Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6467 ( № 24 2014)

Ксения МАЯНОВА, САМАРА

Фото: РИА "Новости"

Изломом судьбы обернулось вмешательство в отношения юных влюблённых

Иду вдоль берега, размытого половодьем. Ищу знакомые места. А их нет. Вроде та же Клязьма с ивняком, полощущим в ней свои ветки, тот же на другом берегу непроходимый плавневый лес - с громадными вековыми вётлами и гнёздами серых цапель, темнеющими в старых кронах, с зарослями вьющихся колючих трав, – а береговая конфигурация уже другая. Вода поработала. Где-то обрушила крутой скат, обнажив корни сосны, грозно накренившейся. Где-то напрочь смыла ивовый куст, под которым у меня в прошлый отпуск клевали крупные окуни[?] Ну, здравствуй, речка, подруга дней моих июньских, неузнаваемая и всё такая же родная!.. Мечутся с резким писком стрижи над её водяной гладью. Летят с того берега, из сумрачной лесной глубины, кривоклювые кобчики – кричат жалобно и хищно.

А вон и соратник по рыбной ловле, в приплюснутой кепке, за ближним кустом – взмахивает удилищем. Подхожу. Здороваюсь. Лицо знакомое. Припоминаю – это он мне прошлым летом, в такой же воскресный день, объяснял, на какую насадку ловят сомов. Лет ему за сорок, худощав и жилист, взгляд быстрый, пристальный. Мне про него говорили – известный в этих местах плотник, новые дома дачникам ставит. Живёт в соседней деревне. Их здесь, вьющихся по холмистому берегу Клязьмы, больше десятка. И все примерно в километре друг от друга – такая пунктирная цепочка. Очень живописная! Старые бревенчатые дома, с резными наличниками и сказочными птицами на коньках крыш из проржавевшей жести, перемежаются двухэтажным новостроем, с нездешними балкончиками и кружевными перилами. Вековые белоствольные тополя и приземисто-дуплистые вётлы осеняют здесь улицы. Бродят по ним важные гуси, щиплют придорожную траву. А на лавочках, у ворот, бабушки древние сидят, лет им под сто, но может, и больше. Временами мне кажется – сидят они со времён допетровской Руси. Говорят, окая, да так звонко и громко, что, кажется, будто кричат. Такая у них особенность. Не потому ли в деревнях этих нет секретов – здесь все про всех всё знают?!

Спрашиваю рыбака в кепке, как дела. Всмотревшись, он, видимо, вспомнил наше короткое прошлогоднее знакомство.

– Мелочь клюёт. На поплавочную. А на донку, – кивнул в сторону короткого удилища, воткнутого возле куста в глинистый берег, – ничего. Тишина.

Тут, на речном изгибе, течение свивается в небольшой омут. Он медленно вращает гипнотически-стеклянный, отражающий небо круг, таящий в своей глубине загадочную рыбью жизнь. Пройти мимо него заядлому рыбаку просто невозможно, и я спросил, не помешаю ли, если рядом закину.

– Да закидывайте, – разрешил мой знакомец, улыбаясь. – Потом поделимся, кому хвост, кому голова. Если поймаем.

Спускаюсь с травяного уступа к воде, закидываю снасть. Клёв вялый, нерешительный. То плотвичка меньше чем в ладонь прицепится, то окунёк-недоросток лихо налетит на крючок. А тут ещё мошк[?] вьётся, липнет к рукам, жжёт.

– Чем от мошки спасаетесь? – спрашиваю знакомца.

– Да я с ней договариваюсь, – смеётся. Пошарил в траве, у куста, в брезентовой сумке, протянул тюбик. – Вот, смажьте руки, иначе к утру волдыри вылезут.

А солнце всё выше карабкается из-за холма по небосводу. Цыркают в траве кузнечики. В лесной глухомани другого берега, не дожидаясь ночи, неистовствуют, захлёбываясь в трелях и щёлканье, неугомонные соловьи, не в силах очнуться от майского любовного морока.

Чьи-то шумные шаги – сквозь береговую траву. Сиплое дыхание. Тучный человек в соломенной шляпе, со связкой удочек идёт. Остановился, смотрит. Насмешливо кхекает.

– Костян*, ты опять тут? Ну, ты везде, куда ни ткнёшься. Опять на сомов нацелился?

– А вот не скажу, на кого, – не смотрит на него Костян, усмехаясь. – Тебе-то какое дело? Выслужил милицейскую пенсию, ну и спи-отдыхай.

– Ты, я смотрю, всё такой же занозистый. Вот прижмёт тебя и твоих молодцев налоговая – за бесконтрольные доходы, иначе запоёшь.

– Тебе-то какая забота? Или чужие деньги спать мешают? Бери топор – и айда в нашу команду. Мы не злопамятные, примем.

– С моей-то одышкой?! Остряк!

Человек в шляпе пошёл вдоль берега дальше, но приостановился.

– А что это тебя сомы не любят? – спросил, кхекая. – Вторую неделю поймать не можешь. Не на том блюде приманку подаёшь? – И ещё через два шага добавил, хихикнув: – Это тебе не любовь в камышах крутить!..

Он ушёл, а мой знакомец негромко выругался ему вслед, причём – совершенно беззлобно, как бы для порядка. Похоже такой обмен мнениями у него с человеком в шляпе – дело обычное. Я не стал уточнять про доходы и любовь в камышах, но он сам, почувствовав некоторую неловкость, объяснил:

– Этот старый пень – бывший наш участковый. Всё грозит в налоговую позвонить, свихнулся от зависти. Ну, рубим мы дома новые, но ведь в свободное от основной работы время… Я в пожарке, в райцентре – сутки там, трое дома… Остальные мои ребята в Москве, охранниками, – в таком же режиме трудятся… Ни выходных, ни отпускных… А ещё этот пенёк любит мой давний грех вспоминать. Двадцать лет назад у меня история вышла – с моей девушкой. Ей тогда ещё шестнадцати не было. Мы на лодке катались, день жаркий, и вон там, за поворотом, заехали в тень – в камыши. Стали целоваться. Ну и притормозить себя не смогли – и у неё, и у меня голова кругом... А дома её мать обо всём догадалась... Впала в истерику. Помчалась к нему, к этому участковому… Он мою девчонку запугал, заставил протокол подписать. И меня как насильника законопатили, вначале – на восемь, потом два года скостили, отсидел шесть… Под Архангельском…

Его поплавок, сделав круг на краю плоской воронки, остановился, будто задумавшись, и вдруг, отклонившись от привычного маршрута, стал тонуть. Костян подсёк. Удилище изогнулось, натянутая струной леска стала резать воду. Рыба ходила кругами – казалось, там, на крючке, сидит килограммовый окунь или свирепый судак, но в сачке оказался лещ средних размеров. Добыча была отправлена в садок, и Костян, забрасывая удочку в ту же воронку, предположил:

– Их сейчас в этом омуте может быть больше десятка, они стаями ходят.

– А что стало с той девчонкой? – не сдержал я своего любопытства.

– Да поженились мы с ней, и – все дела. Она ко мне в лагерь приезжала – на свиданку. Там нас и расписали.

– Чем же участковый её так запугал?

– Статьёй о лжесвидетельстве. Мол-де, утаиваешь правду, значит – выгораживаешь парня с преступными наклонностями… То есть совершаешь преступление… И – сама подлежишь суду… Она простушкой была, заморочил он её… Вынудил оговорить меня, будто я снасильничал… Хотя всё было как в угаре, мы с ней давно по этому краешку ходили… Ну и сорвались… За пару месяцев до её шестнадцатилетия… А этот пенёк для отчётной ведомости постарался… Наговорил ей, будто у меня больше десяти приводов и что мне больше года не дадут… А я в самом деле шебутным был парнишкой, дерзил взрослым… Меня поэтому Прасковья Семёновна, мамаша моей девушки, на дух не выносила. Как увидит возле своей калитки, тут же в крик – уходи, нет Зинки дома. Хотя вижу – она мне в окно рукой машет. Ну, я на реку с удочками, и Зинаида туда же. Все мои места знала. И "дядька Петька" – так мы участкового звали – тоже эти места знал. Придёт с удочками, а мы там уже сидим, вот как с вами сейчас. Злится – опять, мол, нахальный Костян моё место занял. Да ещё девчонку приманил. Мы, мальчишки, дразнили его: «Дядька Петька на мопедьке». Он тогда по деревням ездил на старом мотоцикле с коляской, там у него без конца что-то ломалось. Над ним все посмеивались, и Прасковья Семёновна – тоже. А вот случилось у нас с Зиной это дело, так мамаша сразу к нему, к Петру Иванычу, побежала.