zavtra.ru/

e-mail: denlit @rol.ru

Главный редактор "Дня литературы" — Владимир БОНДАРЕНКО.

Евгений Нефедов

18 февраля 2003 0

8(483)

Date: 18-02-2003

Author: Евгений Нефедов

ПОДРАЖАНИЕ ЛИМОНОВУ

“Люблю я Крым и не люблю Одессы...”

Эдуард ЛИМОНОВ

— Как это можно — не любить Одессы? —

Наехал на меня один балбес.

А очень просто: нету интересу.

Так НБП не любит СПС.

Так публика не любит пошлой пьесы,

Что началась, когда “пошел процесс”.

И, в ней не понимая ни бельмеса,

Имеет от нее глубокий стресс.

“Лимонка” так — не любит сытой прессы,

А броневик — не любит “мерседес”.

Но продолжают шабаш мракобесы,