Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6474 ( № 31 2014)

в мифотворчество зритель впал

ходят сны по цветочным клумбам

пропитавшись пыльцой, и Пан

наконец-то настроил флейту

выпив с Вакхом на брудершафт

дождь берёт голубую лейку

поливает сухой ландшафт

2

размыкаются кольца странствий

гипнотический Лаокоон

помнишь, как ты ревел от страсти

с лёта врезавшись в легион

неприятельский, эту жажду

не унять, но приходит час –

в ту же реку заброшен дважды

в те же двери начнёшь стучать

узурпатор окажет милость

мертвечины швырнёт кусок

ничего здесь не изменилось:

нижний уровень, третий сорт

бочки киников пахнут потом

всё-то стоикам трын-трава...

обступили вольер илоты –

поглазеть на больного льва

НЕ ГАДАЙ ПО РУКЕ

не гадай по руке, ибо линии смоет вода

в черепном коробке – отсыревшие спички стыда

Купидон на посту прижимает к груди АКМ

зубы Кадма растут в челюстях неевклидовых схем

а в Троянском коне завелись боевые кроты

и до самых корней пробирает боязнь темноты

фокусируешь взгляд, да выходит из фокуса свет

силуэты дриад растворяются в чёрной листве

и летишь до утра, простирая стальные персты

то по Лысым горам, то над лентой сухой бересты

быстрым небом разлук, провожаемый лаем собак

гастролёр-демиург с самодельною бомбой в зубах

***

учитель биологии, допустим

в далёком N-ске, 40 лет тому

ещё находит аистов в капусте

и яблони в мичуринском дыму

ему на плечи белый цвет роняют

качаются в глубокий унисон

и клонит в сон вечерние трамваи

когда летит над N-ском, невесом

даосский клин транзитом из Тайваня

и Волга-Волга льётся из ушей

полощет в лужах радуга кривая

смешные ножки из карандашей

воздушные взволнованные массы

несут заката красный транспарант

ещё не ясно есть ли жизнь на Марсе

и годовые кольца у дриад...

учитель биологии вникает

в инструкцию по ловле тонких тел

на зеркало, что кормит двойниками

ушедшую в подполье светотень

глядит в окно, загадочен и грустен

и медленно выходит из себя

к училке геомантии, допустим

там у него гражданская семья

Я видел Гераклита

Дмитрий МЕЛЬНИКОВ

***

Снег устаёт ждать,

выходит из внешней тьмы,

летит на речную гладь,

на чёрные валуны,

а в реку входит лосось

огромной величины,

хребтом касается вскользь

застрявшей в тучах Луны

и бьётся в кровь о гранит,

и в снежный идёт плен,

и сердце его дрожит

в предчувствии перемен.

***

Я видел Гераклита – он спал на земле, он спал,

обняв рукой автомат, бряцающий, как кимвал,

Я видел Гераклита – он спал на земле, ничей,

и ползал снег по нему, наподобие белых вшей,

и мирная жизнь приходила к нему во сне;

война лежит в основе всего, но только не на войне.

Корни в земле пускающий, как женьшень,

Гераклит говорит, что сердце моё мишень,

Гераклит говорит, что сердце моё лишь цель…

для бессмертной любви, и оно превратится в цвель,

в дым, бетонный пролёт, ржавый чугунный прикид,

в мост и звезду над ним, которая говорит.

***

Город ударяет мне в грудь,

парки, мосты, дома,

снега ещё вдохнуть

и стану сам, как зима.

На столе кафе придорожного

в волнах света животворящего

моё детство – кусок пирожного

догорает, как кожа ящера,

у меня не осталось прошлого,

и по сути нет настоящего,

у меня осталось лишь будущее,

атмосферная музыка снега,

я бессмертная тень бегущего,

неподкупный взгляд говорящего,

покажи им меня по ящику

как последнего человека

***

Тусклый свет горит в глубине мальпоста,

сотню лет стоящего без движенья,

голос мизерабельной чёрной оспы

поздравляет мёртвую с днём рожденья,

и стоят вокруг записной красотки

плачущие гекторы и аяксы

с полными стаканами чёрной водки,

с рюмками дымящейся белой ваксы.

На пути из садика до аптеки

в памяти моей, ледяной и детской,

проступает грязь на февральском снеге,

словно смерть на коже Комиссаржевской.

***

Ветер неизбежности

давит на мой висок,

от девичьей нежности –

аспидный холодок,

я иду со всеми

в темень в начале дня,

молодое племя

пялится на меня.

Как Иван Предтеча,

мёртвою головой

я стремлюсь навстречу

вечной любви живой,

в ожидании чуда,

весь в копоти, как броня,

и мой век-иуда

прячется за меня.

***

В рюмочной, что за рынком при свете белом,

крашеная блондинка торгует вином и телом,

двести грамм, говорю, налей мне на посошок,

улыбаясь елейно, она сыплет в стакан песок.

Наступают жаркие дни, например, август,

руку мне протяни, многоокий Аргус,

бражник бьётся в стекло с гробовым стуком,

столько звёзд, что светло, протяни руку

в безграничном пространстве, где высверки на воде,

слышишь звуки романса? – так медленно в темноте

колокольни иголка проигрывает винил,

под которым Волга течёт меж наших могил.

***

Летом здесь бывают такие грозы,

что как будто ходит стена из света,

в домике, что в зарослях дикой розы,

вздрагивает дурочка Лизавета,

в комнате без окон с глиняным полом,

на одной из двух железных кроватей,

мать её, убитая метанолом,

превратилась в мумию в пыльном платье,

Лизавета сидит в углу на соломе,

крестится на куру, сыплет ей сечку,

что она одна в этом нищем доме

дурочка не может понять, конечно,

все давно забыли о ней, безгрешной,

только в старой дранке шкрабают крысы,

словно мать, очнувшись во тьме кромешной,

хриплым голосом произносит: «Лиза!»

***

Мальчишка в синем зеркале пруда,

кипящая в реакторе вода,

текучие графитовые стержни,

смертельный никотиновый елей

и фоторобот гаснущих полей,

и город непогашенной надежды,

где белые обрубки тополей

подняли поминальные скворешни,

всё это – я, во мне болезнь весны,

инфекция, которой нет названья,

руины прошлого освещены,

и мертвецы приходят на свиданье,

они идут в замёрзший тамбур сна,

не чувствуя пронзительного ветра,

глотнуть со мной креплёного вина

и покурить, не стряхивая пепла,

потом глядят на бедную одну

шестую часть возлюбленного мира

и падают в грохочущую тьму,

распоротые огненным пунктиром.

Теги:Ольга Дернова , Михаил Дынкин , Дмитрий Мельников

Лариса Меженина. Свет печали и любви: Стихи. - Белгород: ЛитКараВан, 2014. – 72 с. – 300 экз.

В одном из мартовских номеров "ЛГ" за нынешний год была напечатана подборка из девяти стихотворений белгородской поэтессы Ларисы Межениной. Опубликоваться в столичном престижном литературном издании да ещё на одной полосе с Новеллой Матвеевой (Лариса, кстати, тоже сочиняет песни и исполняет их под гитару) – это, конечно, признание того, что у провинциального автора есть по крайней мере искорки таланта. Читая её стихи, в который раз убеждаешься в жизнелюбивой, жизнеубеждающей и жизнеутверждающей силе поэзии.