Литературка Литературная Газета - Литературная Газета 6492 ( № 50 2014)

Тополиный июль застилает мой след.

Старый Новый год в Словении

Я иду к итальянской границе,

К упразднённой границе, верней.

Я освоился в Новой Горице

За каких-то одиннадцать дней.

Мне не нужно уже с провожатым

Каждый раз выходить со двора;

Мне уже не придётся блуждать там

И от стужи дрожать до утра.

Как Сокольническою слободкой,

Через двадцать без малого лет

К итальянцам иду я за водкой

(Русской водки в Словении нет).

От незамысловатой тирады

Продавщица спадает с лица

(Говорю справедливости ради,

А не красного ради словца).

Пассажир прицепного вагона,

Я случайным знакомым дарю

Встречу старого Нового года

По церковному календарю.

Загуляем с размахом, по-русски,

К изумлению местных властей,

Чтоб за час не осталось закуски,

Заготовленной впрок для гостей.

Чтоб, когда будет начисто пропит

Весь, до евро, наличный запас,

Я очнулся в единой Европе

С полным чувством, что жизнь – удалась.

* * *

Привычка русская свой крест нести,

Ни исповедать, ни постичь её, –

От ощущенья бесполезности

До состоянья безразличия.

Весь опыт прошлого ни разу нам

Не удалось принять за правило,

И руководствоваться разумом

Ничто нас так и не заставило.

Но мы стоим перед напастями,

И перед силой не пасуем мы;

И разве тем грешны отчасти мы,

Что каждый раз непредсказуемы.

Не сметь внушать чужие истины

И мерить нас своею мерою!

Мы не исполним стоя гимн страны,

Но вспомним Отче наш и Верую .

И как бы ни досталось крепко нам,

Мы всё не ропщем тем не менее;

И в пику посторонним скептикам

Несём своё предназначение.

Мы просим силы и усердия,

Чтобы с пути не сбиться крестного,

У Серафима и у Сергия,

У Пушкина и Достоевского.

И в битве, где бессильно знание,

За нас судьба – святая схимница;

И воздаянье ждёт нас на небе,

И не пройдёт, и не отнимется.

Клоун

Не умыт, не брит и хмур;

Мать забыв родную,

Бывший клоун Артур

Пьёт напропалую.

Весь разбит, как инвалид;

Мрачно бредит пенсией.

Пьянство – всё, что роднит

С клоунской профессией.

Был азарт, был талант,

Хоть никем не признан;

Разменял по кабакам

Да по антрепризам.

Постарел и не у дел;

Но работать – вот ещё!

Он ни в чём не преуспел

На гражданском поприще.

Ледяная полынья

Тянет – не отцепится.

Где друзья, где родня,

Где жена, в конце концов?

Он пойдёт в шапито

На гору Поклонную

И, чтоб не видал никто,

Поклонится клоуну.

А потом – вернётся в дом,

Будет пить из горлышка

И рыдать за столом

У себя в Черёмушках.

* * *

Она сидела и скучала,

Откинувшись к диванной спинке,

И из салфеток вырезала

Восьмиконечные снежинки.

Подрагивал огонь огарка,

И было не до разговора.

Лишь ножнички сверкали ярко

Из маникюрного набора.

Так длилось с полчаса примерно.

Она вставать не торопилась.

Я никогда не знал наверно,

Что на уме её творилось.

Чему-то молча улыбалась,

И, как рождественская сказка,

Прекрасней ангела казалась

Согревшаяся кареглазка.

Рок, над которым был не властен,

Я пробовал умилосердить,

И бесконечно верил в счастье,

Как верит праведник в бессмертье.

О Боже, как я был беспечен,

Мне было ничего не надо,

Кроме сошедшего под вечер

Рождественского снегопада.

Снежинки кружевом бумажным

Стелились по полу лениво,

Как в фильме короткометражном

Из довоенного архива.

Понять, что происходит с нею,

Я всё пытался сквозь потёмки.

Но становилось лишь мутнее

Изображение на плёнке.

И я признался, что навряд ли

Смогу остановить мгновенье.

Едва мелькнув в последнем кадре,

Она исчезла в затемненье.

Надежда КОСОВА

Родилась в Москве в 1976 г. Публиковалась в коллективных сборниках. Готовится к выходу книга «Лирика Московского Subway"я».

Ещё одна метель

* * *

Жёлтый домик стоит за рекой,

Пусть немного обшарпана краска,

Навсегда он остался родной,

И живёт в нём какая-то сказка.

По утрам запах вкусной кокорки,

И на грядках посадка с утра.

И придуманы мной отговорки,

Когда нам на прополку пора.

Аромат свежескошенной нивы,

Пол-июля – сплошной сенокос.

Солнце парит, вдруг дождь и – за вилы,

И мы дружно спасаем покос.

И загнав всю скотину, я сяду,

Подгонять их устала рука.

И с подойником бабушка рядом –

Попрошу у неё молока.

* * *

У настоящей грусти руки крепкие,

Хотя на ощупь нежные, как шёлк.

Сжимают сердце когти цепкие,

И одиночество – как шрам наискосок.

* * *

Ещё чуть-чуть, всего один шажок,

Всё заискрится, снова побелеет,

Ещё последний, маленький рывок,

И мы следами чертим по аллее.

И нам ещё одна метель дана –

Вновь девственна вчерашняя поляна,

Иду по снегу, не касаясь дна,

Моя любовь как снег – вся без изьяна.

* * *

Все люди в жизни, как карандаши,

Один ломается, другой заточен остро.

Вот этим – хоть роман пиши,

А этим – рисовать совсем непросто.

Вот этот дружен с радугой цветов,

И красками живыми мир наполнен,

А тот – лишь серость принимать готов,

И нет ему ни счастья, ни покоя.

Все люди в жизни лишь карандаши,

И каждый сам свой путь прочертит...

Как грифель, этот мир кроши,

Набросок рая создавая вчерне.

* * *

Осень – красивые парки,

Листьев с дождём хоровод.

Осень – и двое под аркой,

Ищут, где выход и вход.

* * *

И тебе давно уж не двадцать,

Но готов ты всё так же влюбляться.

Вечность кончится ровно в двенадцать –

За секунду до личного счастья.

Анна ЗАРУБИНА

Поэт и автор-исполнитель. Дипломант Мос­ковского фестиваля поэтической песни «Как на горушке стояла Москва», обладатель диплома Государственного литературного музея «За поэтическое мастерство». Автор книги «Разбросаю стихи по свету» с музыкальным приложением «Подарю стихам по нотке», музыкально-поэтического альбома «И оглянусь».